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Se muestran los artículos pertenecientes a Noviembre de 2006.

La Mafia

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El rollo mafioso mola. Está claro. No creo que cuando los primeros italianos iban con el rollo rispeto, bacchio, abrazzini, así elegante a la par de intimidante estuvieran pensando en marketing... Pero es innato lo del aparentar, la imagen, los gestos, el juego de la fuerza... Ahí está la cosa. Es como un órdago constante sin enseñar las cartas a nadie, pero como si todos las pudieran ver. Rispeto, amicci... y ya sabe hasta el de la tos que si hablas, mueres. No te puedes fiar ni de ti mismo, porque ahí está el perro de la familia dispuesto a pegarle siete tiros a su padre si es que ha faltado el rispeto, amicci... senza honore finche il desonore. El coger de la coronilla, el abrazo fuerte y luego el rollo traje, sombrero, elegancia de esa de ostentación... La verdá es que debían sentirse cojonudo llegando al bareto de turno en traje a almorzar... Es un rollo muy gangsta también. Está claro que los negrazos han chupado Corleone por un tubo, o que el rollo mafioso es innato al hombre y que este según cultura popular o raza lo representa sobre una misma base pero con el rollo necesario... Algo habrá de las dos. Pero vamos, años luz los trajes y los besos, los puros y las pistoletas de los sinmangas pantalón XXL y oro y pistolazas con cintas del pelo y coches botando... claro.

 

El caso es que el rollo mafia Italia, que es el que me mola más, por supuesto, es una puta mina de oro. Ya no hay nadie que pueda rebatir que las pelis de la mafia New York siempre por medio, claro, son siempre buenas. Siempre. Los actores clavan eso del roce elegante, gesto, alarde... y siempre gusta. Pero siempre, picha, es un poco como lo del tema carcelario, que también tiene su parte de aguante en el tema mafioso que controla la prisión, que no falte. De Niro, Palmintieri, Joe Pesci, en la cresta de la ola, claro, Pacino, Ray Liotta, Paul Sorvino... tela, y ahora James Gandolfini, claro. Pero es que los gordos esos que siempre son esos son lo máximo.

 

Y de todo el tema gestual iconográfico propio del merchandising más avanzado para mi hay una prenda que es sencillamente unicónica, si se me permite inventarme este palabro que describe un objeto que es un icono único entre los iconos: Las gafas de pasta de los viejos mafiosos. Vaya mi homenaje al creador de esas gafazas grandes de pastica marrón clara que visten, ya sea oscuras o claras, los padres de la familia que por mayores se han venido a menos. Es como la corona del retiro mafioso, el símbolo de la elegancia del que ha jugado sus cartas toda la vida entre porras, pistolas, traidores, putas, drogas, otra vez pistolas y maleteros del coche y aún así, ha logrado sobrevivir. Il Capo di capos… vamos, un Dios en vida al que saludan hasta las ardillas y tiene el título de Don más merecido del señorío mundial... pijo. ¡¡Qué gafas!! Batín de seda, puro, reloj de cadena, zapatillas desas de casa... eso es la cima del mundo. Me toca ir a ver Infiltrados. Será grande, como casi todas... Uno de los nuestros la veo una vez cada tres meses y Una Historia del Bronx la saco con lo de El Mundo Cultural hoy. Fácil. La mejor escena, esa en la que Palmintieri entra al bar mafioso que han tomado unos moteros. Los moteros le miran creyéndose muy superiores, son más, pero no saben que hay quince gordos en la trastienda... Chazz cierra la puerta y abotonandose la chaqueta (gestazo) les dice –Ahora no podéis salir... y a porrazos los esloman. RISPETTO! Vale.

Foto: Junior Soprano

Ojo la que se está liando con la Mafia también en Nápoles...

02/11/2006 12:46 achopijo #. sin tema Hay 7 comentarios.

El Derby

Llega el derby. Lo del Ciudad sigue cogiendo forma y en los periódicos empiezan a jugarse las cartas que to la vida de Dios hemos visto en el As y la Marca con el Madrí Atlético y tal... Que si bufandas, que si hermanos por aquí, que si rivalidad sana, que si hermanos por allí, tal o cual... Pero todo impregnado aún de cierto aire de hermanamiento que roza el incesto futbolístico. Pijo. ¿Por qué se empeñan en que hay que ser de los dos equipos? No se bien el tema del periodista este que se ha enquistado siempre sobre la conveniencia de no parecer de ningún equipoy ser de todos. Pijo... la objetividad no está reñida con la verdad de las cosas, ni con los sentimientos... Aquí todo quisque parece que tiene que aparentar que quiere lo mejor pa los dos equipos porque los dos son murcianos... Anda capullos ya! Ya está bien, hombre...

Si es que luego dices eso de Sevilla Betis, de Madrí Atlético o de Boca River y te salen con aquello del – Ala!!! Jajajaja ni que Murcia fuera Niu Yorr!! Ala!! Jajaja... Aquí no. Aquí no hay que tener un sentimiento, ni una sola alma, ni un solo amor, hay que ser de los equipos de Murcia y si sale un equipo nuevo que puede ser mejor, pues al otro boleto, que aquí hay que ser un buen trincher trincheras por el bien de Murcia... Ahí está el gran error. El Gran Error que diría yo, que en fútbol es la representación del Complejazo murcianístico cuyo himno nacional ya he espetado unas líneas más arriba con eso de Niu Yorrr...

 

El rollo es que, como ya he dicho cienes de veces, todo esto nació ya enquistado, como suele pasar aquí, en la Vega del Segura. El Ciudad nació como copia y eso nos ha tocado sufrir aquí a los murcianistas, que nos han confundido cienmil veces con ellos, desde Bertín Osborne en Nueva Condomina hasta Mengano Pérez en su casa de Medina del Campo viendo laSexta... Un equipo que se llama Murcia que va de rojo. Pues ale. Ya está... Cercenar. No he sabido bien nunca el significado absoluto de esa palabra, pero aquí me sale al pelo para describir lo que ha hecho sin querer y por hacer las cosas mal el señor Pina y su Real Murcia Prima creado en 1999.

 

Yo no digo tampoco que no se pueda ser del Ciudad. Se puede. Y además aquí aún más, porque aquí hay un altísimo porcentaje de pesca desa del Murciaesunamierdaymerio que claro, veleta viento en popa y pies para que os quiero. Una pena. Todo culpa de un mal comienzo, con base equivocada, que por ese motivo enquista aún más la cosa y atrae a los que ahondan el problema como afición... como ese hermano que hoy en La Verdad arguye su ‘ciudadanismo’ diciendo que “me hice del Ciudad pa joder a mi hermano, que es del Murcia” Eso es. Un equipo con otro nombre, otros colores, su propio campo, su afición diferenciada... Eso hubiera hecho falta, y eso es además en lo que se está convirtiendo el Ciudad, porque es la única manera de hacerse un hueco: Diferenciarse. Ustedes piensen lo que quieran... paso que haya madridistas murcianistas, aún lo paso... pero ser del Ciudad y del Murcia... Olvidenlo, por el bien de todos. Vale.

Video: Afición murcianista en el Derby del año pasado.

03/11/2006 09:14 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

Empate

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El Derby va cogiendo forma. Me gusta que la gente del Ciudad ya se haga sólo del Ciudad... aunque si subimos muchos se volverán a la madre, haciendo de su traicionismo un arte. Pero algunos aficionados ya tienen, ya. Sólo les falta cambiar el color de su camiseta y hacerse un campo. Complicado, pero por soñar...

Yo me divertí. Dicen que aburrido, pero lo pasé en grande. La afición del Murcia me gustó, a pesar de algún reiterativo cántico de insulto que no me agrada demasiado, pero estuvo bien... La del City, muy murciana... la de grada alta. Pero ya haciendo cortes de manga y cantando sobreactuando el gol contra el Murcia. Cantan contra, como es su naturaleza mayoritaria. Sigo sin entender lo del Ciudad del todo, pero bueno, hago todo lo que puedo. Un derby en otro horario hubiera dado más de si. Lo de las 12 y Murcia no casa muy bien... Pero algo está surgiendo. Se nota.

Pues eso y luego Parranda. Que es una delicia eso de que el campo aún esté ahí, a un paso de San Juan. El Maestro se portó y echamos un rato de comentar de esos de agüita. Altos del Luzón. Ole. Empate y un punto positivo en La Condomina, como visitante. Manda huevos. Vale.

06/11/2006 10:33 achopijo #. sin tema Hay 13 comentarios.

La Muerte de los Vaqueros

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Acho, nene, no hay vaqueros. Ya no quedan. Sabíamos que iba a llegar el día, se intuía, pero como suele pasar en esta vida de cambios constantes y progreso las cosas pasan cuando menos te las esperas. Las tiendas ya no venden pantalones vaqueros así, normales. A tomar por culo, bicicleta. Pero pijo, es que ni en Cortefiel tienen ya unos vaqueros azulicos así de bolsillos normales sin marranadas. Lo de Pull Bear y Springfield es ya un caso absolutamente perdido. Ya ni pregunto eso de –Perdón, ¿pantalones vaqueros no tenéis? Para que me pongan cara así de modernen desconcertado... No digo que no haya ropica guapa así modernica de américa y números y jerseys de franjicas, vale... y que tengan algún vaquero así roto o con bolsillos desos de media manga, pero pijo, ¿era necesario aniquilar el vaquero de to la vida?

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Los hay con varios roticos, así seguidos. Sin bolsillos en el culo, lisos, pero sin bolsillos normales, de varios colores según el eje central de la pierna, desos que se van aclarando hasta el blanco total, que parece que vas rozándote con to quisque pa conseguir ese desgaste... con hierros y lentejuelas, con cinturones incorporados, con dibujos en tela, con bordados de flores, con números, claro (19, 77, 87, 64) con cuero negro o marrón, ojo, ¡cuero marrón! Incluso con parches de algodón... pero no hay normales. Ya no es tema del rollo cani, ni del rollito rap modernen, ni de na, es que se les ha ido la cabeza. Otra cosa que me pregunto, y no es porque me sobren diez kilos fácil... ¿Algún chico usa la talla 31? Pijo, porque desa y de la 33 hay cienes en el montón de turno... Que con eso puedo hacerme unos tirantes... pero raro es que haya de la 48 para elegir... Encima buscando al gordo, pijo...

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Pues na. Al final, y después de mucho, mucho, mucho buscar, Mássimo Dutti. Pana de to la vida... y vaqueros seminormales con variación escueta de azul marino a azul claro tipo rózame por aquí... y a casa con la noticia. Ya está. Se han acabado los vaqueros. O 150 caquis en Levis y que el tiro te machuje el escroto a base de bien, o rendirse al vaquero bicolor difuminado, porque comprarse unos vaqueros normales por 30 macus es ya agua pasada. Pull n Bear, Springfield, Bershka, Cortefiel, Zara... por no hablar de Urban, Jack Jones y otras que ya es que son como para que directamente te regalen un vale para tunearte el alerón o te veas de extra en un videoclip de Andy y Lucas... acho, es que no hay! Y aquí aún no hay Often... Así que Cortin o MD, y ojo, que no es fácil... tampoco están así, a la vista, en dos azules, normales, sin historias, como to la vida, amontonaditos por tallas... qué va! Eso ya no hombre... Y me gustan esas tiendas, pero ya no me valen para vestir a diario... sólo para algunos días, y eso es lo que protesto, pijo. A la desaparición del vaquero liso lavao piedra en los ochenta le siguió la de los verdes y rojos oscuros de corta duración. Después feneció el vaquero negro, en los noventa finales, y ahora, el resto. El azul normal, ya no existe, y el gastado tiene los días contados porque se le han subido a las barbas cientos de adornos... El oscuro está en la misma lucha, sobre todo contra las costuras visibles en diferentes tonalidades... El vaquero ha muerto. Seguro que algún avispado lo resucita en unos años como campanada de temporada... ¡Un vaquero sin nada! Qué atrevido!! Ale... Vale.

06/11/2006 12:17 achopijo #. sin tema Hay 16 comentarios.

Abrefácil

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Hasta los hugu de abrir envases de embutidos, pijo. Coño! No se si seré el único, pero lo de los nuevos envases de embutidos ya se está poniendo feo. A ver... coges el envase ese así cerrao al vacío y el lomo brillando dentro puestecico así en rodajas paralelas. Dos filas. Llevan un cartón grapao con el logo, lomo de suputamadre del Bierzo o lo que sea, y el plástico ese que parece que lo han pegao en la NASA, nene... Si llegas con hambre, mojao, sudando de las gotas, y quieres picar un par de lonchas, si el paquete está cerrado hay que olvidarse directamente y dejarlo pa después de la ducha si acaso, una vez meao, tranquilizao y demás historias...

 

Hay que armarse con un cuchillo. Que no te la metan doblá con eso de Abre Fácil (aquí y la flechica roja esa señalando una esquina) porque vamos, hay que ser el puto mito de Bourne para abrir la pila de lomicos. Ni uña, ni dientes (ojo, dientes nunca) ni capullos. Cuchillo o tijeras grandotas desas que se meten tres dedos por dos... y así aseguras hacerle algo de daño al envase. Una vez agujereado o abierto tijeras el envase se pliega como si fuera una medusa. Posición de defensa y se oye un rudidillo así shiiuuuuuP! Está perdido. Toca la fase del engrase rojo. El cuchillo no entra. Ni el más fino de los cuchillos puede meterse entre los dos plásticos solapados como si los hubieran soldado. El lomo sigue ahí, y ahora además echa tufillo así a lomico sabroso expulsado en el susodicho Shiiiiuppp! Y te pones más nervioso... Estás en la fase que si lo piensas (¿qué capullo estoy haciendo aquí tratanto de comer algo pijo en el año 2006?) porque pijo, en las cavernas era mil veces más sencillo esconderse con piedras y matar mamút pa echarlo al fuego y jamar como un bellaco aplacando el hambre...

 

Pero no... no hay piedras, ni mamuts, hay envases al vacío que hacen Shhuuuuup!. O sea, que sigues, con el hambre y el olorcillo. Tenedorcillo desos de tamaño cucharilla es la herramienta más adecuada. Lo insertas a la fuerza hasta que el plástico cede un milímetro y ya por necesidad y hambruna te ves obligado a hacer palanca con le dedo, claro, entonces llega la grasación de la mano en rojo y el olor es ya sanguinario. En esas tiras fuerte con dos dedos a forma de pinza, ya con la mano bien llena aceite, y pijo... ahora viene ya lo peor... que quieres ¿sacar un par de rodajas? Tu estás colgao, picha, ahí sale la ristra derecha entera bien pegaica toa fuera del plástico del capullo, que ahora achanta como si se hubiera rendido y suelta tinta en un último zarpazo, como diciendo, si si, vas a comer lomo, pero te vas a ir pringao hasta las cejas...

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Pierdes. El envase siempre gana. Cuando te has podido tomar dos lonchas de lomo tienes las manos brillantes, manchada la camiseta, una ristra lomo en la mesa manchando mantel, o mesa, o encimera, el frigo abierto, el envase roto, hambre, sudor, cabreo y un tenedorcillo, dos cuchillos y unas tijeras sucias. Qué quieres que te diga... un neandertal se jampa medio mamut desos y si me ve se parte... y eso 300.000 años después... Algo no va bien... Algo no va bien, al menos, en el tema de los abre fácil. Vale.

07/11/2006 12:59 achopijo #. sin tema Hay 28 comentarios.

De Fakies y Collins

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A todo el mundo le hacen un algo alguna vez. No recuerdo el día exacto en el que ideamos esa manera de determinar un suceso negativo en la vida cotidiana. La frase hacer un X, hacerte un X, me haces un X,  tiene como origen el te la han hecho... Acho, nene, te la han hecho... te la han liado, más menos. Hasta Perri se cosca con eso del picha, te la han hecho, no le des más vueltas... supongo que el objeto directo de la frase en cuestión es faena, putada, marrón... algo jodido. Hacer un, como tal, recoge ese uso de hacérsela, hacerla, sustantivado en la situación en cuestión tratada en la frase.

 

Habrá momentos anteriores, seguro, pero el primero en mi vida fue el Fakie que me hicieron, grabado a fuego en el metalenguaje pisístico del Pamplonismo. Allí todos saben lo que es que te hagan un Fakie. El tema fue que teníamos que pintar una tienda de skate. El payo nos pagó por adelantado y luego fuimos a pintarla dos o tres veces y la poli y los vecinos no nos dejaron. Fue pasando el tiempo y el payo nos pedía el dinero, y la tienda no estaba pintada, y las perras, claro, gastadas. Así, cada vez que había que pasar por esa calle daba un rodeo que era sujeto de las mofas de mis queridos compañeros de piso. Eso fue. Me hicieron un Fakie. El Fakie que tenía me obligó a dar rodeos un par de años por Sancho El Fuerte e instauró una nueva expresión. - ¿Te toca fregar después del fiestón? Menudo Fakie...

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Tras el Fakie llegó el Collins de Carletto, y todos le dimos la bendición al nuevo sinónimo. A Letto le hicieron un buen Collins, si. Dijo que sabía inglés, y le encargaron traducir no se que hostias que era más técnico que los planos del discóvery... Así que iba paseándose por el campus con un Collins a cuestas del tamaño de un ladrillo de los grises. Era muy plástico... - ¡Mira! Carletto y su Collins! - ¿Viene Carletto? – No, hoy le toca Collins... Con aquello en liza salió lo de hacer un Hércules. El Hércules iba toda la liga el último aquel año. Al final de la temporada dio un empujón y salió del descenso... Pero en la última jornada cayó otra vez y bajó a Segunda. La miel en los labios sería lo más parecido a que te hagan un Hércules. Popularizado ya, usamos el hacer un Hércules a menudo... Pues eso. Este tipo de desarrollo metalingüístico es un nexo de unión en toda amistad que se precie, por eso está aquí mediodescrito. Todo es cambiante... El último, el Vaio que le han hecho a mi amigo Rafa Cores y que podéis leer en Lakefront. Que no os hagan muchas... y si os la hacen que sea un Scarlett Johansson, que no se qué será, pero suena mejor que un Collins... ¿No? Vale.

08/11/2006 11:41 achopijo #. sin tema Hay 12 comentarios.

Yasmín

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No pude quedarme. El sueño me pudo... pero esta mañana me entero de que ha ganado María José Gallego Supermodelo 2006. Mal. Feo. Es un tema lo que pasa aquí... darle premios a la que no lo merece porque las españolas, sobre todo, son envidiosas. Pijo! Se habrán quemao las yemicas de los dedos mandando mensajes para la cazurrica sólo pa que no gane Yasmín, más guapa, más independiente, más inteligente, más preparada, más culta, más puesta, más modelo, y a lo que voy, mejor imagen para el plausible New Spanish Way of Life, y no imagen del Old School España de carraca, palillo y castañuela... manido, pero en clara regresión. Es posible que a los gafapasta no les haya sentado muy bien el triunfo de la cazurra, o que si, por ese tonico maricón de condescendencia moderna, muy Izaguirre loves Rosa de E´hpaña y tal... que se creen que no se ve, o se ve con gracia, pero el fin del mismo es la mofa, pura, puta y dura... Pero engañan, y los que hablamos clarito parecemos carcas subnormales... Así es la cosa y me jode, porque eso es cercenar el espíritu de las buenas personas. Julio Salinas hubiera votado a Yasmín, digo.

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Voté por Yasmín porque me pareció siempre más puesta que las otras. He seguido el concurso a trancas y barrancas, y la rubia no sólo es más guapa que la palirruca jienense, es que me pareció más persona. No es cosa del acento, ojo, que tampoco se me confunda con eso, es cosa de todo lo demás. Partiendo de que ninguna era chica neoyorkina tipo las que quieren triunfar en moda y se leen artículos, revistas, estudian, y tal, eran más bien chicas ESO puras y  duras, algo que también sorprende y siguiendo porque la rubia era la envidia de todas las demás y por eso la aislaron siempre que pudieron. Ella respondió con cojones y nunca achantó. Ole. Seguro que triunfa, eso lo tengo claro... Pero en el concurso ese de model look suputamadre iremos con la España Cañí a dejarnos ver, y a perder, claro. No se de moda, pero si gana una tipa que no tiene formas y es engreída sin tener zorra (idea) de nada es que en la moda, como en los abrefácil, la cosa no está muy boyante. Vale.

09/11/2006 10:24 achopijo #. sin tema Hay 23 comentarios.

Snacks (RE)

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La que más me ha gustado es Aero. Una mullidita chocolatina como de mousse de chocolate con leche nestlé (no se si era suya antes, o la compró despúes), que no lleva ni caramelo, ni galleta. Era una delicia. No la llegué a ver en España. Estaba entre todas las que podías encontrar en los aeropuertos ingleses y americanos, o en cualquier tienda de revistas de Londres desas en las que hay más chocolatinas que cualquier otra cosa, y menthos. Sencilla y muy muy rica, suave. Siempre fue mi favorita. Las letras eran marrones con un power line blanco y amarillo, y estaban rellenas del mismo tipo de lo que lo está la chocolatina, como de pompas de aire, conseguido, pero lejos de lo mejor en diseño snack. Aero era el sabor lo que toblerone a diseño.

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Entre las de siempre me quedo con Snickers. El sabor combinado de galleta y caramelo con chocolate es único en Snickers, lo que unido a ese precioso logo y la mejor, sin duda, tipografía de chocolatina, lo hacen casi insuperable, aunque hay que decir que exceptuando Kit Kat y algún otro que se me escapará, las tipografías y los diseños de envoltorios de chocolatinas son excepcionales. Sin duda un desarrollo muy por encima de cualquier otro tipo de productos. Mars es un gran ejemplo. Es una chocolatina ejemplar. Está muy rica y es algo más suave que el Snickers, pero son muy similares. Se acerca, pero no supera. Quizás congelado esté más rico que el Snickers, por eso de ser más tierna. Entre ambas está el Lion. Lion fue una grata sorpresa. Es relativamente moderna, y se ha hecho con un selecto grupo de defensores en poco tiempo. Es una chocolatina muy pensada, com maíz y galleta más crujiente, lo que la hace mas dura, y una mezcla perfecta entre la chocolatina tipo Crunch y el Mars de toda la vida.

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Hablando del Crunch, fue una de las grandes a mediados de los ochenta. Gran sabor y un uso excepcional del maíz en chocolate. Buena marca con el uso del azul y el blanco para realzar el rojo. La onomatopeya perfecta para una chocolatina crujiente, que le ha dado además la base para todas sus campañas publicitarias, aunque han dejado mucho que desear, según mi modesta opinión, y ha servido como base también para otra larga serie de productos como cereales y demás, que creo, han logrado que la marca descienda de nivel en los últimos años.

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En cuanto al Twix me parece las más floja de todas. Empalaga y es extremadamente blanda a pesar de llevar la galleta. El chocolate pierde protagonismo, quizás por el excesivo uso de leche en esta galleta. Twix lleva el peso del cambio de nombre, aunque hay que decir que la jugada no le salió mal. El Raider (su nombre original) era peor sólo por el nombre. El cambio le vino bien, pero la chocolatina siguió siendo la misma. Entre las originales y en una posición muy meritoria encontramos el Toblerone. Es quizás una de las chocolatinas con más personalidad del mercado. El diseño de sus pastillas es espectacular. Único diría yo. La tipografía es muy meritoria. No debería faltar una camiseta de Toblerone en ningún armario original que se precie. Negra, blanca o amarilla, con letras rojas y especiadas, el diseño del Toblerone merece un gran premio. Además, el sabor de esta galleta, dura y con un chocolate de calidad, está entre lo mejor de lo mejor. La disposición en triangulitos es otro gran triunfo. Una chocolatina para compartir fácilmente. Muy pensada y con gran solera, Toblerone merece un lugar especial en el apasionante mundo de la chocolatina.

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Entre las mejores también hay que destacar los Maltesers. Yo era muy pequeño cuando el primo mayor de mi vecina los traía en Navidad y me caía una bolsa entera o incluso un tubo enorme con blancos y negros. Las bolitas de galleta bañadas en chocolate blanco o con leche son la perdición. El secreto está en la galleta, blandita y extremadamente crujiente de los Maltesers. Sin duda una de las grandes, que en España no ha cuajado, a pesar de que ya lleva varios años vendiéndose y es fácil de encontrar, el gran público no la conoce bien. Diseño especial. Sencillo y visual, muy de chocolatina, que quizás se excede en el rojo, pero que supera con nota el pase. Sin duda, otra de las grandes para mi gusto.

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Es momento de pasar a las que no gozan de tan buena reputación, siempre a mi gusto, claro. Entre lo peor está Tokke. No me gusta el nombre para empezar. No se bien si es de producción española, pero tiene pinta. El diseño en plan tigre de sus comienzos era patético, no llamaba nada y el chocolate duro, pegado al maíz y la galleta demasiado crujiente hacen que se te destroce la chocolatina en el primer bocado. Raro es el Tokke que no se desmigaja en cada arremetida. Más tarde ha tratado de mejorar, y el sabor del Tokke negro es mejor, es verdad, pero sigue lejos del resto. Además, la publicidad de Melendi no ha dado mucho a la chocolatina. Para mi una de las peores de la barra.

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Entre lo que no me gusta está Kit Kat. Es una galleta insulsa. Apenas se distinguiría de una barrita de chocolate de la caja de Cuétara de to la vida, por lo que haberle dado el rango de chocolatina de barra me parece excesivo. El diseño es soso y seco, el rojo socorrido y el blanco apenas le dan personalidad, y el nombre es malo para una chocolatina, pero bueno publicitariamente, gracias a la campaña de lanzamiento, que consiguió hacer público lo del Kit Kat, me tomo un Kit Kat, estamos en un Kit Kat, mi novia y yo hemos hecho Kit Kat, y tal y cual... pero como chocolatina... mucho que desear.

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Tampoco puedo dejar de nombrar otra gran perdedora, aunque tengo que decir que al principio su apuesta me llamó la atención. El Bounty. No es muy conocido. Lo probé también en el extranjero. Es una chocolatina más bien grande, que está rellena de coco a tope. Chocolate con leche en el exterior y una apuesta muy seria por el coco. Puede valer, porque el coco es un gran olvidado en todo esto de los aperitivos dulces, pero me parece una apuesta muy arriesgada, porque lleva tanto coco que se empalaga el gaznate enseguida. Con el chocolate con leche, no parece suficiente. El diseño de Bounty está bien. Es un nombre muy propio. Letras blancas por el coco y rodeadas por marrón, sencillas. Una barra que no triunfa, pero que merece cierto respeto por su apuesta. Bueno, un repasillo. Vale.

13/11/2006 13:38 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

Be Water

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Acho, que sepas que ahora la cosa es lo de Be Water, My Friend… Es la cosa de las épocas de to la vida, llevada al mundo de la publi, la tele, los patios de los colegios, las oficinas, los graciosillos, los findes, los botelleos, los juegos de mesa, las partidas, los chistes del día a día… todo, como una película de moda lingüística renovable, se deja llenar por la frase publicitaria de la época. No tengo estudiado si es en otoño, pero pega que sea una época indicada. Semanas largas, días de monótono trabajo, colegio, lluvia, días grises, tráfico… es la nota de humor fácil que nos llena esos momentillos y que se nos pega en el tuétano como expresión de moda… casi sin darnos cuenta… Be Water, My Friend… Brius Li, que mola escribirlo así, es el personaje recuperado, y esa frase, la que ahora domina el panorama. Si aún no la habéis escuchado después de algún chascarrillo laboral, o del vecino, o al perder la mano en el bar, os falta poco, amigos.

 

¿Y este? ¿quién es, el primo de zumosol?, buah, la de zumosol ha sido de las más míticas, y además ha conseguido grabarse a fuego en las señoras de más de 65 años como un suceso paranormal, que rara es aquella señora que no espeta eso del primo de zumosol na más ver a cualquier sobrino que se precie… y un escalofrío recorre todo tu cuerpo… Todas empiezan teniendo su gracia, pero la lentitud de su propagación hace que si las has visto nacer al cabo del tiempo cuando el graciosillo la escupe desfasadísimo sólo queda el remedio de mirarle así como si uno tuviera sal en las encías…

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Recurrentes y duraderas en el tiempo, las cosicas que de un día para otro hacen mella y salen a la palestra de la sociedad son impredecibles, pero ha habido tantas que se podría escribir un libro de topicazos publicitarios sin despeinarse… Leche, cacao, avellanas y azúcar, Nocilla, y Montilla subiéndose al carro, aunque sabemos que si viene el mayordomo de Tenn con el algodón no engaña, y no es oro todo lo que reluce, así que no te la metan doblá en na en la vida, pa que te metaforicen con eso del algodón, que aún hay quien te lo suelta y se queda panchito… En el pecho, en la garganta, en la espalda… y a dormir mi estrella, tuvo sus días también, o aquello de los jóvenes preparados. Al último que dijo algo de eso de JASP le condenaron a cadena perpetua, aunque en círculos cerrados aún hay quien asegura haberlo escuchado a señores de mediana edad a los amigos de sus hijos… tela. El Spray ese, tres en uno, compadre, que esa también está ahí bien dentro de la cosa y se sigue escuchando, aunque parezca mentira, como lo del frotar se va a acabar…

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Luego tenemos a fuego los de mi generación, que fue todo un icono, sin duda la reina de todas las frases tipo moda y que deberíamos recuperar de alguna manera, haciendo algo, por cierto, aquello del Busque, compare, y si encuentra algo mejor, cómprelo…Menudos anuncios compi… ojo, que alguno de los que lee por aquí hace poco lo usaba en un bar para ligar… no se si se puede ser más LOSER, que eso, pero bueno, tiene su encanto ¿No? Aunque para encantos, la sonrisa profiden, que decir eso y salirte caspa es una misma cosa… En fin… que siguen floreciendo mil chascarrillos según escribo y hay que frenarse… si bebes no conduzcas, y recuerda, lee achopijo, porque yo lo valgo. Vale.

13/11/2006 23:52 achopijo #. sin tema Hay 8 comentarios.

Whopper XXL

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¿Te apetece un whopper? – Si. ¿Te apetece un Whopper? –Si, también. Y ahora... ¿Te apetece un Whopper? – Si. Lewuope apetece siempre. Digan lo que digan, conseguir eso no es moco de pavo, compañero. A Burger King le debemos mucho los Murcia. Pijo, que tos hemos ido allí de ligoteo los sábados a las cinco, hemos ido a cumpleaños, tenemos algún muñecote por ahí, y nos hemos puesto esas fantásticas coronas mil veces. No podemos darle la espalda a nuestra madre ahora que se pone de moda el antihamburguesismo, pijo. Así que to quisque a romper lanzas a favor del Whopper desde minuto uno en el que quieran cargarse, nada menos, ojo, que la XXL de Burger King.

 

Vamos a ver. Eso de que son mil calorías, la mitad de no se qué hostias que necesita un adolescente, es bueno, pijo. Si eso es lo único que come va listo de papeles ya pa to el día. La cuestión, como todo en la vida, es la mesura. La definición de pelis como aquella del XXL MacDonald y su puta madre en vinagre es simplemente Tergiversación. Si un colegí se pasa un mes comiendo coliflor se muere de amarillismo, le salen gusanos por las orejas y meará color verde, además de apestarle el aliento a cuaja. Pues igual si un cenutrio se pasa un mes a Big mac y whopper, pues socio, acabas engrasao, desfasao, con granos y almorranas, pues si. Pero pijo, comerse una XXL cada dos semanicas es un lujo, digan lo que digan, con unos buenos aricos de cebolla y algo más empanao así frito.

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La cuestión no es suprimir hamburguesas y hacerse el Goebbels atacando al hermano americano, la cuestión es enseñar a comer a los chavales, y ponerse duro con la cosa en casa. El desayuno, el almuerzo, la comida, merendilla, y cenica, con pescao y fruta, y que disfruten un buen plato lentejas, pero no quitar la XXL de Burger King, pijo en Dios. Que dan ganas de llevarse a la ministra allí a Santo Domingo, ponerle delante una XXL completa con aros delante y decirle aquello de Torrente... ¡¿Te pega? ¿Te hace daño?! Y luego jamársela con mucho ketchup y mostazica así que luego los dedos huelan a cebolleta un par de horas. Anda que... mira que irse a lo fácil atacando a los de siempre... Yo soy de Burger King, eso si, no se me confunda ni perri, de vez en cuando y nunca antes de un plato murcia, mancha, alacant o alrededores. Que eso es otra cosa. ¿Te apetece un Whopper? Vale.

16/11/2006 08:46 achopijo #. sin tema Hay 26 comentarios.

Bond, James Bond

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Estoy ahí ahí, acho. No se si que me guste o que no, y eso mola, porque ver la peli será definitivo para darle el ok a nuestro nuevo Bond. Tim Robbins en Cadena Perpetua (de las 15 fácil) ponía cada temporada a la chica sexsimbol del momento en el póster esconde fugas; el personaje Bond marca otra de las épocas generacionales al quite. Vamos creciendo, quemando etapas y ahí sigue Bond, con su frasecica, sus martinis y sus cenas con el malo. Desde Connery a Brosnan todos tenemos un Bond preferido. Yo soy mucho de Roger Moore, y curiosamente eso no me exime de ser mucho de Connery y de Brosnan también. Timothy me gusta también, pero a otro nivel. Me gusta, sobre todo, porque sólo hizo dos, y el otro que no conoce ni perri, George Lazenby (liberopoulos), que ni me gusta ni me deja de gustar...

 

Lo que si me gusta más son las pelis Bond de antes, con el agente más en lo suyo, y la imagen esa de decorado setentero. Me gusta la iconografía Bond antigua, creo que la modernización del tema no ha logrado del todo la cosa en la que basa las mofas el tulipán del Mike Myers en Austin Powers. Craig tiene el beneficio de la duda por eso de ser rubio, como Moore, pero no me gusta el rollo medio carcelario que tiene en su cara. Le noto faltico de elegancia, y eso es clave pa poder ser machista, bebedor y tal sin que suene a un Bond algo chabacano, veremos a ver.

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Hablar de Bond y no hacerlo de los título de las pelis o las zagalas bond de turno es delito en muchos países. Los títulos son una puta genialidad, y eso que salen como de debajo de las piedras... podría inventar unas cuantas antes de parpadear (Maremagnum, Noches diurnas, Poliedrus, Nunca el ayer...), algo así como El Mañana Nunca Muere, Octopussy, Moonraker (le mejor) El Doctor No... Y las señoritas, pues qué decir. Ya no quedan desas, tan femeninas ellas, que al principio no quieren besarte pero si las coges fuerte y arrimas acaban derretidas en bikini en tus hombros... eso eran otros tiempos. Casino Royale, habrá DE ir. Vale.

17/11/2006 12:59 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

Estrellas Michelín

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Para mi lo de la guía michelín y las estrellas esas de los mejores sitios es como el resumen de todo lo que pasa en España. Mide los sitios buenos buenos de verdad, la crem de la crem, pijo. Ahí, con to su historia de las estrellas y el mito del cabronazo ese que las pondrá o quitará a su antojo, o a según cuartos vía sobre, o lo que diga sandios que se haga para conseguir una estrellica, aunque siempre, y como ley suprema, está lo de ser vasco, catalán o si acaso, gallego, pijo, que es que en el resto de España son unos guarros y unos paletos. La cosa es que tienen conseguida esa aura de mitología gastronómica de la hostia cana en verso, con lo de las estrellas michelín, que además da vía libre para fangarte 150 euros frescos por un tomate con orégano de to la vida y pan de chapata caliente, sólo porque tienen un talento culinario que cambia la carta ca seis meses y le pone algas azucaradas con soplete o algo deso.

Me jode. Me jode porque intuyo racismo gastronómico en todo este mundillo michelinístico con el tema Adría, Arzak y Berasategui y to el tema. Al Subijana este de los bigotes le dan tres estrellas y a mi me da asco que un bigotazo así esté sobre el solomillo con foie mientras se asa, cayéndole mocos secos, humo pegao, saliba vasca y sarro subido a esos orchuelos de bigotico del supercocinero… No se, pero me da mala espina, y si tan sibarita es la cosa del michelinísmo, pues pijo, un cocinas que lleve esos pelos en la cara no podría optar nunca a tal reconocimiento, ¿me explico? Vamos, que si el susodicho Subijana se llamase Ginés Abellón, con ese mostacho, y su restaurante estuviera en El Siscar, ni estrellas michelín ni capullos secos, ni hostias. No se… lo de medir la calité sibarita de la cocina, la creatividad y tal está bien, pero pijo, rasero y mesura, que el racismo es feo, sea como sea. De las cienes de estrellas que hay en España no hay una sola en Murcia. Aquí es que se come mal, y no tenemos creatividad, sabes... Es lo que hay, y luego en Alicante un par así, desas de catalanes que han enseñado a locales, claro, a hacer arroces y pescao... el caso es que siempre hay un catalani o un euskadi por medio del embrollo, que no falte, ya sea maestro o sujeto michelíneo...

El caso es que si quiero un restauran de creatividad y mariconerísmos varios miraré la guía michelín, pero quizás la use pa lo contrario y no ir a ninguno de los estrellas. Ya sabéis que poco puede hacer Ferrán Adriá contra un trozo de bonito con tomatazos de mazarrón y olivicas de Cieza con aceíte y tápenas a las diez de la mañana, en mi barra metálica, con moscas y servilletas desas con línea azul una y roja la otra… Pa cuadradismo ya tenemos mil sitios de ‘segunda’ clase aquí en las Murcias, que ni tienen estrellas francoamericanas desas ni falta que les hace, y si se la dan al Churra o al Nelva, o al Palacete o algo deso, mi consejo sería que se la escupieran a la cara y esa fuera la noticia, con un par de huevos y dos piedras, my friend. Las estrellas michelín, pa los peces. Ale. Vale.

21/11/2006 09:09 achopijo #. sin tema Hay 9 comentarios.

Puskas

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De Ferenç Puskas se pocas cosas que merezcan la pena en realidad, sobre todo porque no le vi jugar en directo, lo que hace que uno mitifique a los futbolistas, sin embargo, siempre le he considerado un mito del balón. Lo de que sea húngaro es ya mucho, porque de pequeño me maravillaban esas selecciones que siempre han tenido toque pero estaban en los ochenta como venidas a menos de años en los que realmente pudieron hacer grandes cosas, dígase CCCP, Hungría, Uruguay, Bulgaria, Rumanía, Polonia, Belanov, Balakov, Hagi, Rubén Sosa, Alieinikov, Zavarov… ahí había madera de campeones y de auténticos peloteros. Siempre quise más de eso, y ahora ya apenas queda, aunque sigue existiendo ese fútbol profundo, de pase al hueco, toque sutil y carreras cortas, trote y temple, tan del este y a la vez sudamericano. Supongo que Puskas mucho tendrá que ver en todo ese fútbol artístico, instintivo, agresivo a la par que estético y despreocupado que achaco a gente como Puskas o Kubala, aunque su juego fuera tan rompiente.

 

Mi abuelo Juan Antonio era del Madrid a pesar de ser del Betis, y del Murcia, un poco, claro. Pero era de Puskas, Gento y compañía. Cuando venía a verme jugar, en aquellos años del Centro de Piloto en los que podía sacar corners con la izquierda, decía que yo era como Schuster, por lo rubio, pero aprovechaba siempre la cosa para hablarme de Gento, Di Stéfano y Puskas. Sobre todo Puskas. Se le iluminaban los ojos recordando goles en el Bernabéu y haciendo muecas y gestos, ruidos así tipo Chas! Pum! Crash! Y ovaciones susurradas con la alegría del gol, que en eso era un purista, explicando los regates y los tiros a puerta a bocajarro que hacía ‘Cañoncito Pum’ Puskas.

 

Decía mi abuelo que siempre hacía lo que nunca esperabas que hiciera, y sólo cuando creías que no iba a hacer lo que esperabas iba el cabrón y lo hacía. Siempre me quedé con esa definición, que además alguna vez también usó para Gento…

 

Nostalgia comprimida en el fútbol de blanco y negro, alegrías de tardes de domingo de millones de futboleros pegados al transistor, cuando se vivía aquello que era el fútbol  más puro que  ha existido… Eso me evoca la muerte de Ferenç Puskas, la grandeza del fútbol en el amor de un abuelo a su nieto mayor, que jugaba al fútbol y escuchaba atento y atónito las historias de este maravilloso deporte, vivencias de aquel Real Madrid que ponía el nombre de España a Europa. Descanse en el recuerdo de muchos y de otros que ni le vieron, pero le apreciaron y vieron en él parte de la grandeza del balompié. Vale.

21/11/2006 17:47 achopijo #. sin tema Hay 23 comentarios.

Videoclubs

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Acho, lo de los videoclús es otra desas cosas que han desaparecido del mapa así, sin más y casi sin darnos cuenta. Si, hay bolckbusters y mierdas de esas de millones de pelis de DVD en línea, con palomitas y helados Haagen Dazs, pero eso, compi, nada tiene que ver con lo que era un Videoclub en los grandiosos ochenta. Lo de ver una peli de vídeo los viernes por la tarde, y por la noche la de los mayores era deporte olímpico. Ir al Video Club del Corte Inglés, a la sección de las pelis de Disney, repetir alguna de Herby 53 o La Bruja Novata junto a algún Rambo, Indiana Jones o Rocky, eso, ya no tiene lugar en ninguna parte. Se ha perdido para siempre esa ilusión.

 

Cuando surgió aquello del vídeo la evolución fue de vértigo. Desde el Betamax ese negro que era como tres ladrillos juntos al poder grabar por grabar, series, documentales, partidos de fútbol, como cosacos, por si las moscas… o estar rozando el rec como si fuera una pistola por si había que grabar algo en la tele que saliera de pronto y poder decir por ahí que si, que yo lo grabé, picha… hasta hoy, con el mundo Youtube, la carrera ha sido espectacular. Lo mejor, sin duda, lo de de VHS VS. Beta. Yo, era de Beta... el yin y el yan del momento, con vencedor y vencido, ya que to quisqui terminó siendo de VHS. Conste que siempre he defendido que en un principio fuimos mayoría los de Beta, porque salió primero. Luego la debacle fue estrepitosa y hubo que rendirse al VHS al tercer aparato.

 

Los Video Clubs de barrio estaban regentados por una divorciada que estaba medio buena y fumaba. Divididos en dos, siempre, Beta y V, claro, había lejas en las que las pelis estaban como libros o otras en las que estaban de tapas pa fuera, las más alquiladas. Posters de pelis antiguas, suelo de casa, mostradorcico y luego to el rollo guay de vales, carnets, descuentos y pelis pa devolver en 48 horas y en una semana. Eso fue evolucionando y se generó un precioso mundo de ofertas. Si no eras del Video Club que más pelis tenía, pues eras un palomo, más o menos. Y ojo, llegó hasta los años Unav, con el grandísimo Policarpo, ya bien metidos los noventa…

 

Qué años, pijo… qué bonito era que te grabaran Estudio Estadio y verlo al día siguiente, con la clasificación esa de Mordillo. El vídeo, un alarde de la nueva tecnología ochentera, que me permitió merendar mi galletón viendo el España – Malta muchas tardes de sábado… 30 años después y muchos años más tarde que Beta, y otros tantos años más tarde de lo que muchos pensaron con el nacimiento del DVD, ha muerto el sistema VHS en los USA. Una pena, pijo, una pena grande a pesar de ser VHS, el aniquilador de los Beta, más que na por to aquello de los Videoclús, las pelis alquiladas, los vales, los papeles y el grabar por grabar… menos mal que algunos guardamos tesoros de todo aquello y en la filmoteca te los pasan a DVD cuando quieras. Descanse en Paz. Vale.

En la imagen, el primer vídeo que tuvimos en casa.

23/11/2006 12:25 achopijo #. sin tema Hay 17 comentarios.

Secundarios de Lujo ( I )

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Robert Shaw (1927-1978)

El payo llega a la reunión sigiloso, con un cigarro eterno encendido, así pegao al labio inferior, en mangacamisa y pechera abierta, con su boina incrustada y los ojos semicerraos, con esa mirada que escruta constantemente y hace daño en el cuello y las sienes si le miras fijamente. Patillas y brazos peludos, dientes apretados, y bigote, que pasa desapercibido, pero ahí está, con un par… Se planta en la pizarra y agarra uñas con fuerza haciendo el gñiiiiiick ese que suena a yeso rozando con hierro aterciopelado, que se mete hasta el píloro de los que no pueden dormir atemorizados por un monstruoso tiburón que les acecha. Robert Shaw es el actor de la segunda línea de acción por antonomasia. Es desos que se quedan enganchados en la mente, para la eternidad. Sin él, Spielberg igual estaba hoy reponiendo tomates en un supermercado de Cincinati.

 

Quint es el puto amo. Así, sin más. Un segundo en pantalla con el tema de la pizarra y ya es el puto jefe del matar tiburones, que en un minuto ha dejado a Anibal el del Equipo A a la altura de los calamares. Gente de mar, na menos. Un viejo marino que caza tiburones con las manos, desos que si les cortas dos dedos con unos alicates ni se enteran. Arisco hijo de puta al que se le coge rápido cariño. Quint nació con el respeto de todos los demás, y ha venido a matar al tiburón, así, a su manera y to el mundo a callarse, que si el puto amo del mar te estruja una hostia se te da la vuelta a los pulmones.

 

Así es Quint, por Robert Shaw. Menudo personaje que se sacó ahí Spielberg, la llave de los huevos de oro del que sería desde aquella grandiosa película el ‘Rey Midas’, creando el símbolo del secundario que eclipsa todo lo demás.

 

Para mi Shaw es el primero de una larga lista de secundarios de lujo que pretendo ir desgranando poco a poco, porque es fascinante recordar a esos actores que están como por lo bajini, pero que son los que verdaderamente despiertan el recuerdo de una peli, de una escena. Shaw es como el secundario del mundo de las ideas de Platón. Después de él, pues todos los demás, y punto pelota. Hay anteriores, claro, pero es que con Quint es la perfección. Por todo, y por eso empezamos con él esta semisección de secundarios de lujo. El bueno de Shaw feneció de un ataque al corazón con sólo 51 años, en 1978, una pena de la hostia no haberlo podido ver de viejo hijoputa en alguna peli más… el tercero (secundario) de El Golpe merece este homenaje, y muchos más. Vale.

24/11/2006 10:21 achopijo #. sin tema Hay 6 comentarios.

Berenjenas pre Derrota

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No estoy demasiado cabreado con el 1-4. Lo que más me pesa es perder puntos, pero bueno, el bache es mejor pasarlo ahora que al final. Lo de los actos, el estreno y la reentré de viejos murcianistas que aprovechaban el tirón para volver incluso me gusta. A esos que volvían al redil ahora después de muchos años sólo me queda decirles que se jodan vivos, claro que si. El Murcia os paga vuestra espalda dando la de cal justo el día que os da por volver con la historia y el capullo. Ale, pues a quedarse en casica otros diez años más y nos dejáis tranquilos, que pa los 61 minutos que estuvisteis ya tuvimos bastante. Esto es el Murcia, y me río yo del sufrimiento atlético… pa ser del Murcia hay que valer, pijo…

 

De fútbol poco hay que hablar. El Pucela fue mejor equipo y el árbitro estuvo correctísimo. Punto y final. Perdimos. De Nueva Condomina… pues que aún no parece nuestra casa. Me gusta, pero aún hay algo que no me llena en ese campo. Será normal que pase, supongo. La cosa de los accesos y el parking, pues tan mal como lo esperado, que no es mocopavo, y menos mal que el portero de turno del fondo sur dejó al final pasar a Pilarín y pasé el estreno con ella al ladito, que así si que se puede perder sin que se te vaya la hostia, con Pilar al lado.

 

Pues eso, que para prevenir disgustos como el esperadísimo ante el Pucela, digno de la más bonita venganza ante los que se fueron con Garrido y maldicen al Murcia desde su sentimiento periférico de cabreo contínuo, el sábado nos fuimos pa San Antolín, a estrenar el fresquete. No pasamos del Salzillo, pero no hubo quejas. Qué gusto de barra metálica y tapicas propias, desde las empanaillas rellenicas de magrica buena, hasta media docena de gambirojas de águilas que estaban planchadas sobre sal gorda, y el descubrir el vermú de allí, que te lo sirven en vaso ancho con hielo a manta y limón, y un chorrete de sifón. Berenjenas les dicen… especial, vamos. Así que el domingo, cuando llegamos al fútbol, ya estábamos preparados pa lo que se olía. Y todo eso después de que en el Bar Julio, primera parada del sábado para quiniliear, descubro que ha gustado mi referencia en el post de los 60 años de quinielas, y que me han linkeado… preciosidad. Gloria al Bar Julio y cien años más de bolitos allí, pijo!

 

El caso, que volveremos a San Antolín, por lo que pueda pasar… y que el próximo envite del Real estaremos allí los de siempre, y algunos más que han llegado este año, y hará más frío que perete en la Nueva, que eso si, corre allí un biruji que agüita. Eso si, como asegura mi buen amigo tusturros, hay negocio… El que se lleve una planchita y una nevera de estrellas a vender de a euro se forra vivo a euros allí en el páramo aquel, que no hay sitio en la Región donde quede un bar más lejos… y es que con tanta historia tenemos campo nuevo, pero na más… y lo que echamos de menos el Romero, o la Consuegra, eso no está escrito… compañero. Vale.

Foto: Las Berenjenas de la Cervecería Salzillo (Plaza San Agustín)

27/11/2006 10:38 achopijo #. sin tema Hay 13 comentarios.

¿Golf?

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Llevan un año ya saliendo trenes pa que empiece a jugar al golf, pero de momento, chitón. No se yo… La cosa es que con tanto resort y tanto pijo en vinagre, habrá que pensarse eso de aprender a darle a la bolica, por si las moscas, digo, no vaya a ser que de aquí a poco sea más menos que como el inglés pa el currículum, tener un handicap aceptable y tal… que dicen que ahora, en vez de echarse unos vermús pa cerrar acuerdos la pesqui se echa partidicos de golf y to el rollo ese... y no es que yo vaya por ahí cerrando acuerdos, pero bueno, quien sabe… ¿No?.

La verdá es que como deporte en sí no me disgusta… lo de meter la bolica, pasear, vestirse chulístico y que sea en clubs así cuidadicos, no pinta mal, pero a la vez, pinta feo. No se… es que echarse un partido desos con un imbecilístico de club así, con su jersey de cuadros y su moreno de barco y que te gane… acho… no se si aguantaría sin usar el palitroque como arma arrojadiza, o algo peor, que yo tengo mu mal perder, y sobre todo en cosas de suerte, como que la pelota se quede a un milímetro y no entre…

El caso es que si supero eso de no querer mezclarme con la jet de Club, o con la gente esa que va de jet de Club, mejor dicho, pues estoy pensando hacer algo para por lo menos controlar un poco. Mi relación con el golf es bastante, bastante escasa. Se reduce a un par de partidas en el móvil y otras dos en algún ordenador… Campos, pues sólo he estado en uno, el de Carmel, California, que es una auténtica maravilla, pero claro, sólo paseando. Los de Altorreal y Campoamor, pues así, desde el coche. Si me decido es por el tema del cochecito ese, claro, eso es esencial en la decisión… y por las cañicas de después, que supongo que en el clúb tendrán una barrica, aunque sea de madera, pa echarse unas navajicas con limón y comentar el drive y tal…

De momento 2006 termina y aún no he cogido un palo en mi vida. Pero os digo que creo que voy a hacerlo, no se qué pasará, pero un buen rato seguro que me paso y me río con el grupeto que ya ha dado sus primeros pasos… Ellos hablan maravillas, y habrá que prepararse para ganarles a los ingleses ¿No? Pues eso, en 2007 aprenderé a jugar al golf… menuda promesa, tú. Vale.

 

28/11/2006 11:24 achopijo #. sin tema Hay 13 comentarios.

Nocheviejas

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Acho, ¿qué vas a hacer en Nochevieja? Pasados los años de comprar entradas pa la fiesta de turno a mediados de noviembre ya no sabe uno qué pijo va hacer en Nochevieja hasta casi el mismico día 31 en el Bar del Mercao a mediodía, que eso si, es ya fijo. Me acuerdo yo, de esos años hace tan poquico tiempo en los que había verdaderas campañas políticas en el grupo de los amiguetes para decidir el sitio. Eran esos tiempos de fiestas de smoking y parafernalias varias. Esos años que terminaron en la auténtica decadencia del fiestón cotillón que nos birlaba ya al final veinte mil pesetas por cotillón, barra libre y cena fría desa que nunca se supo al día siguiente…

Capítulo, La Carroza, Atalayas, Karting, Plaza de Toros, Plaza de Toros, Siete Coronas, La Estación (nuestra fiesta), Cobarro, Zigzag, De tascas, Xairo. Más o menos, esa ha sido mi hoja de ruta. Que estará equivocada cien por cien, pero así la he mediorecordado. Es muy raro que no haya por ahí en medio un trenecito de aquellos de tres o cuatro bares, que siempre tuvo opciones, o un Granada guión Casa Rural, el típico plan que se ha quedado siempre a las puertas. Bonitas negociaciones en el grandioso Bar Togo II, otoñales y multitudinarias en las que se ponían sobre la mesa las tendencias nocturnas del grupeto… que si la barra libre, que si las marcas del Whiskey, que si el cotillón era una mierda, que si 20 personas no pueden ir a una casa rural, que si las amigas de las novias, que si es muy caro, que si se hace botelleo antes de la fiesta, que si ahí van a estar las mismas caras que tos los años, que si así estamos con la gente… bueno, que nos poníamos en noviembre y al final la cosa tiraba porque un grupo de unos cinco se hacía fuerte comprando ya la entrada….

-Acho, no quedan, nene, cómprala o te quedas sin nochevieja… La clave de todo. La premura y el nerviosismo de la mayoría, ojo, no de todos, era siempre lo que desequilibraba… era como un efecto dominó. El lousan se pillaba cuatro entradicas así la primera semana de diciembre, y la decisión estaba tomada. Iban cayendo como perros el resto, hasta que la gente del sector duro conseguía por los pelos su entrada ya cenada la nochebuena, y por milagro de la Virgen… más menos…

Estos últimos años ha habido algo de todo eso… pero a escala. La gente pasa más, y el gran grupo es más volátil y está abierto a deserciones. Es normal… con los treinta ahí agazapados… cualquiera queda en el Togo una tarde pa ver qué pijo hacemos en Nochevieja… Así que… no se si París, Casa Rural o Trenecito. Y en Pamplona se disfrazan, oyes… Vale.

29/11/2006 11:20 achopijo #. sin tema Hay 16 comentarios.

¡Vuelven Los Pitufos!

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Yo no era muy de Los Pitufos, pero claro, los veía. Aquellos tiempos en los que la serie de dibujos era después del Telediario en fin de semana, han sido los mejores tiempos para los niños, y pijo, allí estábamos nosotros, como cabrones aprendiendo de la tele en la época en la que se aprendía de la tele, cuando Lola Flores salía menos que ahora que está muerta. Pues ahora cogen y hacen una trilogía, na menos, que de Los Pitufos. Vista. Pijo, eso es tener vista. Los personajes están logradísimos y en lo de cultura popular, gracias en parte a aquello de los pitufos makineros, está en lo máximo… vamos que a los pitufos, por H o por B (gran frase), los conoce hasta el último amigo de Perri, el de la camisa y el Tato, y los conocen bien, vamos...

 

Entre Heidi, Candy, Maya y Pitufina, yo me quedo con la rubia de piel azul. Claro, hombre, claro!. Es que era dulce y a la vez eso de ser la única zagala en la aldea esa, pues le daba como una notoriedad especial… ¿Qué no? Pues eso, que será bonito recordar a Pitufina y que pasados diez años vuelva a ser el mote de cienes de profesoras rubias bajitas. Era muy dulce ella y le rompía el corazón lo mismo al fortachón, que al repelente aquel de las gafotas. Además, una de las cosas que enturbió el mundo pitufo fue que no sabemos tampoco bien por qué la inmensa mayoría de los episodios los veíamos con el acento ese gumibayo telenovelero en versión cartoon, que si te pones a pensar te sale eso de –Ahhh, que bueno que estás acá, pitufina…recolectando frijoles! Y da como un repelús así… Espero que al menos uno de los pitufos, por esas maravillas del doblaje, hable sudaca perro deste pa darle un poco de nostalgia al asunto…

 

Gárgamel. Menudo nombre pa un malo de niños, nene. Que no habrá por ahí bares con ese nombre que sean lo más, picha… y camisetes modernen que estarán a punto, con el careto del hombre ese. El hombre, el malo, caro que si, pijo. Con su castillo, su gato, y sus zapatos rojos, detallísimo, que además, también tiene una pinta de profesor de matemáticas que huele a perro… Será precioso también volver a verle y oírle cabreos, y además así con dibus tipo Shrek. Lo que no recuerdo es una sola trama de la serie… sólo imágenes de pitufina recogiendo flores y de Gárgamel maldiciendo en el castillo o algo… ¿salieron en un mismo plano Gárgamel y algún pitufo?

 

Termino con una pequeña referencia a Papá Pitufo, sujeto que está en la clasificación española de motes oscilando siempre entre el puesto 2 y 3, en la sala de pantallas del edificio ese de Nueva York en el que se contabilizan todos los rankings del mundo. Menudo… y el único con ropa roja, barba y dos piedras… ¿Le doblará Constantino Romero? Lo dicho, buena vista… y un importante homenaje a todos los pitus de este país, que son un huevo… Vale.

30/11/2006 11:19 achopijo #. sin tema Hay 8 comentarios.

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