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Se muestran los artículos pertenecientes a Septiembre de 2006.

Septiembre, Septiembre

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Septiembre tiene varias cosas bonitas, sobre todo, el nombre que tiene: Septiembre. Es así muy de relax, cuando para muchos es todo lo contrario... Pero es el mes que mejor suena. Es para una bonita camiseta sencilla, o para un buen grupo de música culta y trabajada. Me gusta septiembre, por la novedad de ver a la pesca llegar del verano. Ya menos, pero antes era una delicia volver a clase y ver el porcentaje de palomos convertidos en flipaos, nuevos fumadores, primeras borracheras, cambios de voz, bigotazos, nuevas novias, pérdidas de virginidad... y demás veranadas varias. Por eso me gustaba septiembre. Ahora todo eso es mucho más sencillo. Se queda en un –Estuve en Alemania, muy bien, fresquito..., o en un –Verano corto, como todos..., o en un – Si, venimos con la pilas recargadas. Lopagán y un viajecito a Cuenca con mi señora... Más o menos. Así que hemos perdido mucho de septiembre con los años, sobre todo desvergüenza y espontaneidad...

 

Murcia está bonita en septiembre. La luz es la de aquí en pleno esplendor. Es como una leve primavera apagada. Ese amarillo tenue que nos avisa de que pronto se caerán las hojas de los árboles de Alfonso X. Me gusta ese color. Es un color septiembre. Es un buen mes para practicar el findesemanismo, ya sea hacia el interior o en las playas, que suelen estar de lujo, sin madrileños de esos, ni sucedáneos. La ciudad es otra cosa. Vuelve el mogollón y se hace agradable al principio, cuando vuelves a ver a todo el mundo... pero Murcia comete el error de la feria. Si, lo siento. La Feria de Septiembre de Murcia es un error. Si acaso salvemos las corridas de toros, que una vez al año habrá que darle uso a La Condomina, y el cartel lleva unos años saliendo bueno. Lo demás, para limpiarse el culo, con perdón.

 

Lo de Moros y Cristianos, pues como que se pueden ir allí donde termina Orihuela y montarse allí su campamento, sus desfiles y sus chorradas. Esa fiesta no es de aquí. No pega. No es Murcia eso. Me da penica por los que han puesto su empeño en esto, pero es que no puedo decir lo contrario ni aguantando la respiración. Las Fiestas de Moros y Cristianos de Murcia no. Lamentable. Ese dineral que se gastan en kábilas y mesnadas y mierdasecas podrían ponerlo para conciertos o otras cosas. Los Huertos es un medioacierto... pero es otro flagrante error de la Feria. No somos Sevilla, ni Alcoy. No es una Feria como Feria tal, no es Moros y Cristianos, ni arcabuces ni capullos. El programaco de la Feria es un conglomerado de imitaciones baratas, festivales poco preparados, actividades sin fuste que organizan un compendio absurdo de días de feria en Murcia, laborables y feos. Pero bueno... llevan ahí ya más de 25 años dando por saco, y al final, pues uno se acostumbra, y ya será jodido sacarlos. Se han hecho su grupejo. Pero si por mi fuera les llamaría a una reunión y reconduciría toda esta Feria de Septiembre hacia otra cosa más murciana, más hacia los Huertos, que es lo único así nuestro de la Feria, que no debería de llamarse Feria, para empezar. Vale.

01/09/2006 14:42 achopijo #. sin tema Hay 8 comentarios.

Mundial a la Española

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Pues si. Somos campeones del mundo de baloncesto FIBA. Ojo. Pero nos dieron una alegría los chavales de Pepu. Son como un grupo de amiguetes que se van de campamento, y van y ganan un campeonato del mundo. Los Gasol, Mumbrú, (sobre todo Mumbrú), Calderón y demás compadres parecen los chicos de la clase, sanotes y buenas personas, aplicados y simpaticotes, que han logrado hacer del buen rollo español una selección nacional de calidad. Tiene mérito. Tiene mucho mérito porque han conseguido ganar a la española, algo que en otros deportes no es posible, o no se ha demostrado que lo sea, de momento. Se puede ganar a la argentina, a la italiana o a la brasileña, pero a la española aún no nos habíamos estrenado. Ahora... Lo de que Gasol sea tan Dios no me parece justo. Porque sin Jorge Garbajosa, estaríamos en otro sitio... seguro.

 

Iturriaga! La vida puede ser maravillosa. Ahí está, Mister, recogiendo su merecida medalla... El que puso la final en La Sexta sin haber visto nada del mundial no sabe que Montes hablaba metalenguaje al más puro estilo coleguita quetecagas, un estilo que le ha hecho famoso, y que aunque en el mundial no terminó de cuajar, ha sentado las bases para que La Sexta crezca en deportes. Montes la lía por cómo larga motes y menta a sus compañeros de micro así como el que dice ¡Tigre! ¡Campeón! ¡Fiera! Pero es de esos que lo hace con instinto y la gracia necesaria, algo no muy habitual en ese tipo de jerga. Montes lo clava tan sólo llamando ¡Salinas! O ¡De la Cruz! A sus compinches, tal y como llamaba, aunque no tuviera nada que decirle, a ¡Daimiel! En sus retransmisiones en la NBA Mister Cátering es Calderón, por las bandejas que hace... Ese rollo del bueno de Montes es perfectamente compatible con el rollo de los jugadores de la selección. Son como niños grandotes, que juegan porque se divierten. Hemos ganado un mundial completo, por eso mismo. Han ido ganando partido tras partido como si nada... y aunque seguro que han trabajado la táctica, la defensa y han estudiado a los rivales, ha parecido un paseo, porque cuando se gana un mundial merecidamente, siempre parece un paseo.

 

Lo de Pepu. Luego está lo de Pepu. Menudo final de historia. Ahí lo llevas. Padre muerto, silencio para no desconcentrar, y en medio del alegrón, noticia que vuela. Ahí estaba con la mano en el corazón, ganando un mundial y recordando aquellos días con su padre a la vez. Si eso no es llorar en silencio que baje un ángel del cielo a iluminar el mundo. De película...

Alegrón para empezar septiembre. Cien personas en la Redonda y coches pitando por Murcia. Esperemos que no sea la única vez este año (Madrid y Barça aparte, por favor) y vuelva un poco la fiebre baloncesto a España... Volvería a comprar Gigantes y su especial mundial de Japón, o Superbasket. Aunque sigo sin ser mucho del CB Murcia, la verdad, y me jodió la derrota del Dream Team. El mundial soñado era ganando a Wade y James en Saitama. Entonces el americanito medio de Cleveland se hubiera enterado de quienes son los campeones del mundo. A pesar de ser baloncesto FIBA... Vale.

04/09/2006 10:46 achopijo #. sin tema Hay 12 comentarios.

Bocaseca Man

 

El sketch de Bocaseca Man, para mis amigos Oli y Tomasso. Y algunos más, que se que se van a volver a reir. Este fin de semana nos hemos reído mucho con esta genialidad. -Ya nos falta menos para llegar al Mar Menor...

05/09/2006 09:42 achopijo #. sin tema Hay 6 comentarios.

Queen Siempre

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Desde Una noche en la Ópera, hasta Inuendo y Made in Heaven, pasando por el pedazo de disco A Kind of Magic... y todas esas canciones de una vida, que nunca jamás podrán dejar de escucharse... Radio Ga Ga, I Want to Break free, A Kind of Magic, Invisible Man, We Will Rock You, Bohemian Rhapsody, The Show Must Go On… buah! Queen ha sido la música muchos años.

 

La muerte de Freddie Mercury allá por 1991, fue la muerte de los ochenta. Con él se fue el alma de la mejor música de la historia, de una generación. Él fue la música de la década de la música. El más grande. Por todo lo que hizo, incluso morir de SIDA, Mercury vivió su época a la cabeza de muchas cosas. Fue el que iba por delante en el rock de los ochenta. Queen fue primero, y luego todo lo demás.

 

El pasado día 4 de septiembre hubiera cumplido 60 años. Es una pena no saber qué hubiera sido de él durante todos estos años. Cómo hubiera evolucionado su música y su genio... Aunque quizás es mejor pensar que su muerte en 1991 es mucho más simbólica para la música tal y como fue, como suele decirse de las leyendas. La canciones de Queen son un himno para la humanidad. Son leyenda absoluta de la música. No haber podido ir a un concierto de Queen es algo que me pesará siempre. Ver cómo se manejaba ese tipo raro en un escenario me maravilla desde que tengo uso de razón. Queen fue la primera cinta que me grabé en mi flamante radiocassette de doble pletina que unos Reyes Magos me regalaron en el 86. Si fuera cuidadoso tendría guardada esa cinta sony en alguna parte, pero no lo soy, y a saber dónde está. Recuerdo cómo la grabé y cómo escribía los títulos de las canciones con boli bic en las tapas de cartón aquellas de las cintas y se me emborronaba todo...

 

No creo que nadie supere a Queen en muchos años. No creo que U2 pueda compararse a Queen, ni ningún otro grupo. Incluso creo que ni los Beatles pueden compararse. We Are The Champions... Mamma mia let me go! No hay parangón. Ver a Freddie Mercury con Montserrat Caballé cantando Barcelona, y luego ver el video de ‘A Kind Of Magic’ es darse cuenta de todo. Qué sería de Queen ahora... qué sería... es lo que no dejo de preguntarme mientras bajo otra vez sus canciones para ponérmelas en el mp3 las tardes de gimnasio (he empezado a ir). Vale.

05/09/2006 11:44 achopijo #. sin tema Hay 8 comentarios.

Perlicas de Feria

Ayer descubrí este fenomenal video de un murciano ante un ovni. Es un lujo para nuestro habla. El tono del protagonista, que es el que filma, es incomparablemente genuino de esta tierra. No he escuchado nunca un acho más puro que el que vemos aquí. Nunca un yiooo! Así, tan marcado. Nunca un nene tan líquido entre achos y mira mira mira! Es extraordinario este documento. Por supuesto, todo provocado por un acontecimiento único y excepcional como es esa luz que visita a los dos chavales que están de juerga... Tremendo documento. Enhorabuena a los autores.

 

“Prefiero a tu hermana”, le dijo Matterazzi a Zidane. Primero, este, le dijo que si quería la camiseta se la daba después del partido, mofándose por un agarrón... Tiene gracia, el Zinedine, pijo. Pichica, si quieres mi camiseta te la doy luego... y el otro aprovechó un ataque del astro para soltarle una italianada de las buenas... No, prefiero a la hija de puta de tu hermana. (supongo yo que le diría, ya que Zizou asegura que su madre también andaba metida por el tema) . Pues eso. Salimos de dudas, pero nos quedamos igual. Por mi, bien para Zidane, y además me entero que el payo tiene su aquel. Un punto Murcia en esa frase...

 

Los Huertos son como siempre. Me jode que busquen Sevilla, pero están bien. Servicios lentos, pero es lógico, y un rato agradable... aunque mucha gente. Demasiada. Lo de los Moros y Cristianos, pues la verdad, tengo que decir que me han sorprendido. El nuevo campamento está más currado. Está currado, vamos. Dice mi amigo Pedro que en unos años la Feria será la hostilina. Puede ser.

 

Hoy vuelvo al gimnasio. Apenas tengo agujetas, la verdad. Me duele la espalda al hacer un giro extraño al andar, a veces... por lo demás, bien. Me apetece. Además reanudamos la temporada de Fútbol 7 con los faro. Por cierto, fuimos a ver la expo del grandísimo Juan Carlos Caval y el resto de fotógrafos de la press murciana. Bien. Un año en imágenes. Me gustó una de Gloria en la que se ven decenas de grúas en La Manga y a la vez decenas de bañistas en el mar. También otra de Nacho García de un incendio.

 

Ayer casi muero en dos ocasiones. Se me atragantó el rodaballo en La Parranda. Se me quedó ahí, ni pa ti, ni pa mi, ni pa dentro, ni pa fuera, y además no podía parar de reirme. Al Oliva no se le ocurre otra cosa que hablarme de Bocaseca Man en el momento del trago. Lo pasé realmente mal. Muy mal. Pero dominé el pánico y salvé la vida. Luego, cenando en El Bolito, antes de ir a los Huertos, enganché el pimiento picante más picante de los pimientos picantes entre los más picantes de todos los que se denominan como los más picantes de los picantes. Creí que moría por segunda vez, por la boca. Me convertí todo yo en una lengua roja y ardiendo. Se me pasó en una hora!

 

Vale. 

 

06/09/2006 09:38 achopijo #. sin tema Hay 13 comentarios.

Raúl Gump

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La selección me hizo dejar de ganar 183 euros en ladbrokes. Ganaron Rumania, Dinamarca, Holanda y Francia, como aposté. Ganaron todas menos España en Irlanda del Norte, un país con menos habitantes que la ciudad de Murcia. Ya no sólo me quemó la derrota de la Selección, me quemó eso... Quemada doble, vamos.

 

El 90% de los españoles que entran en Marca piden que Aragonés se vaya, pero este se agarra al chándal de la selección como si le fuera la vida en ello, y además sigue poniendo a Raúl 94 minutos. La derrota de Irlanda fue culpa, sobre todo, de Puyol, igual que la eliminación del mundial. En Irlanda por fallos de concentración, en Alemania, por candidez. Pues fuera. A ganar Champions con el Barça de Ronaldinho (BRA), Etoo (CAM), Giuly (FRA), Van Brockhosrt (HOL), Deco (POR) y Gudjhonsen (ISL). Y Javi Navarro a eslomar. Lo de Raúl... bueno. Lo de Raúl es lastimoso. Ya hasta me gusta que lo saquen y ver las caras de los que siempre le han defendido (ahora no te lo voy a negar, está arrastrándose, no hace nada...) y entonces te sacan lo del gol al Leverkusen, y mierdasecas de las que hizo cuando jugaba un millón de minutos cada temporada, con HIERRO montado a caballo y con una lanza cortando cabezas en la zaga madridista.

 

Los españolitos de la selección son jugadores mediocres. España NUNCA ha tenido un crack. Nunca. Desde Di Stéfano, nada. Y además no era español. Jugar en el Madrid es como una caja de bombones, nunca sabes lo que te va a tocar, y a Raúl le tocó ser el crack español. Un tipo de 60 kilos, enclenque, que metía goles cayéndose y que corría hasta por lo balones que se iban fuera. Un tío al que le tiras una naranja y no sabe pararla. Un medio subnormal que sacó un 0,6 en selectividad... El niño crack del fútbol español. Nos tocó un forrest gump del fútbol. Siempre estaba ahí. Valdano, el gilipollas que ahora se mete con Juande, lo sacó del Atleti C y Elías Israel y Alfredo Relaño lo encumbraron. Era la hora de generar ilusión. El pobre Raúl no tiene la culpa de todo. La Yoko Ono de todo esto es la prensa, que le dio el carro para que tirara a un correbalones, y así nos va.

 

Tiene razón Raúl ahora, cuando ya se le ve bien visto lo que es como futbolista, cuando dice que no somos nadie. Nadie somos y nadie hemos sido. Claro que no. Pero tu eres el peor, socio. Después del mundial hasta Paloma San Basilio sabía que deberías haber convocado a la prensa y decir que te ibas de la selección. Algo que debiste hacer antes del mundial, y ahora estarían lamiéndote el culo todos los periodistas deportivos de España. Fuiste. Vale. Pero ¿Ahora? Si ha dado lástima siempre, lo de ahora es una nueva palabra. Das Raúl, Raúl. Das Raúl.

 

Por lo demás, estoy con Michel. Nunca se habla del analfabeto de Villar. Otro mediolelo que vive como El César y que no siente presión, ni responsabilidad, al ver cómo la LFP es la hostia y los equipos ¿españoles? Ganan copas, pero la Selección se revuelca en la mierda. Villar a la cárcel y presi de la Federación Fernando Hierro. O Camacho... y para entrenar a la Selección o Benítez o algún extranjero que sepa de esto. Milutinovic, Hiddink... A la española, en fútbol, no ganamos nada. Y por favor... Del Bosque que se quede en su casa unos años. Caras de cansancio mediático para la Selección, ni una más! Si Raúl marca más de 5 goles este año invito a mariscada. Vale.

08/09/2006 08:59 achopijo #. sin tema Hay 9 comentarios.

Lindsay Lohan

20060908095403-lindsaymeangirls1.jpgLlevo unos días que me está pasando eso. Eso es cuando no haces más que encontrarte algo sobre alguien o algo en todas partes. Desde que vi el otro día la peli del domingo no hago más que encontrarme reportajes y citas, fotos y comentarios sobre Lindsay Lohan, la chavalica graciosa de la peli esa de Disney de Tu a Londres y yo a California, o algo así, que ha crecido y se ha hecho actriz superguay en Hollywood. Es una mezcla entre Pipi Calzaslargas y Brooke Shields. La vi el domingo y me encantó, y desde entonces, no hago más que verla en revistas y tal... Es su semana en mi vida. La verdad es que la chica es guapa y tiene un nosequé... No la veo ganando oscars, pero seguirá subiendo. Seguro. Así que para cerrar su semana, aquí la tenéis. Lindsay Lohan.
08/09/2006 09:54 achopijo #. sin tema Hay 6 comentarios.

Alatriste, Triste...

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Al final, de toda la película lo que me parece mejor conseguido es la voz de Alatriste. La peli me ha parecido muy floja. Flojísima. No hay historia. Pretenden contarnos que hubo un pichabrava, que se llamaba Diego Alatriste, que no tiene pinta de típico español cojonescuadraos de la legión extranjera del siglo XVII, por mucho bigote largo que se ponga. El Alatriste que yo imaginaba leyendo los libros era un tipo más a lo barriobajero que a lo Aragorn. Así que, sintiéndolo mucho (Viggo me cae de puta madre) creo que el papel no era adecuado para él. Pero a falta de españoles, y aún así, Viggo es lo mejor del reparto, o casi. Auténtica decepción con Eduard Fernández. Absoluta de Elena Anaya, caída en picado de Ariadna, mal Noriega, una vez más y los secundarios, peor. Muy mal el tal Gualterio Malatesta. No se sabe qué pinta en todo esto, ni por qué, ni para qué... y por qué no le mata nunca... Quizás, si hay que salvar a alguien, salvaría a Cámara, El Conde Duque de Olivares no está del todo mal, pero vista la terna... no consigue salir a flote. Fatal Echanove. Fatal Pilar López de Ayala. Muy mal... ¿Por qué es tonta?

 

La peli son varias historias. Alguna de ellas no tiene ni pies ni cabeza, porque apenas nos ponen antecedentes y todo transcurre entre una niebla del copón. Luego van pasando años, meses, y los personajes apenas evolucionan. No hay un solo personaje que esté bien cocinado. Lo mejor, el Rey, que no habla, pero está logrado, pijo. Lo peor la escena en la bodega del barco, cuando Alatriste mata a su colega de faenas porque se quiere quedar el oro, así, sin resistencia apenas... Aunque la de Quevedo cabreao porque le mentan a Góngora en una taberna le va muy cerquita, las galeras, la llegada a la playa... Creo que han tratado de hacer un guión cogiendo la acción o lo que más ha gustado de las cinco historias y no era esa la mejor idea. Cada libro una peli, y además así hay más pastel... pero como no somos americanos, pues la hemos diñado. Alatriste es una triste película española más. Ni histórica, ni de ficción, ni de héroe, ni na. Una castaña. Lo único que me gustó, bueno aparte del sombrero de Alatriste (¡qué curvatura!), y porque me reí, fue el final. –No nos podemos rendir. Somos un tercio español. Cómo han cambiado los tiempos... Vale.

11/09/2006 09:56 achopijo #. sin tema Hay 9 comentarios.

El Día de las Migas

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Lluvia, feria, migas, Romería, toros, fútbol y a dormir. Qué bonito es ser murciano. La Virgen de la Cueva es la Virgen de la Fuensanta. Le rezan y la agasajan en Belluga y el día que la sacan para gritarle guapa le cae un chaparrón. Eso es echarse el equipo a la espalda, tirar del carro y hacer patria chica a lo grande, acho, pijo, y el copón de Bullas... Está siendo ya mucha casualidad lo de la lluvia el día de la Romería, que por cierto sienta de maravilla... No a mi alergia, pero si a mi paladar, porque a las tontas fuimos con la lluvia a zamparnos unas migas a El Churra que estaban de rechupete. Y Pilar y yo dijimos que esto ya era una tradición y la instauramos para la eternidad. Así que a las tres de la tarde del martes de Romería ya sabéis, estaré en El Churra comiéndome unas migas en honor a la lluvia de la Fuensanta. Más murciano y nazco con alpargatas.

 

Pues nada... un Las Reñas, merienda preparada por El Churra, de catalanitas y cervezas y a los toros, que salió el sol a tiempo para que Rafaelillo saliera por la puerta grande, como es debido, porque la Virgen de la Fuensanta el martes cumplió promesas a porrillo, y una de ellas era para el del Barrio del Carmen. Un buen día de feria murciana, la verdad sea dicha. Y es que lo de las migas y la lluvia es algo grande. Muy grande. Quizás es lo más grande que haya en el mundo, pijo!

 

Porque cómo apetece un plato migas, con su ñora frita, sus tocinitos, su sardinita, sus ajetes tiernos con habas, el vasito de vino y la lluvia en la ventana el día de la Romería. Si es que fue abrir un ojo y venírseme a la mente el plato. Pues eso. Que queda instaurado. El Día de las Migas, el día de la Romería, y que todos los que gusten están invitados a esas migas... ya el año que viene, que volverá a llover, porque rezaremos por ello, por el agua... y por las migas... Vale.

13/09/2006 11:21 achopijo #. sin tema Hay 15 comentarios.

El Pequeño Nicolás

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El Pequeño Nicolás, como tantas cosas buenas que me han pasado en la vida, se lo debo a Aurora. Cuando era un macaco que sólo correteaba por la calle detrás de algún balón debió ser una bendición cuando Aurora por fin acertó con los libros del Pequeño Nicolás. Cuando terminé de leer todo Asterix, El Capitán Trueno, Tintín y los viejos cómics del abuelo almacenados en una estantería vieja en Campoamor parecía que mi relación con los libros había caído en saco roto. Ahí, en ese momento complicado, llegó a mi vida el magnífico personaje de Sempe y Renne Goscinny: El Pequeño Nicolás. Antes que sus historias, apenas había leído ‘Eloisa está debajo de un almendro’ unas cinco veces y ‘La Venganza de Don Mendo’, otras cinco, libros con los que me partía de risa cuando era un mico y me gustaba leer porque el teatro hacía que las páginas no fueran muy densas... Además de los Cuentos por Teléfono de Gianni Rodari (qué nombre… qué nombre!!!) aquellos que nos mandaban en el cole y leíamos por compromiso a la vez que nos gustaban, pero no podíamos decirlo… Pues llegó Au con Nicolás, Alcestes, Eudes, María Euduvigis y compañía. Unos chicos de un cole francés que era como la Aneja (mi colegio), más menos, o yo así lo imaginaba.

 

Para mi fue un descubrimiento. Los libros de Nicolás fueron la base para que luego pudiera leer algo. No soy un lector espectacular, pero algo he disfrutado la lectura, y siempre he creído que se lo debo a Nicolás y cía. Además, muchas veces, escribiendo, me he descubierto el estilo de las historias de Nicolás en artículos, columnas, historias, reportajes y hasta exámenes… Pero lo cierto es que llevaba ya mucho tiempo sin caer en la cuenta, hasta que hablando de literatura infantil con una buena amiga (se que suena raro, pero así fue) surgió El Pequeño Nicolás, y me entró una morriña intensa por releerlos todos. Aún no los he cogido. Están en casa de mis padres y con tanta mudanza… supongo que hasta pasada la instalación en El Puntal no podré volver a aquellas aulas en las que la clase se ponía de pié cuando entraba el director del colegio.

 

Acordarme de El Pequeño Nicolás ha sido genial… y es genial debérselo a Aurora, que se que se sentirá muy bien cuando lea esto… Al menos, en algo, le hice caso. Si no lo concéis merece la pena que os leáis algo de él. Los libros llevan muchas historias independientes… Recuerdo el comienzo de una, con el que creía morirme de risa... Empezaba: Hoy ha llegado el nuevo profesor de gimnasia. Llegó a la clase y nos dijo: - Hola, me llamo Hector Duval, ¿y vosotros? – Nosotros no, contestó Alcestes… Vale.

14/09/2006 22:46 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

¿Apostamos?

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La verdad que no puedo imaginar qué se debe sentir al ganar una apuesta múltiple de resultados con primer jugador en marcar, partidos de segunda B y Primera, Premier League y otras cosas. Una apuesta de esas que te soluciona la vida jugándote 30 o 40 euros... Adivinar todo lo que has apostado a la vez. Tú eliges. Te haces la quiniela a tu antojo, y la casa paga si aciertas. Tú contra ella.

 

No es tan jodido, ojo. Puede pasar... Esa es la frase que se descuelga de todo este emergente mundo de las apuestas. Las múltiples son especialmente sabrosas... Pero las individuales... bugh!! Un amigo (ya sabéis quién) acertó hace poco el ganador de etapa de la vuelta. Danielson, nada menos. Ahí lo llevas... Ganó tropecientos euros, pero aseguraba que el gustillo de acertar le hizo más feliz. Feliz. Felicidad gracias a una apuesta. Adivinar el futuro sienta bien, sobre todo si está basado en conocimiento, estudio y algo de atrevimiento. Ahí están las apuestas, jugando con dinero y con felicidad. Es como una cerveza, o una copa de un buen vino. Qué bien sabe si sabe tomar... pero si te pasas, pues como todo, la cagas. El juego es igual que todo eso, pero con mala prensa. - Mira, ese tío apuesta en las carreras. Y le miran así con cara de pena y asombro... Uff, mal rollo... Pues no. Creo que eso está cambiando... y si no, debería cambiar. Acertar, jugar, apostar... está en la vida como todo lo demás, y si se hace en su justa medida, es saludable. Muy saludable.

 

Juego poco. Desde aquellas monedas en La Escalera (menuda máquina) y una o dos incursiones en el casino a ver jugar a otro amigo mío (también sabéis quien) al Black Jack o jugármelo todo (20 euros) a un número en la ruleta, han sido todo lo que he hecho en el mundo del Jackpot. Bueno, y alguna otra incursión en el Bingo, en el Bingo Sporting de Gijón (curiosos lugares las salas de Bingo que merecen post aparte)... Ahora he comenzado a apostar en Internet, muy poca cantidad, claro, y atraído por el placer de acertar mezclado con el fútbol y la paradoja del ‘saber de fútbol’, únicamente. Y bueno, todo esto va porque ayer, acerté. Aposté 15 euros a que ganaban sus partidos Zaragoza, Madrid, Barça, Osasuna, Atlético, Sevilla y Depor y he ganado. Los siete ganaron. Aposté a que los siete lo hacían. Y he ganado un pellizco... la verdad que me viene estupendo, pero pijo, qué alegría acertar. Acertar. Adivinar. Felicidad.

 

Que nadie piense que voy a perder la cabeza... apostaré de euro en euro, y pensando. Porque ojo... No es tan jodido. Puede pasar... Vale.

18/09/2006 10:31 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

Nueva Condomina

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Bertín no se había preparado nada. Llegó a Murcia como Perico el de los palotes, con una camisa más casposa aún que la que llevaba Brad Pitt en Ocean´s Eleven cuando espera a Danni Ocean (Clooney) en la puerta de la cárcel... y además se le notaba mucho que pasaba bastante del tema. Para empezar dijo que el Murcia, que era el origen de todo este complejo comercial, residencial, deportivo y de ocio, estuvo a punto de subir el año pasado, confundiéndolo, para deleite de los traidores del Ciudad, con el equipo de Pina. Un patinazo de los de época. Samper miraba para otro lado. Con un comienzo así... ya peor no se podía seguir... pero si. La tele gigante no funcionó. No se pudo ver el video promocional de Nueva Condomina. No se escuchó. Mal. Al borde estuvo el respetable (unas dos mil personas o más) de ponerse a pitar y chillar...

 

Luego los discursos. El mejor, Cámara. Los demás, full de Estambul y alrededores... Sobre todo la tipa de Eroski. Largó un palizón de esos largos, monótonos, con números y de autobombo que cuando miré para atrás había uno echándose gasolina por el cuerpo y otro clavándose una katana en el cuello... Horrible. Después, mejor. Tiraron confeti, globos y petardos y salieron a bailar brasileños (están en todas partes) gigantes, cabezudos y malabaristas. A todo esto un grupo de VIPS políticos y mojacorbatas (esos que también están en todas partes) paseaban en visita oficial por el PEDAZO de centro de comercial Nueva Condomina. Bertín se perdió entre la multitud... hizo bien.

 

El Centro Comercial Nueva Condomina es más grande que el copón de Bullas. Eso es lo primero. Es, después de Xanadú, el más grande de España. Parece el Aeropuerto de Atlanta, pero con tiendas, que hay un huevo, y medio. Están todas las que conoces y luego alguna más. La Fnac aún está cerrada, pero es la más grande... Mola. El parking es ya algo exageradamente grande, y los alrededores... y el campazo, claro. Es una zona grande, pero ayer ya estaba repleta de coches y de gente, y se formó pelotera desde la Plaza de los Cubos y todo Juan de Borbón, que con dos carrilicos se queda como los zapatos de un bebé para Saquille O´Neal...

 

No fue primer día en plan Ikea, aunque allí estaban todos los que son. Estaban los que fueron a Ikea el primer día, y todos los demás. Había pijos y repijos, había garricks y regarricks, moteros, pijas, buscapijos, jet set, pedanistas, curiosos, curiosas, políticos, periodistas, muchos periodistas, amas de casa, parejas, grupos de adolescentes, grupos de marujas, mariquitas y maricones, modernicos, ricos, pobres, clase media, chavales encorbatados, guiris, azafatas por todas partes y muchos camareros. El Portón de la Condesa realizó el Cátering. Bien. Todo el mundo pilló algo, aunque los codazos y los empujones, zona VIP incluida no faltaron, por supuesto.

 

Lo mejor: Ver el Estadio Nueva Condomina. Es grandioso. Es majestuoso. Más alto de cerca de lo que parece desde la autopista, y eso que Nacho Aranda desde la carretera ya lo piropeó en El Día del Fútbol. Me quedé sin respiración al estar a sus pies, bajo las banderas de Murcia, la Región, España y el Real Murcia. Es una maravilla que tengamos ya el campo que merecemos... sin desmerecer a la vieja Condomina, si se puede... En fin, lo veré por dentro pronto, en el primer partido del Murcia allí, que será contra Las Palmas, parece ser. Porque yo, a Argentina, no pienso ir. Tampoco volveré por allí en un tiempo, hasta que se desfoguen los Ikeamaniácos de pasearse por allí... Vale.

20/09/2006 08:28 achopijo #. sin tema Hay 23 comentarios.

60 Años de Quinielas

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Después de haber enredado toda la casa y haber disputado mil partidos imaginarios del Murcia en el pasillo de la casa de mis abuelos, mi abuela Pilar me comía a besos cuando me despedía y de esa manera sutil que sólo un abuelo es capaz de conseguir, me ponía un billete de cien pesetas en la mano, doblado, y me guiñaba un ojo. Nunca lo esperaba, pero siempre lo hacía, y me iba feliz con mis primeros dineros. En el camino de vuelta solíamos pasar por delante del 1X2 que hay en la Calle Pinares, o había, no se sigue estando ahí. Mi primera quiniela la eché allí. Me acuerdo porque le pedí a mi padre hacer una yo con el billete que me había dado la abuela... Y la hice. Invertí parte de aquel billetazo entonces en la suerte del fútbol. Creo que no solté la quiniela, aquellas que iban con el calco, hasta el mismo lunes en el colegio, e iba mirándola a la vez que escuchábamos el carrusel deportivo volviendo a Murcia de La Manga, cuando la carretera aquella secundaria que pasaba por El Algar, El Albujón y demás (que menudo post tiene recordar aquellos viajes a la playa en los ochenta)... – ¡¡¡Gol en Castalia!!! Gol del Castellón!!! – ¡Papá lo llevo!, ¡Lo llevo!... Acertaría ocho o nueve, como casi siempre...

 

Desde aquella primera quiniela la cosa ha cambiado mucho, y lo de echar la quiniela ha seguido siendo cada vez más divertido. Cada vez mejor. Desapareció el calco... y llegó la maravillosa quiniela (guión) aperitivo. La ilusión es la misma. Semana tras semana, aunque no soy un fijo, todo hay que decirlo, nos aprendemos los ganadores y perdedores por los que hemos apostado al 1X2 y el domingo estamos pendientes del Carrusel. Como Jenaro El de los 14 buscamos la sorpresa, la variante que nos haga millonarios, pero como he dicho antes, lo mejor de todo es acertar mediante criterio futbolístico. Somos 40 millones de seleccionadores, dice el tópico, por eso somos 40 millones de potenciales quinielistas.

 

Ahora suelo irme con un par de buenos amigos al Bar Julio, en pleno barrio de las tascas, con todo el sabor a Murcia posible. Nos tomamos un vermú de esos que toman los que no han probado nunca la Coca Cola, y un plato quisquillas, dos trozos pulpo y echamos la quiniela, que el Julio tuvo vista y tiene allí mismo, al ladico de la barra metálica, un tambariche desos de quinielas y primitivas. Leemos LA marca, comentamos sobre el Murcia y echamos la quiniela. Una conjunta, dos reducidas, una simple, una que busca la sorpresa... Por eso digo, que desde aquella ilusión de niño con el billete de cien pesetas,  a los 6 u 8 euros de ahora la cosa ha cambiado ya mucho... ha mejorado, pero creo que la ilusión sigue siendo la misma.

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Lo más cerca de un acertón fue en aquel partido que Songo’o subió en Soria a rematar un corner. Teníamos un 2 y acertábamos 14. Marcó minuto 93 de cabeza, el portero. Saltamos como locos viendo el partido en el Bar La Fama... Pero el árbitro cabrón lo anuló. Nos quedamos con 12, porque era reducida. Pero fue tremendo... Rozamos la gloria. La quiniela cumple 60 años. En mi vida igual cumple 20 hoy mismo, no apunté la fecha de aquel fin de semana... Pero bueno, es una alegría, que el sábado, si todo va bien, celebraremos en el Bar Julio, quizás con un poquico de lengua de toro con limón y unos bolitos. Ole y Vale.

21/09/2006 09:37 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

Disfruta!

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Alva se va. Cambia de aires. A todos nos ha apetecido alguna vez. Algunos lo hemos hecho, a medias, pero él ha cogido al toro por los cuernos y se pira a Canterbury a hacerse más hombre de lo que es, aprender inglés, currar y sin dejar de seguir siendo el Alva que todos conocemos... O sea, que PARDAS. Las va a liar PARDAS allí con los ingleses, y sobre todo con las inglesas… Menudas historias nos va a contar con esa sonrisa registrada que tiene el payo, acho… -¡Patraña!

 

Después de haber estado currándose un futuro incierto en Murcia y haber absorbido esta ciudad hasta dejarla sin una esquina en la que pasarlo bien, Alva, el letrado, va a probarse con los británicos. Yo creo que en poco tiempo será el Rey allí también. No se si lo sabéis, pero a Alva Sk8, además de /alvaeskeit/ le llaman el Rey… ¿Por qué? Porque si, pijo. Porque sigue siendo el Rey, como dice la canción. Es el único que puede llamar P _ _ _ _0 al Carlos, por mucho que diga el Andrés, y es el único que no ha tenido novia más de unas semanitas… Eso, que puede ser la envidia de muchos, ejem, para él es un poco lastroso, aunque bien sabe que todo llegará… Porque Alva, hay que decirlo, es un pedazo de buena gente con más bondad que Bambi, aunque a veces ponga cara de chincheta cuando se pica con el Peña o el Carlos…

 

No sólo echaremos en falta su baile con el balón, ‘el baile del CHK’ que todos conocemos, algo que hace ya mucho que no disfrutamos por cierto… echaremos de menos verle en medio del fregao, con su cigarrito, su copita, y sus interminables búsquedas en los bares de la chica perfecta. Camiseta perfectamente igualada sobre el pantalón, cinturón ajustado, reloj en la muñeca, pelo inmaculado, afeitado apurado, y bajos del pantalón a la altura correcta... Echaremos de menos su diálogo habitual con Andrés y sus -¡Patraña! , con Momo de pseudoprotagonista siempre.

 

Y él nos va a echar de menos… Un huevo y medio… Está nervioso y preocupado, pero ilusionado a la vez… Cuando vea que llueve, que se hace de noche a la hora de comer, que no puede echarse unas quisquillas, se entere de lo que vale un whisky y algunas cosas más, Alva nos echará mucho de menos, y lo sabe. Pero cuando vaya cogiéndole el hilo al país, encuentre una sala de cine para ir a ver películas en Versión Original y tenga huevos de irse a Londres a salir o al fútbol… y olvide esos rapapolvos ocasionales intrínsecos a su existencia… Va a disfrutar y a crecer mucho. Igual hasta viene con una novieta de por ahí, de Nepal o algo así, el día del Entierro… Quien sabe…

 

El que no corre, vuela, y el más vale tarde que nunca... A los 30 Alva ya habrá pasado su año en England. Alva ha dicho que ya está bien, y va a hacerlo. Se va a Inglaterra. Será nuestro amigo que se fue un año a Inglaterra. Papel concedido. Que salga bien, Alva… y que no te pese volverte si no aguantas a los piltrafillas aquellos, que aquí entre el Chiri y el Edu te pueden enseñar inglés en unos ratos… que lo se yo…

 

Cuando me fui a Pamplona me firmaron todos un enorme poster. Cada uno puso una dedicatoria. La mejor, sin duda, fue la de Álvaro Checa. Puso: Disfruta!, sin más… Pues eso, Alva, DISFRUTA. (En la foto, Alva entre Hugo y Andrés, hace unos añitos, en nuestros primeros pasos tasqueros…) Vale.

21/09/2006 19:24 achopijo #. sin tema Hay 8 comentarios.

Soy Spam, pijo!

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Soy como el Spam. Ya sabéis... mierdaseca de correo que llega sin saber cómo a los inbox de los mails de la peña y tal. En esto del mundo Wiki este soy como Contreras, el de ‘no te enteras...’. Mi móvil hace fotos de 3,2 píxeles, que se que son cuadraditos de imagen, pero no los entiendo, igual que eso de que flote un barco de hierro y vuele un avión... Es que resulta que los blogs son la mayoría de gadgets y tal. Y claro, yo no tengo zorra de lo que pijo es eso de un gadget, pero los cabrones lo usan así como si estuvieran diciendo el verbo Haber, pijo...

 

Esa foto pesa 3 megas nene, así no hay quien la levante. Las fotos pesan. Eso es algo que ya he digerido. Bájate fotos más ligeras, que se te peta el hardisc, amigo... A la vez cien, cuando se me petó el ordenador unas cuantas veces, me enteré. Es que no tengo antispam, los virus me comen por todas partes, y el ordenador se queda así, tieso por dentro. Y eso que no tengo un Mac. Lo último es hackear los permisos de visualización de Flickr, o es que no te has enterado, ¿acho? ¿Es que no lees microsiervos o que...? si es que me lo tengo dicho, soy Spam en esto de los blogs de tecnoinformática y tal... Tampoco había oído hablar de las Moo Minicarts. Fíjate tu... No tengo remedio. Qué lejos estoy de los geeks, pijo, copín... Y eso que tampoco se quienes capullo son los tales geeks en todo este mundo. He visto que puedo hacer preguntas FAQ para enterarme, pero recelo. Eso de FAQ suena más feo que feo. Igual hago una pregunta FAQ y me roban el número de DNI o algo... ¿Has visto ese Plugging? Me preguntó uno el otro día... Pues si. Está guapo... Me suena a un video, pero vamos, también a una magdalena americana. Los GIFS animados son fáciles de hacer, dice... Pues muy bien. Yo me animo sin necesidad de GIFS, pensé...

 

Yo es que me estoy quedando muy atrás. Hay blogs que leo y apenas entiendo las comas, los puntos y alguna preposición que usan para escribir... Flipo en colores, acho. Es que es peor que no saber inglés. Llega un tipo y te dice que no abras el spam, no vaya a ser que te entre un troyano...que cuando eligen palabras españolas para describir virus y eso anda que no las eligen bien... un troyano... dice el payo, tan ancho. Acho... pacagarse. Me imagino algo así como la solitaria por dentro de mi ordenador y claro, te quedas así sintiéndote Macario, el muñeco aquel de José Luis Moreno... joder, que lo que se puede hacer es cada vez que lees un palabro de estos irte a la Wiki para internetizarte, porque eso de enciclopedia se va a quedar para denominar a un tipo que se dedique a pedalear en ciclos, o algo deso.

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Al menos se algo más que cuando empezó todo esto. Lo que se reduce a que se lo que es un e-mail, un píxel, un mega, un kas (aunque no entiendo bien por qué su abreviatura es Kb ¡¡¿ por qué la b?!!), un byte a duras penas, la Wikipedia y un blog. Poco más. Voy lento, a mi paso... pero es que todo lo demás está yendo a toda hostia... y creo que no tengo el gen de aprenderlo así sobre la marcha, como otros. Es como lo de los constructores. Hay quien pide un préstamo, compra terreno, construye y en un mes es multimillonario, y hay quien si hace eso se arruina y se muere. Pues con esto debe ser parecido. Hay que tener ese gen. Yo no tengo ninguno de los dos, pero mañana voy a echar la quiniela más a gusto que un arbusto, con mi vermú y mis amiguetes y allí no va a haber troyanos, ni tipos que pesen megas, ni geeks, supongo... aunque nunca se sabe... Vale.

22/09/2006 11:38 achopijo #. sin tema Hay 20 comentarios.

¡Buenas Noches Murcia!

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Cantar Paloma con Pilar mirándome a los ojos, con Andrés y diez mil personas más, en Murcia, ha sido uno de esos momentos inolvidables que, a pesar de ser esperados, se convierten en mucho más de lo que hubieras imaginado. Andrés Calamaro estuvo inconmensurable. Su banda aún más… y Ariel estuvo allí, cediendo el mando a Murcia y a su amigo Andrés, como un invitado más, pero haciendo de su guitarra el complemento perfecto a lo que un día fue Los Rodríguez y ahora es mucho más. Estadio Azteca en la Plaza de Toros de Murcia fue raro de bonito. Pero bonito es poco. Flaca, Elvis está vivo… recital… ¡Buenas noches Murcia! Presentación de banda, a lo grande, y  por supuesto lo indispensable de Los Rodríguez. Dos horas largas de la música de toda una vida hecha con la ilusión de unos músicos que parece están siempre detrás de todo, ahí, envolviendo los momentos puntuales de esa vida que el viernes unió a miles de personas en Murcia.

 

Madrid fue Madrid, y Murcia ha sido Murcia. Han sido diferentes. Estar en Murcia tiene un plus especial para mi, pero el concierto de Madrid fue especial en si mismo, para Andrés, imagino, sobre todo. Pero en Murcia se vivió algo de eso también. Algo de un regreso sin nostalgia, con fuerza y ganas de seguir haciendo música. Parece que aquella canción en la que Andrés decía, diez años después... es mejor dormir que soñar... ha vuelto a cambiar, y Andrés quiere seguir soñando... Vimos a un Calamaro muy diferente de aquel que apenas podía cantar en el Auditorio hace cinco años, o seis, o siete… El Marinero y Capitán, Sin Documentos, Canal 69, Mucho Calor, Crímenes Perfectos, El Salmón… Estuvieron muchas de las que quería cantar, escuchar… pero faltaron otras muchas, claro. Nadie quería irse, porque Andrés, Ariel y la banda bien podrían haber estado cinco horas más haciendo música y allí hubieramos seguido todos, echando de menos canciones. Y de las cien que publicó en El Salmón hay 400 más perdidas en maletas y cintas… dicen…

 

Con Pilar y rodeado de amigos. Con mil recuerdos y a doscientos metros de La Condomina, de mi casa, diez mil personas cantaban las canciones que han sido la banda sonora de algrías, tristezas, emociones, viajes, tardes, noches, partidos de fútbol, amores, desamores, recuerdos, nostalgia, soledad, amistad, lugares, bares y momentos inolvidables... Esos momentos que evoca la música de Calamaro, y que algunos, incluso a través del móvil, y por recibir la llamada de un amigo además, vivieron lejos de Murcia, el viernes, aunque sólo fuera un par de minutos... Mi vida fuimos a volar, en un solo paracaídas… Beauh! Gracias Andrés. Gracias Murcia. Vale.

24/09/2006 12:44 achopijo #. sin tema Hay 15 comentarios.

Otoño en Murcia

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Acho, estamos en esa época ya que ni si, ni no. Esos días en los que sales por la mañana y ya hace algo de fresco (dentro de poco habrá que coger jersey o abrigo) y luego a medio día parece esto el mundial de México... Solaco y 39 grados centígrados en la frente. Hay que quitarse ropa y llevarla así en el brazo. Ni pa ti, ni pa mi, vamos... En estas épocas de entrestaciones siempre apetece ya que pase una y llegue otra. Además, en Madrí y to eso ya es otoño largo, y por la tele vemos a la pesca por ahí con sus modas otoñales, zapatos de ante, bufandicas modernen y cazadoras marroncicas que te cagas, y nos entran las ganas, claro.

 

La verdad es que hay ganas de lluvia fina, vientecico y fresquito en la nariz... No por na, sino por empezar con esos sábados de otoño, que son una delicia. Si hace fresco y hay hojas secas en el suelo ya está. Un par de amiguetes, bufandica desas y cazadora y a San Antolín. A eso de la una, con la marca leída y al día de to, uno se va con los hermanos amigos a tomarse un vermú a esos baretos de San Antolín que se esconden de las calles en los alrededores de la iglesia del Cristo del Perdón. Barra metálica, grandes barriles de vermú pintados con tiza y anchoicas en salmuera tan gordas como un brazo de gitano. La luz amarilla, tenue, que presta el calorcico ese de buen sitio para que se deshumedezcan los pinreles a la vez que le das un trago al vermú. Son sitios desos que si pides una coca cola no se oye nada más que vacío... Una cebollica anchoa y un vasito vermú y ¡Viva el Cristo del Perdón! Para empezar esos sábados de otoño... ¡qué ganas!

 

Sales de allí así como haciéndote el tonto... hacia la calle del Pilar, comentando y planeando dónde ver el partidito de laSexta (esto ha cambiado, pero en esencia, es lo mismo que siempre...) y así como que no quiere la cosa, sin casi darte cuenta, cuando el fresquito se está metiendo otra vez entre las mangas de la camisa, ya está uno sentao en la barra del Perela y el Jesús nos ha puesto unos bolitos... pijo! Qué gusto...

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Plato cochino asao, revuelto setas y níscalos, huevos al Real Murcia, rabo de toro estofao, un vinito casa Perela y un postrecillo desos variaos del Jesús con tocinito cielo, naranja, y tal... y que ricura, oye. Así si. Así puede venir viento dese de Albacete y llover fino, que el otoño  me lo ventilo yo en seis sábados tan ricamente... y entonces es cuando, al volver a casa, a media tarde, te das cuenta de la suerte que hemos tenido de nacer, entre miles de millones de peña, aquí junto al Segura, acho... que es que no hay un lugar mejor para nacer, para pasar el otoño y para todo lo demás también. Acho, pijo!... Vale.

26/09/2006 08:56 achopijo #. sin tema Hay 20 comentarios.

Las Cinco Cintas

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Hay cinco cintas de música que recordaré toda mi vida. Dos, desas vírgenes regrabadas. una de ellas en mi radiocassette de doble pletina regalo de reyes, que se me quemó en una hoguera veraniega en la playa de la Martinique y me jodió más que to las cosas, y otra que me regaló mi amigo Pedro Caballero. La tercera era desas amarillas, comprada en El Corte Inglés años noventa incipientes... y luego otras dos, más cercanas. Una manguera y otra, como no, pamplonica.

La mía regrabada llevaba los mejores temas de mi época. Sería la novena o décima cinta que grababa, y elegí las mejores de las mejores, para tenerlas todas en una en mi walkman. En esa cinta, que no se dónde capullos estará, porque soy un mierdaseca del guardar cosas que me importan, iban canciones tan dispares como Here I Waiting, de Richard Marx, o Livin´on a Prayer, de Bon Jovi y Ey Pijo! De Randy Mc, con Sufre Mamón, de Hombres G. Así era yo. Un mezclador de tendencias con poca fijación... Aquella fue la primera. Recuerdo que la escuchaba una y otra vez en el coche, camino de ida a La Manga (a la vuelta carrusel) y en mi habitación, mientras jugaba al baloncesto en mi canasta. Creo que la perdí en mi antigua casa de La Manga... o eso tengo ahí clavado, que se quedó allí...

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La segunda inolvidable tuvo una vida intensa. Fue solicitada a menudo por los amiguetes para copiarla, una y otra vez, y misteriosamente devuelta... Duró mucho más de lo que le auguraba en un principio, y es incluso posible que esté aún por ahí por mi casa. La hizo Pedro Caballero. Ponía en las pegatinas esas ‘Pop Español de los Ochenta’ y era una auténtica maravilla. Un Pingüino en mi Ascensor, Hombres G, Los Nikis, Los Secretos, Los Lunes... era la cinta del tan socorrido y trincherero Hoy me acorde, de las tardes de verano (con el Yayo, con Eduardo) juntos... Esa cinta era especial. Pero también la perdí. Era época de cintas de Límite, Metro, KKO y Losanas varios, pero la del Yayo, triunfaba también.

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La tercera de la lista sería la amarilla. La amarilla de Roxette, uno de mis únicos grupos fetiche. Cuando se tienen 14 años y estás viendo amanecer en la playa con dos amigos, con el sol naranja saliendo tras la isla Grosa, después de una noche de hoguera, música, amigos y confesiones en pleno verano... y suena Fading like a Flower, de Roxette... no necesitas más para mitificar una canción. Aquella cinta fue íntima para tres amigos, sobre todo para dos de ellos, que recordamos aquella canción como un verdadero himno a todo lo que es disfrutar en esta vida.

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Otra especial fue la del verano Saint Germain. Se la chirlé a Carlitos, mi amigo El Cabra... Di poco la paliza con aquella cintica... y no hace mucho deso... Se que muchos recordáis aquella cinta, así que no podía obviarla. Una de las muchas cosas que he compartido con Carlitos, disfrutando veranos... y la única que conservo y se dónde está.

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Y la última... por supuesto, aquella que grabó Charly al piso, con temazos de Andrés Calamaro y variedades argentinas. Espectacular. También la he perdido. La usé para grabarle mi cinta de amigo a Mariano Echávarri... (menuda idea esa) y creo que en Murcia no ha logrado superar los años. Hace poco le he pedido a Oliva que me haga una copia de la suya, que guarda en una caja fuerte de oro... Corazón de Neón, Diez años después, La Guitarra (estaba en esa cinta???)... y sobre todo, esa espectacular canción y media más...

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Os debía un post... así que... hoy dos, y con más nostalgia que nunca. ¿Será por el 6 de octubre? El 6 de octubre es ‘San Quiero’...Vale.

28/09/2006 14:07 achopijo #. sin tema Hay 17 comentarios.

La Invasión de los Cuadraos (RE)

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Este va a ser el primer repost que suba de hace unos meses. Algunos me habéis preguntado por él, me habéis pedido que lo suba y bueno, para un viernes, no está mal, y como llevamos buen ritmo... Es de marzo... desde entonces bien podríamos hablar de un nuevo paso en el mundo del cuadradismo en Murcia, interesante, por cierto... pero vamos a dejar pasar un poco más de tiempo para eso. Aquí lo tenéis: 'La Invasión de los Cuadraos'

Restoran modernen, o casi siempre intento de modernen, con mesas de madera oscura, flores a la japonesa, cuadros así muy París y carta corta con foie, naranja y patatas con alcachofas o jamón, así como de herencia de los huevos y papas de to la vida, pero modernen. Carta de vinos de medio entendidillos, y servicios innovadores en el baño, revisteros, ordenadores, brunch o similar. Lámparas ibiza, barra para martinis, aperitivos variados, ensaladas de todo tipo y postres de autor. No se permiten natillas, ni pan de calatrava, ni pan en una cesta, ni agua lanjarón, ni vino don simón, ni fruta en la carta, ni camarero con tatuaje de la legión, ni paños pa limpiar la barra, ni pastillas de olor de esas que se enganchan en los water así, ni puertas de madera pintadas en el aseo, ni máquinas de esas de aire que seca caliente, ni cartas plastificadas con gomaespuma, ni servilletas blancas, por DIOS, servilletas blancas de las normales no.

Pero lo más importante, no se permiten platos redondos blancos con borde, y hondos para la sopa (no se permite sopa ni consomé). Eso no, porque los platos de los nuevos restorants modernen son CUADRAOS, de ahí su nombre, ’Los Cuadraos’ o la invasión de ’Los Cuadraos’. Es la característica común a todos. Menos de dos años, tres a lo sumo (cinco en Madrid y Barcelona), olor a nuevo y servicio joven y con piercing, o tatus curraos, pelisueltos, uniforme negro, a ser posible todo negro, con cocinero/a que sale a hablarte antes y después de comerte la ración de cena con foie, naranja, pipas, vinagre de módena, uvas fritas, o patatas panadera con jamón y pimentón y toques orientales sutiles, que no se noten, mezclados con clientes que saben a lo que van. Pues bien, estamos siendo invadidos. Ha llegado un punto en el que aquí no parece que pueda nacer un merendero de esos de to la vida que te ponga bocatas de queso y huevos con patatas y un plato de lentejas. Eso es ya historia. O existe, o ya no nacerán nuevos. Además, ya no se puede poner a un sitio nuevo eso de Casa Antonio, o Restaurante La María... Ahora debe ser tipo (cito ejemplos murcianos de opinable logro de cuadratura...) Coffee n Golf, El Reloj de Cuco, Los Placeres de la Carne, Siete Lunas... Se acabó lo de Casa Pedro, o Casa Miguel...

Es una pena grande, oye. Los cuadraos, el problema que tienen es que pueden no lograr llegar a donde pensaron... y es lo que pasa mucho por aquí... que los restauradores noveles, o los que tienen cierto ojo pa darse cuenta de lo que está pasando le echan huevos y se lanzan a la cuadratura sin saber, sin tener sangre holandesa en las venas, y entonces, se quedan a medio camino entre la cuadratura y la spanishcuisine tipical sangría, y se queda un sitio especialmente horrendo. La invasión de los cuadrados aún tiene que madurar, y muchos de los sitios asangríaos triunfarán, porque como muchas cosas, los que van a la cuadratura sólo van porque ven síntomas de lo que creen buscar, y acaban mordiendo el anzuelo equivocado... Es el doble error de la capital de provincia, que es una preciosidad. Si alguien me ha seguido hasta aquí, bienvenido sea... Para sintetizar, aún no he visto un cuadrao logrado en Murcia. Marzo de 2006. Seguiré buscando. Vale.

29/09/2006 09:48 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

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