achopijo

Septiembre tiene varias cosas bonitas, sobre todo, el nombre que tiene: Septiembre. Es así muy de relax, cuando para muchos es todo lo contrario... Pero es el mes que mejor suena. Es para una bonita camiseta sencilla, o para un buen grupo de música culta y trabajada. Me gusta septiembre, por la novedad de ver a la pesca llegar del verano. Ya menos, pero antes era una delicia volver a clase y ver el porcentaje de palomos convertidos en flipaos, nuevos fumadores, primeras borracheras, cambios de voz, bigotazos, nuevas novias, pérdidas de virginidad... y demás veranadas varias. Por eso me gustaba septiembre. Ahora todo eso es mucho más sencillo. Se queda en un –Estuve en Alemania, muy bien, fresquito..., o en un –Verano corto, como todos..., o en un – Si, venimos con la pilas recargadas. Lopagán y un viajecito a Cuenca con mi señora... Más o menos. Así que hemos perdido mucho de septiembre con los años, sobre todo desvergüenza y espontaneidad...

Murcia está bonita en septiembre. La luz es la de aquí en pleno esplendor. Es como una leve primavera apagada. Ese amarillo tenue que nos avisa de que pronto se caerán las hojas de los árboles de Alfonso X. Me gusta ese color. Es un color septiembre. Es un buen mes para practicar el findesemanismo, ya sea hacia el interior o en las playas, que suelen estar de lujo, sin madrileños de esos, ni sucedáneos. La ciudad es otra cosa. Vuelve el mogollón y se hace agradable al principio, cuando vuelves a ver a todo el mundo... pero Murcia comete el error de la feria. Si, lo siento. La Feria de Septiembre de Murcia es un error. Si acaso salvemos las corridas de toros, que una vez al año habrá que darle uso a La Condomina, y el cartel lleva unos años saliendo bueno. Lo demás, para limpiarse el culo, con perdón.

Lo de Moros y Cristianos, pues como que se pueden ir allí donde termina Orihuela y montarse allí su campamento, sus desfiles y sus chorradas. Esa fiesta no es de aquí. No pega. No es Murcia eso. Me da penica por los que han puesto su empeño en esto, pero es que no puedo decir lo contrario ni aguantando la respiración. Las Fiestas de Moros y Cristianos de Murcia no. Lamentable. Ese dineral que se gastan en kábilas y mesnadas y mierdasecas podrían ponerlo para conciertos o otras cosas. Los Huertos es un medioacierto... pero es otro flagrante error de la Feria. No somos Sevilla, ni Alcoy. No es una Feria como Feria tal, no es Moros y Cristianos, ni arcabuces ni capullos. El programaco de la Feria es un conglomerado de imitaciones baratas, festivales poco preparados, actividades sin fuste que organizan un compendio absurdo de días de feria en Murcia, laborables y feos. Pero bueno... llevan ahí ya más de 25 años dando por saco, y al final, pues uno se acostumbra, y ya será jodido sacarlos. Se han hecho su grupejo. Pero si por mi fuera les llamaría a una reunión y reconduciría toda esta Feria de Septiembre hacia otra cosa más murciana, más hacia los Huertos, que es lo único así nuestro de la Feria, que no debería de llamarse Feria, para empezar. Vale.

El sketch de Bocaseca Man, para mis amigos Oli y Tomasso. Y algunos más, que se que se van a volver a reir. Este fin de semana nos hemos reído mucho con esta genialidad. -Ya nos falta menos para llegar al Mar Menor...

Desde Una noche en la Ópera, hasta Inuendo y Made in Heaven, pasando por el pedazo de disco A Kind of Magic... y todas esas canciones de una vida, que nunca jamás podrán dejar de escucharse... Radio Ga Ga, I Want to Break free, A Kind of Magic, Invisible Man, We Will Rock You, Bohemian Rhapsody, The Show Must Go On… buah! Queen ha sido la música muchos años.

La muerte de Freddie Mercury allá por 1991, fue la muerte de los ochenta. Con él se fue el alma de la mejor música de la historia, de una generación. Él fue la música de la década de la música. El más grande. Por todo lo que hizo, incluso morir de SIDA, Mercury vivió su época a la cabeza de muchas cosas. Fue el que iba por delante en el rock de los ochenta. Queen fue primero, y luego todo lo demás.

El pasado día 4 de septiembre hubiera cumplido 60 años. Es una pena no saber qué hubiera sido de él durante todos estos años. Cómo hubiera evolucionado su música y su genio... Aunque quizás es mejor pensar que su muerte en 1991 es mucho más simbólica para la música tal y como fue, como suele decirse de las leyendas. La canciones de Queen son un himno para la humanidad. Son leyenda absoluta de la música. No haber podido ir a un concierto de Queen es algo que me pesará siempre. Ver cómo se manejaba ese tipo raro en un escenario me maravilla desde que tengo uso de razón. Queen fue la primera cinta que me grabé en mi flamante radiocassette de doble pletina que unos Reyes Magos me regalaron en el 86. Si fuera cuidadoso tendría guardada esa cinta sony en alguna parte, pero no lo soy, y a saber dónde está. Recuerdo cómo la grabé y cómo escribía los títulos de las canciones con boli bic en las tapas de cartón aquellas de las cintas y se me emborronaba todo...

No creo que nadie supere a Queen en muchos años. No creo que U2 pueda compararse a Queen, ni ningún otro grupo. Incluso creo que ni los Beatles pueden compararse. We Are The Champions... Mamma mia let me go! No hay parangón. Ver a Freddie Mercury con Montserrat Caballé cantando Barcelona, y luego ver el video de ‘A Kind Of Magic’ es darse cuenta de todo. Qué sería de Queen ahora... qué sería... es lo que no dejo de preguntarme mientras bajo otra vez sus canciones para ponérmelas en el mp3 las tardes de gimnasio (he empezado a ir). Vale.

Ayer descubrí este fenomenal video de un murciano ante un ovni. Es un lujo para nuestro habla. El tono del protagonista, que es el que filma, es incomparablemente genuino de esta tierra. No he escuchado nunca un acho más puro que el que vemos aquí. Nunca un yiooo! Así, tan marcado. Nunca un nene tan líquido entre achos y mira mira mira! Es extraordinario este documento. Por supuesto, todo provocado por un acontecimiento único y excepcional como es esa luz que visita a los dos chavales que están de juerga... Tremendo documento. Enhorabuena a los autores.

“Prefiero a tu hermana”, le dijo Matterazzi a Zidane. Primero, este, le dijo que si quería la camiseta se la daba después del partido, mofándose por un agarrón... Tiene gracia, el Zinedine, pijo. Pichica, si quieres mi camiseta te la doy luego... y el otro aprovechó un ataque del astro para soltarle una italianada de las buenas... No, prefiero a la hija de puta de tu hermana. (supongo yo que le diría, ya que Zizou asegura que su madre también andaba metida por el tema) . Pues eso. Salimos de dudas, pero nos quedamos igual. Por mi, bien para Zidane, y además me entero que el payo tiene su aquel. Un punto Murcia en esa frase...

Los Huertos son como siempre. Me jode que busquen Sevilla, pero están bien. Servicios lentos, pero es lógico, y un rato agradable... aunque mucha gente. Demasiada. Lo de los Moros y Cristianos, pues la verdad, tengo que decir que me han sorprendido. El nuevo campamento está más currado. Está currado, vamos. Dice mi amigo Pedro que en unos años la Feria será la hostilina. Puede ser.

Hoy vuelvo al gimnasio. Apenas tengo agujetas, la verdad. Me duele la espalda al hacer un giro extraño al andar, a veces... por lo demás, bien. Me apetece. Además reanudamos la temporada de Fútbol 7 con los faro. Por cierto, fuimos a ver la expo del grandísimo Juan Carlos Caval y el resto de fotógrafos de la press murciana. Bien. Un año en imágenes. Me gustó una de Gloria en la que se ven decenas de grúas en La Manga y a la vez decenas de bañistas en el mar. También otra de Nacho García de un incendio.

Ayer casi muero en dos ocasiones. Se me atragantó el rodaballo en La Parranda. Se me quedó ahí, ni pa ti, ni pa mi, ni pa dentro, ni pa fuera, y además no podía parar de reirme. Al Oliva no se le ocurre otra cosa que hablarme de Bocaseca Man en el momento del trago. Lo pasé realmente mal. Muy mal. Pero dominé el pánico y salvé la vida. Luego, cenando en El Bolito, antes de ir a los Huertos, enganché el pimiento picante más picante de los pimientos picantes entre los más picantes de todos los que se denominan como los más picantes de los picantes. Creí que moría por segunda vez, por la boca. Me convertí todo yo en una lengua roja y ardiendo. Se me pasó en una hora!

Vale. 

Por fin los medios austriacos han conseguido la entrevista del año. Natascha Kampusch explicó en 20 minutos los puntos más interesantes de su secuestro de 8 años. Bombazo mediático europeo, que supongo tendría al país pegado a la tele, como en uno de esos momentos trascendentes de la historia que luego salen en Los Simpsons... La entrevista a la niña secuestrada que lloró cuando supo que su secuestrador se había suicidado. Síndrome de Estocolmo, cuartito minúsculo para vivir, salidas esporádicas sin pretender huir, cenas con un amigo, regalos en cumpleaños y navidades, y pensamientos sobre degollar a su captor y la larga sombra del acoso sexual y la pedrastia... Unos ingredientes para una peli de aquellas de ‘Antenatresalastresdelatarde’ tipo jeta que tiene dos familias o secuestrador de niñas de diez años.

Natascha tiene una mirada extraña. Confundida. Creo que ha pensado tantas veces en estos momentos que ahora sabe bien cómo tiene que actuar, qué tiene que contar... Me da una sensación de normalidad escalofriante, por la situación, claro, que a todos nos parece tan ruín y desagradable...

 Todo esto habrá sido desagradable hasta límites insospechados para ella. Esos ocho años han sido una experiencia vital en la que ella se ha ido adaptando a la vida que le había tocado vivir. Dice que pensaba por qué le había tocado a ella entre tantos millones de personas... todos hemos pensado eso alguna vez y nunca hemos sido secuestrados. Esos puntos de conexión entre la gente son los que me llaman la atención. Yo soy yo y mis circunstancias. Siempre pienso en esa frase. La capacidad del hombre por vivir en donde le toque es fascinante. El dolor, el sufrimiento y la condiciones extremas de miles de situaciones son el pan de cada día para muchas personas. El Síndrome de Estocolmo es algo que, en el fondo, yo entiendo como la maravillosa frase de Ortega. Es como el náufrago que al ser rescatado tras años en la isla no puede dormir en la cama, y lo hace en el suelo (Tom Hanks, si). Pues eso.

Es jodido salir diciendo que ha sido un chollo su secuestro. No es un chollo, pero una vez pasado... ¿verdad? Será un recuerdo, del que incluso puede tener nostalgia. En esos ocho años habrá reído, habrá sido feliz, seguro, en alguna ocasión. En otras muchas habrá sido todo lo contrario. La desesperación absoluta. Pero Natascha hoy está libre y puede contarlo. El Síndrome de Estocolmo no es sólo un estado de atrofia de ideas, creo. Creo que es parte del hombre adaptarse a las situaciones y a las personas. Sean cuales sean... y si la muerte o la locura no lo remedian, estamos destinados a hacernos una vida en dónde sea necesario, como lo hizo Natascha. Ella vivió esos años como su vida. De hecho ha dicho eso mismo, que lo único que ha hecho ha sido vivir su vida. Vale.

La selección me hizo dejar de ganar 183 euros en ladbrokes. Ganaron Rumania, Dinamarca, Holanda y Francia, como aposté. Ganaron todas menos España en Irlanda del Norte, un país con menos habitantes que la ciudad de Murcia. Ya no sólo me quemó la derrota de la Selección, me quemó eso... Quemada doble, vamos.

El 90% de los españoles que entran en Marca piden que Aragonés se vaya, pero este se agarra al chándal de la selección como si le fuera la vida en ello, y además sigue poniendo a Raúl 94 minutos. La derrota de Irlanda fue culpa, sobre todo, de Puyol, igual que la eliminación del mundial. En Irlanda por fallos de concentración, en Alemania, por candidez. Pues fuera. A ganar Champions con el Barça de Ronaldinho (BRA), Etoo (CAM), Giuly (FRA), Van Brockhosrt (HOL), Deco (POR) y Gudjhonsen (ISL). Y Javi Navarro a eslomar. Lo de Raúl... bueno. Lo de Raúl es lastimoso. Ya hasta me gusta que lo saquen y ver las caras de los que siempre le han defendido (ahora no te lo voy a negar, está arrastrándose, no hace nada...) y entonces te sacan lo del gol al Leverkusen, y mierdasecas de las que hizo cuando jugaba un millón de minutos cada temporada, con HIERRO montado a caballo y con una lanza cortando cabezas en la zaga madridista.

Los españolitos de la selección son jugadores mediocres. España NUNCA ha tenido un crack. Nunca. Desde Di Stéfano, nada. Y además no era español. Jugar en el Madrid es como una caja de bombones, nunca sabes lo que te va a tocar, y a Raúl le tocó ser el crack español. Un tipo de 60 kilos, enclenque, que metía goles cayéndose y que corría hasta por lo balones que se iban fuera. Un tío al que le tiras una naranja y no sabe pararla. Un medio subnormal que sacó un 0,6 en selectividad... El niño crack del fútbol español. Nos tocó un forrest gump del fútbol. Siempre estaba ahí. Valdano, el gilipollas que ahora se mete con Juande, lo sacó del Atleti C y Elías Israel y Alfredo Relaño lo encumbraron. Era la hora de generar ilusión. El pobre Raúl no tiene la culpa de todo. La Yoko Ono de todo esto es la prensa, que le dio el carro para que tirara a un correbalones, y así nos va.

Tiene razón Raúl ahora, cuando ya se le ve bien visto lo que es como futbolista, cuando dice que no somos nadie. Nadie somos y nadie hemos sido. Claro que no. Pero tu eres el peor, socio. Después del mundial hasta Paloma San Basilio sabía que deberías haber convocado a la prensa y decir que te ibas de la selección. Algo que debiste hacer antes del mundial, y ahora estarían lamiéndote el culo todos los periodistas deportivos de España. Fuiste. Vale. Pero ¿Ahora? Si ha dado lástima siempre, lo de ahora es una nueva palabra. Das Raúl, Raúl. Das Raúl.

Por lo demás, estoy con Michel. Nunca se habla del analfabeto de Villar. Otro mediolelo que vive como El César y que no siente presión, ni responsabilidad, al ver cómo la LFP es la hostia y los equipos ¿españoles? Ganan copas, pero la Selección se revuelca en la mierda. Villar a la cárcel y presi de la Federación Fernando Hierro. O Camacho... y para entrenar a la Selección o Benítez o algún extranjero que sepa de esto. Milutinovic, Hiddink... A la española, en fútbol, no ganamos nada. Y por favor... Del Bosque que se quede en su casa unos años. Caras de cansancio mediático para la Selección, ni una más! Si Raúl marca más de 5 goles este año invito a mariscada. Vale.

Al final, de toda la película lo que me parece mejor conseguido es la voz de Alatriste. La peli me ha parecido muy floja. Flojísima. No hay historia. Pretenden contarnos que hubo un pichabrava, que se llamaba Diego Alatriste, que no tiene pinta de típico español cojonescuadraos de la legión extranjera del siglo XVII, por mucho bigote largo que se ponga. El Alatriste que yo imaginaba leyendo los libros era un tipo más a lo barriobajero que a lo Aragorn. Así que, sintiéndolo mucho (Viggo me cae de puta madre) creo que el papel no era adecuado para él. Pero a falta de españoles, y aún así, Viggo es lo mejor del reparto, o casi. Auténtica decepción con Eduard Fernández. Absoluta de Elena Anaya, caída en picado de Ariadna, mal Noriega, una vez más y los secundarios, peor. Muy mal el tal Gualterio Malatesta. No se sabe qué pinta en todo esto, ni por qué, ni para qué... y por qué no le mata nunca... Quizás, si hay que salvar a alguien, salvaría a Cámara, El Conde Duque de Olivares no está del todo mal, pero vista la terna... no consigue salir a flote. Fatal Echanove. Fatal Pilar López de Ayala. Muy mal... ¿Por qué es tonta?

La peli son varias historias. Alguna de ellas no tiene ni pies ni cabeza, porque apenas nos ponen antecedentes y todo transcurre entre una niebla del copón. Luego van pasando años, meses, y los personajes apenas evolucionan. No hay un solo personaje que esté bien cocinado. Lo mejor, el Rey, que no habla, pero está logrado, pijo. Lo peor la escena en la bodega del barco, cuando Alatriste mata a su colega de faenas porque se quiere quedar el oro, así, sin resistencia apenas... Aunque la de Quevedo cabreao porque le mentan a Góngora en una taberna le va muy cerquita, las galeras, la llegada a la playa... Creo que han tratado de hacer un guión cogiendo la acción o lo que más ha gustado de las cinco historias y no era esa la mejor idea. Cada libro una peli, y además así hay más pastel... pero como no somos americanos, pues la hemos diñado. Alatriste es una triste película española más. Ni histórica, ni de ficción, ni de héroe, ni na. Una castaña. Lo único que me gustó, bueno aparte del sombrero de Alatriste (¡qué curvatura!), y porque me reí, fue el final. –No nos podemos rendir. Somos un tercio español. Cómo han cambiado los tiempos... Vale.

Lluvia, feria, migas, Romería, toros, fútbol y a dormir. Qué bonito es ser murciano. La Virgen de la Cueva es la Virgen de la Fuensanta. Le rezan y la agasajan en Belluga y el día que la sacan para gritarle guapa le cae un chaparrón. Eso es echarse el equipo a la espalda, tirar del carro y hacer patria chica a lo grande, acho, pijo, y el copón de Bullas... Está siendo ya mucha casualidad lo de la lluvia el día de la Romería, que por cierto sienta de maravilla... No a mi alergia, pero si a mi paladar, porque a las tontas fuimos con la lluvia a zamparnos unas migas a El Churra que estaban de rechupete. Y Pilar y yo dijimos que esto ya era una tradición y la instauramos para la eternidad. Así que a las tres de la tarde del martes de Romería ya sabéis, estaré en El Churra comiéndome unas migas en honor a la lluvia de la Fuensanta. Más murciano y nazco con alpargatas.

Pues nada... un Las Reñas, merienda preparada por El Churra, de catalanitas y cervezas y a los toros, que salió el sol a tiempo para que Rafaelillo saliera por la puerta grande, como es debido, porque la Virgen de la Fuensanta el martes cumplió promesas a porrillo, y una de ellas era para el del Barrio del Carmen. Un buen día de feria murciana, la verdad sea dicha. Y es que lo de las migas y la lluvia es algo grande. Muy grande. Quizás es lo más grande que haya en el mundo, pijo!

Porque cómo apetece un plato migas, con su ñora frita, sus tocinitos, su sardinita, sus ajetes tiernos con habas, el vasito de vino y la lluvia en la ventana el día de la Romería. Si es que fue abrir un ojo y venírseme a la mente el plato. Pues eso. Que queda instaurado. El Día de las Migas, el día de la Romería, y que todos los que gusten están invitados a esas migas... ya el año que viene, que volverá a llover, porque rezaremos por ello, por el agua... y por las migas... Vale.

El tema del día es la guerra de medios con el 11-M como arma arrojadiza. Después de un año largo de paliza once-emera de El Mundo, salta El País a deshacer tejiendo a su antojo las palabras del julay de Trashorras. Ahí salen Rubalcaba y Zaplana, metidos a extremos atacantes con Don Iñaki de central en el primer caso y con el doble pivote de Losantos y Pedrojota en el segundo. Cuando el centroderecha (ya no se lo creen ni ellos mismos) consigue despertar al perro, osea, el Prisañerismo de las libertarias de las rosas, y los Bardem, Tosar y ahora Rubianes,  coge la directa por el centro el que estaba esperando el viento, Vocento, con su editorial en ABC hoy. Todas las fichas sobre el tablero, y mientras, en la banda, calentando, mira de reojo La Razón, que al final se quedará con el pastel, creo yo, si es que no se lo está zampando ya.

Don Iñaki, como llamaba ayer Rajoy al Peter Jennigs en construcción que van tejiendo a conciencia los gafapastosos malasañerísticos de Cuatro (Véase anuncios a página entera en El País), lanzó ayer sus flechas contra Rajoy, que yo creo que no le va mucho todo este embrollo once-emero, y por eso se lava las manos recurriendo a la Justicia... Aparte queda la putrefacta entrevista de Gabilondo, que por muy periodista que sea, creo que está viejo y me sigue pareciendo un palizero (con z) lacónico, de esos que te la mete doblada pero muy poco a poco, y cuando te das cuenta estás colgando de la horca. La primera pregunta iba con segundas, pero segundas de esas que son más primeras que otra cosa, mentando a su particular antagonista en todo esto: Losantos. El zaguero en la sombra de los unos le pregunta al delantero en el atril de los otros por su otro yo. Porque quieran o no los gafapastosos, en la calle, Losantos es a Hitler lo que Gabilondo a Stalin, más menos.

En fin, que me parece muy feo todo este escenario mediático político de unos y otros que al final hará que se lleve el gato al agua el que enrede mejor todos los ingredientes. Excepcional maniobra, por cierto, el juego con las palabras de Trashorras, que aunque se desmientan, hagan ustedes ahora creer a la peña que Trashorras no ha cobrado un duro de El Mundo... Más fácil es convencernos de que el Mundial de Sudáfrica si será para la Selección de Luis Aragonés... Y lo que queda en medio de todo son esas decenas de miles de lectores que ahora están dudando entre ABC, El Mundo o La Razón, ese centroderecha que se está esfumando a pasos agigantados y va camino de convertirse en el mayor acierto de los que siempre se llevan el gato al agua. Divide y vencerás dijo Julio César, y aunque el fin, quizás, no fuera ese, le está saliendo redondo a Polanco tirarse al barro del 11-M... como siempre. Al final va a ser mejor comprarse el Hola, Diez Minutos y enterarse de los correveidiles de Alahurín de la Torre que saber qué coño fue lo que pasó el 11-M...porque ya no sabe uno a quien creerse, que es a lo que voy y lo que me fastidia de esta profesión que cada día cae más y más...Vale...

El Pequeño Nicolás, como tantas cosas buenas que me han pasado en la vida, se lo debo a Aurora. Cuando era un macaco que sólo correteaba por la calle detrás de algún balón debió ser una bendición cuando Aurora por fin acertó con los libros del Pequeño Nicolás. Cuando terminé de leer todo Asterix, El Capitán Trueno, Tintín y los viejos cómics del abuelo almacenados en una estantería vieja en Campoamor parecía que mi relación con los libros había caído en saco roto. Ahí, en ese momento complicado, llegó a mi vida el magnífico personaje de Sempe y Renne Goscinny: El Pequeño Nicolás. Antes que sus historias, apenas había leído ‘Eloisa está debajo de un almendro’ unas cinco veces y ‘La Venganza de Don Mendo’, otras cinco, libros con los que me partía de risa cuando era un mico y me gustaba leer porque el teatro hacía que las páginas no fueran muy densas... Además de los Cuentos por Teléfono de Gianni Rodari (qué nombre… qué nombre!!!) aquellos que nos mandaban en el cole y leíamos por compromiso a la vez que nos gustaban, pero no podíamos decirlo… Pues llegó Au con Nicolás, Alcestes, Eudes, María Euduvigis y compañía. Unos chicos de un cole francés que era como la Aneja (mi colegio), más menos, o yo así lo imaginaba.

Para mi fue un descubrimiento. Los libros de Nicolás fueron la base para que luego pudiera leer algo. No soy un lector espectacular, pero algo he disfrutado la lectura, y siempre he creído que se lo debo a Nicolás y cía. Además, muchas veces, escribiendo, me he descubierto el estilo de las historias de Nicolás en artículos, columnas, historias, reportajes y hasta exámenes… Pero lo cierto es que llevaba ya mucho tiempo sin caer en la cuenta, hasta que hablando de literatura infantil con una buena amiga (se que suena raro, pero así fue) surgió El Pequeño Nicolás, y me entró una morriña intensa por releerlos todos. Aún no los he cogido. Están en casa de mis padres y con tanta mudanza… supongo que hasta pasada la instalación en El Puntal no podré volver a aquellas aulas en las que la clase se ponía de pié cuando entraba el director del colegio.

Acordarme de El Pequeño Nicolás ha sido genial… y es genial debérselo a Aurora, que se que se sentirá muy bien cuando lea esto… Al menos, en algo, le hice caso. Si no lo concéis merece la pena que os leáis algo de él. Los libros llevan muchas historias independientes… Recuerdo el comienzo de una, con el que creía morirme de risa... Empezaba: Hoy ha llegado el nuevo profesor de gimnasia. Llegó a la clase y nos dijo: - Hola, me llamo Hector Duval, ¿y vosotros? – Nosotros no, contestó Alcestes… Vale.

La verdad que no puedo imaginar qué se debe sentir al ganar una apuesta múltiple de resultados con primer jugador en marcar, partidos de segunda B y Primera, Premier League y otras cosas. Una apuesta de esas que te soluciona la vida jugándote 30 o 40 euros... Adivinar todo lo que has apostado a la vez. Tú eliges. Te haces la quiniela a tu antojo, y la casa paga si aciertas. Tú contra ella.

No es tan jodido, ojo. Puede pasar... Esa es la frase que se descuelga de todo este emergente mundo de las apuestas. Las múltiples son especialmente sabrosas... Pero las individuales... bugh!! Un amigo (ya sabéis quién) acertó hace poco el ganador de etapa de la vuelta. Danielson, nada menos. Ahí lo llevas... Ganó tropecientos euros, pero aseguraba que el gustillo de acertar le hizo más feliz. Feliz. Felicidad gracias a una apuesta. Adivinar el futuro sienta bien, sobre todo si está basado en conocimiento, estudio y algo de atrevimiento. Ahí están las apuestas, jugando con dinero y con felicidad. Es como una cerveza, o una copa de un buen vino. Qué bien sabe si sabe tomar... pero si te pasas, pues como todo, la cagas. El juego es igual que todo eso, pero con mala prensa. - Mira, ese tío apuesta en las carreras. Y le miran así con cara de pena y asombro... Uff, mal rollo... Pues no. Creo que eso está cambiando... y si no, debería cambiar. Acertar, jugar, apostar... está en la vida como todo lo demás, y si se hace en su justa medida, es saludable. Muy saludable.

Juego poco. Desde aquellas monedas en La Escalera (menuda máquina) y una o dos incursiones en el casino a ver jugar a otro amigo mío (también sabéis quien) al Black Jack o jugármelo todo (20 euros) a un número en la ruleta, han sido todo lo que he hecho en el mundo del Jackpot. Bueno, y alguna otra incursión en el Bingo, en el Bingo Sporting de Gijón (curiosos lugares las salas de Bingo que merecen post aparte)... Ahora he comenzado a apostar en Internet, muy poca cantidad, claro, y atraído por el placer de acertar mezclado con el fútbol y la paradoja del ‘saber de fútbol’, únicamente. Y bueno, todo esto va porque ayer, acerté. Aposté 15 euros a que ganaban sus partidos Zaragoza, Madrid, Barça, Osasuna, Atlético, Sevilla y Depor y he ganado. Los siete ganaron. Aposté a que los siete lo hacían. Y he ganado un pellizco... la verdad que me viene estupendo, pero pijo, qué alegría acertar. Acertar. Adivinar. Felicidad.

Que nadie piense que voy a perder la cabeza... apostaré de euro en euro, y pensando. Porque ojo... No es tan jodido. Puede pasar... Vale.

Cuando ellos hablan de infieles, pecadores y bla bla bla, o cuando la yihad pone bombas, tira torres gemelas o hacen ablaciones de clítoris, o tratan a las mujeres como si fueran piedras, no podemos criticar, aunque vaya en contra de nuestra Religión o de nuestras almas, o de lo que sea. No podemos mofarnos de su cultura islámica, porque entonces ya están en la calle quemando cosas y pegando tiros al aire. Llevar la contra es algo que sólo ellos hacen. Si hay algo que no les gusta o que no se comparte al menos en silencio, ale, a liarla. A quemar banderas, a pegar gritos, a salir a las calles con los kalefnikoff y a quemar iglesias... bueno y a matar monjas, claro que si, pijo!

Esto es un tema, amigo. “Muéstrame también aquello que Mahoma ha traído de nuevo, y encontrarás solamente cosas malvadas e inhumanas, como su directiva de difundir por medio de la espada la fe que él predicaba", Esto dijo Benedicto. Una cita, además... ni más, ni menos. Supongo que 97,9% de los que están saliendo a las calles a liarla como sólo ellos la lían no tendrá zorra idea de lo que dijo Ratzinger, claro. No se yo si estoy suponiendo demasié, pero vamos... imagino que por las calles de Islamabad uno le dirá a otro más menos que el Papa asesino nazi ultra católico del mundo de pecadores occidentales ha dicho que Mahoma era un bujarra que hacía las cosas mala fe y que Dios sólo hay uno y no es el del Islam... o algo así... Osea, vamos a montarla en un plis no vaya a ser que baje Alá del cielo a liar de una vez por todas la Yihad santa santísima guerra de todas las guerras y nosotros no estemos aquí quemando banderas a destajo. Dicho y hecho.

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Pero la cosa no queda ahí. Ya ha muerto una monja en Etiopía, que dime tu qué coño tiene que morir una monja que sería poco menos que una santa ayudando en la miseria de África pa que lleguen unos yihad y le peguen unos tiros. En Cachemira declaran huelga y los líderes de las barbas y los turbantes, esos que se pasan media vida dando cabezazos al aire a la vez que recitan el Corán, declaran el viernes este día de lucha y de protesta, pero piden que sea con cordura. Menuda se va a montar el viernes, nene... Rezan y piden expresar la ira de Islam el próximo viernes así gritando a cuello hinchao con fotos del Papa meándole a Mahoma y luego, con la boca así medio cerrá, piden que sean cabales... que sea ira “razonable y sensata”. Pijo. Dos cojones los yihad estos, amigo... Es como darle a un hooligan 30 litros de cerveza y decirle que no grite mucho.

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¿Por qué hay una religión radical que no permite nada y otra que debe permitirlo todo? ¿Por qué no se denuncia de una vez y se persigue a los que inculcan violencia en nombre de una religión? ¿Por qué hay que ‘comprender’ el intríngulis islámico y rectificar afirmaciones que denuncian el uso bélico de una religión? Pan para hoy y hambre para mañana. Les hemos dado la mano y han cogido hasta los tobillos. Ya no podemos hacer nada. Estamos rodeados ideológicamente, por ser buenas personas... o ¿por qué? Menudo lío va a ser esto del Islam, acho... menudo lío. Me da pánico. Miedo de verdad, todo esto. Vale

Bertín no se había preparado nada. Llegó a Murcia como Perico el de los palotes, con una camisa más casposa aún que la que llevaba Brad Pitt en Ocean´s Eleven cuando espera a Danni Ocean (Clooney) en la puerta de la cárcel... y además se le notaba mucho que pasaba bastante del tema. Para empezar dijo que el Murcia, que era el origen de todo este complejo comercial, residencial, deportivo y de ocio, estuvo a punto de subir el año pasado, confundiéndolo, para deleite de los traidores del Ciudad, con el equipo de Pina. Un patinazo de los de época. Samper miraba para otro lado. Con un comienzo así... ya peor no se podía seguir... pero si. La tele gigante no funcionó. No se pudo ver el video promocional de Nueva Condomina. No se escuchó. Mal. Al borde estuvo el respetable (unas dos mil personas o más) de ponerse a pitar y chillar...

Luego los discursos. El mejor, Cámara. Los demás, full de Estambul y alrededores... Sobre todo la tipa de Eroski. Largó un palizón de esos largos, monótonos, con números y de autobombo que cuando miré para atrás había uno echándose gasolina por el cuerpo y otro clavándose una katana en el cuello... Horrible. Después, mejor. Tiraron confeti, globos y petardos y salieron a bailar brasileños (están en todas partes) gigantes, cabezudos y malabaristas. A todo esto un grupo de VIPS políticos y mojacorbatas (esos que también están en todas partes) paseaban en visita oficial por el PEDAZO de centro de comercial Nueva Condomina. Bertín se perdió entre la multitud... hizo bien.

El Centro Comercial Nueva Condomina es más grande que el copón de Bullas. Eso es lo primero. Es, después de Xanadú, el más grande de España. Parece el Aeropuerto de Atlanta, pero con tiendas, que hay un huevo, y medio. Están todas las que conoces y luego alguna más. La Fnac aún está cerrada, pero es la más grande... Mola. El parking es ya algo exageradamente grande, y los alrededores... y el campazo, claro. Es una zona grande, pero ayer ya estaba repleta de coches y de gente, y se formó pelotera desde la Plaza de los Cubos y todo Juan de Borbón, que con dos carrilicos se queda como los zapatos de un bebé para Saquille O´Neal...

No fue primer día en plan Ikea, aunque allí estaban todos los que son. Estaban los que fueron a Ikea el primer día, y todos los demás. Había pijos y repijos, había garricks y regarricks, moteros, pijas, buscapijos, jet set, pedanistas, curiosos, curiosas, políticos, periodistas, muchos periodistas, amas de casa, parejas, grupos de adolescentes, grupos de marujas, mariquitas y maricones, modernicos, ricos, pobres, clase media, chavales encorbatados, guiris, azafatas por todas partes y muchos camareros. El Portón de la Condesa realizó el Cátering. Bien. Todo el mundo pilló algo, aunque los codazos y los empujones, zona VIP incluida no faltaron, por supuesto.

Lo mejor: Ver el Estadio Nueva Condomina. Es grandioso. Es majestuoso. Más alto de cerca de lo que parece desde la autopista, y eso que Nacho Aranda desde la carretera ya lo piropeó en El Día del Fútbol. Me quedé sin respiración al estar a sus pies, bajo las banderas de Murcia, la Región, España y el Real Murcia. Es una maravilla que tengamos ya el campo que merecemos... sin desmerecer a la vieja Condomina, si se puede... En fin, lo veré por dentro pronto, en el primer partido del Murcia allí, que será contra Las Palmas, parece ser. Porque yo, a Argentina, no pienso ir. Tampoco volveré por allí en un tiempo, hasta que se desfoguen los Ikeamaniácos de pasearse por allí... Vale.

Después de haber enredado toda la casa y haber disputado mil partidos imaginarios del Murcia en el pasillo de la casa de mis abuelos, mi abuela Pilar me comía a besos cuando me despedía y de esa manera sutil que sólo un abuelo es capaz de conseguir, me ponía un billete de cien pesetas en la mano, doblado, y me guiñaba un ojo. Nunca lo esperaba, pero siempre lo hacía, y me iba feliz con mis primeros dineros. En el camino de vuelta solíamos pasar por delante del 1X2 que hay en la Calle Pinares, o había, no se sigue estando ahí. Mi primera quiniela la eché allí. Me acuerdo porque le pedí a mi padre hacer una yo con el billete que me había dado la abuela... Y la hice. Invertí parte de aquel billetazo entonces en la suerte del fútbol. Creo que no solté la quiniela, aquellas que iban con el calco, hasta el mismo lunes en el colegio, e iba mirándola a la vez que escuchábamos el carrusel deportivo volviendo a Murcia de La Manga, cuando la carretera aquella secundaria que pasaba por El Algar, El Albujón y demás (que menudo post tiene recordar aquellos viajes a la playa en los ochenta)... – ¡¡¡Gol en Castalia!!! Gol del Castellón!!! – ¡Papá lo llevo!, ¡Lo llevo!... Acertaría ocho o nueve, como casi siempre...

Desde aquella primera quiniela la cosa ha cambiado mucho, y lo de echar la quiniela ha seguido siendo cada vez más divertido. Cada vez mejor. Desapareció el calco... y llegó la maravillosa quiniela (guión) aperitivo. La ilusión es la misma. Semana tras semana, aunque no soy un fijo, todo hay que decirlo, nos aprendemos los ganadores y perdedores por los que hemos apostado al 1X2 y el domingo estamos pendientes del Carrusel. Como Jenaro El de los 14 buscamos la sorpresa, la variante que nos haga millonarios, pero como he dicho antes, lo mejor de todo es acertar mediante criterio futbolístico. Somos 40 millones de seleccionadores, dice el tópico, por eso somos 40 millones de potenciales quinielistas.

Ahora suelo irme con un par de buenos amigos al Bar Julio, en pleno barrio de las tascas, con todo el sabor a Murcia posible. Nos tomamos un vermú de esos que toman los que no han probado nunca la Coca Cola, y un plato quisquillas, dos trozos pulpo y echamos la quiniela, que el Julio tuvo vista y tiene allí mismo, al ladico de la barra metálica, un tambariche desos de quinielas y primitivas. Leemos LA marca, comentamos sobre el Murcia y echamos la quiniela. Una conjunta, dos reducidas, una simple, una que busca la sorpresa... Por eso digo, que desde aquella ilusión de niño con el billete de cien pesetas,  a los 6 u 8 euros de ahora la cosa ha cambiado ya mucho... ha mejorado, pero creo que la ilusión sigue siendo la misma.

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Lo más cerca de un acertón fue en aquel partido que Songo’o subió en Soria a rematar un corner. Teníamos un 2 y acertábamos 14. Marcó minuto 93 de cabeza, el portero. Saltamos como locos viendo el partido en el Bar La Fama... Pero el árbitro cabrón lo anuló. Nos quedamos con 12, porque era reducida. Pero fue tremendo... Rozamos la gloria. La quiniela cumple 60 años. En mi vida igual cumple 20 hoy mismo, no apunté la fecha de aquel fin de semana... Pero bueno, es una alegría, que el sábado, si todo va bien, celebraremos en el Bar Julio, quizás con un poquico de lengua de toro con limón y unos bolitos. Ole y Vale.

Alva se va. Cambia de aires. A todos nos ha apetecido alguna vez. Algunos lo hemos hecho, a medias, pero él ha cogido al toro por los cuernos y se pira a Canterbury a hacerse más hombre de lo que es, aprender inglés, currar y sin dejar de seguir siendo el Alva que todos conocemos... O sea, que PARDAS. Las va a liar PARDAS allí con los ingleses, y sobre todo con las inglesas… Menudas historias nos va a contar con esa sonrisa registrada que tiene el payo, acho… -¡Patraña!

Después de haber estado currándose un futuro incierto en Murcia y haber absorbido esta ciudad hasta dejarla sin una esquina en la que pasarlo bien, Alva, el letrado, va a probarse con los británicos. Yo creo que en poco tiempo será el Rey allí también. No se si lo sabéis, pero a Alva Sk8, además de /alvaeskeit/ le llaman el Rey… ¿Por qué? Porque si, pijo. Porque sigue siendo el Rey, como dice la canción. Es el único que puede llamar P _ _ _ _0 al Carlos, por mucho que diga el Andrés, y es el único que no ha tenido novia más de unas semanitas… Eso, que puede ser la envidia de muchos, ejem, para él es un poco lastroso, aunque bien sabe que todo llegará… Porque Alva, hay que decirlo, es un pedazo de buena gente con más bondad que Bambi, aunque a veces ponga cara de chincheta cuando se pica con el Peña o el Carlos…

No sólo echaremos en falta su baile con el balón, ‘el baile del CHK’ que todos conocemos, algo que hace ya mucho que no disfrutamos por cierto… echaremos de menos verle en medio del fregao, con su cigarrito, su copita, y sus interminables búsquedas en los bares de la chica perfecta. Camiseta perfectamente igualada sobre el pantalón, cinturón ajustado, reloj en la muñeca, pelo inmaculado, afeitado apurado, y bajos del pantalón a la altura correcta... Echaremos de menos su diálogo habitual con Andrés y sus -¡Patraña! , con Momo de pseudoprotagonista siempre.

Y él nos va a echar de menos… Un huevo y medio… Está nervioso y preocupado, pero ilusionado a la vez… Cuando vea que llueve, que se hace de noche a la hora de comer, que no puede echarse unas quisquillas, se entere de lo que vale un whisky y algunas cosas más, Alva nos echará mucho de menos, y lo sabe. Pero cuando vaya cogiéndole el hilo al país, encuentre una sala de cine para ir a ver películas en Versión Original y tenga huevos de irse a Londres a salir o al fútbol… y olvide esos rapapolvos ocasionales intrínsecos a su existencia… Va a disfrutar y a crecer mucho. Igual hasta viene con una novieta de por ahí, de Nepal o algo así, el día del Entierro… Quien sabe…

El que no corre, vuela, y el más vale tarde que nunca... A los 30 Alva ya habrá pasado su año en England. Alva ha dicho que ya está bien, y va a hacerlo. Se va a Inglaterra. Será nuestro amigo que se fue un año a Inglaterra. Papel concedido. Que salga bien, Alva… y que no te pese volverte si no aguantas a los piltrafillas aquellos, que aquí entre el Chiri y el Edu te pueden enseñar inglés en unos ratos… que lo se yo…

Cuando me fui a Pamplona me firmaron todos un enorme poster. Cada uno puso una dedicatoria. La mejor, sin duda, fue la de Álvaro Checa. Puso: Disfruta!, sin más… Pues eso, Alva, DISFRUTA. (En la foto, Alva entre Hugo y Andrés, hace unos añitos, en nuestros primeros pasos tasqueros…) Vale.

Soy como el Spam. Ya sabéis... mierdaseca de correo que llega sin saber cómo a los inbox de los mails de la peña y tal. En esto del mundo Wiki este soy como Contreras, el de ‘no te enteras...’. Mi móvil hace fotos de 3,2 píxeles, que se que son cuadraditos de imagen, pero no los entiendo, igual que eso de que flote un barco de hierro y vuele un avión... Es que resulta que los blogs son la mayoría de gadgets y tal. Y claro, yo no tengo zorra de lo que pijo es eso de un gadget, pero los cabrones lo usan así como si estuvieran diciendo el verbo Haber, pijo...

Esa foto pesa 3 megas nene, así no hay quien la levante. Las fotos pesan. Eso es algo que ya he digerido. Bájate fotos más ligeras, que se te peta el hardisc, amigo... A la vez cien, cuando se me petó el ordenador unas cuantas veces, me enteré. Es que no tengo antispam, los virus me comen por todas partes, y el ordenador se queda así, tieso por dentro. Y eso que no tengo un Mac. Lo último es hackear los permisos de visualización de Flickr, o es que no te has enterado, ¿acho? ¿Es que no lees microsiervos o que...? si es que me lo tengo dicho, soy Spam en esto de los blogs de tecnoinformática y tal... Tampoco había oído hablar de las Moo Minicarts. Fíjate tu... No tengo remedio. Qué lejos estoy de los geeks, pijo, copín... Y eso que tampoco se quienes capullo son los tales geeks en todo este mundo. He visto que puedo hacer preguntas FAQ para enterarme, pero recelo. Eso de FAQ suena más feo que feo. Igual hago una pregunta FAQ y me roban el número de DNI o algo... ¿Has visto ese Plugging? Me preguntó uno el otro día... Pues si. Está guapo... Me suena a un video, pero vamos, también a una magdalena americana. Los GIFS animados son fáciles de hacer, dice... Pues muy bien. Yo me animo sin necesidad de GIFS, pensé...

Yo es que me estoy quedando muy atrás. Hay blogs que leo y apenas entiendo las comas, los puntos y alguna preposición que usan para escribir... Flipo en colores, acho. Es que es peor que no saber inglés. Llega un tipo y te dice que no abras el spam, no vaya a ser que te entre un troyano...que cuando eligen palabras españolas para describir virus y eso anda que no las eligen bien... un troyano... dice el payo, tan ancho. Acho... pacagarse. Me imagino algo así como la solitaria por dentro de mi ordenador y claro, te quedas así sintiéndote Macario, el muñeco aquel de José Luis Moreno... joder, que lo que se puede hacer es cada vez que lees un palabro de estos irte a la Wiki para internetizarte, porque eso de enciclopedia se va a quedar para denominar a un tipo que se dedique a pedalear en ciclos, o algo deso.

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Al menos se algo más que cuando empezó todo esto. Lo que se reduce a que se lo que es un e-mail, un píxel, un mega, un kas (aunque no entiendo bien por qué su abreviatura es Kb ¡¡¿ por qué la b?!!), un byte a duras penas, la Wikipedia y un blog. Poco más. Voy lento, a mi paso... pero es que todo lo demás está yendo a toda hostia... y creo que no tengo el gen de aprenderlo así sobre la marcha, como otros. Es como lo de los constructores. Hay quien pide un préstamo, compra terreno, construye y en un mes es multimillonario, y hay quien si hace eso se arruina y se muere. Pues con esto debe ser parecido. Hay que tener ese gen. Yo no tengo ninguno de los dos, pero mañana voy a echar la quiniela más a gusto que un arbusto, con mi vermú y mis amiguetes y allí no va a haber troyanos, ni tipos que pesen megas, ni geeks, supongo... aunque nunca se sabe... Vale.

Cantar Paloma con Pilar mirándome a los ojos, con Andrés y diez mil personas más, en Murcia, ha sido uno de esos momentos inolvidables que, a pesar de ser esperados, se convierten en mucho más de lo que hubieras imaginado. Andrés Calamaro estuvo inconmensurable. Su banda aún más… y Ariel estuvo allí, cediendo el mando a Murcia y a su amigo Andrés, como un invitado más, pero haciendo de su guitarra el complemento perfecto a lo que un día fue Los Rodríguez y ahora es mucho más. Estadio Azteca en la Plaza de Toros de Murcia fue raro de bonito. Pero bonito es poco. Flaca, Elvis está vivo… recital… ¡Buenas noches Murcia! Presentación de banda, a lo grande, y  por supuesto lo indispensable de Los Rodríguez. Dos horas largas de la música de toda una vida hecha con la ilusión de unos músicos que parece están siempre detrás de todo, ahí, envolviendo los momentos puntuales de esa vida que el viernes unió a miles de personas en Murcia.

Madrid fue Madrid, y Murcia ha sido Murcia. Han sido diferentes. Estar en Murcia tiene un plus especial para mi, pero el concierto de Madrid fue especial en si mismo, para Andrés, imagino, sobre todo. Pero en Murcia se vivió algo de eso también. Algo de un regreso sin nostalgia, con fuerza y ganas de seguir haciendo música. Parece que aquella canción en la que Andrés decía, diez años después... es mejor dormir que soñar... ha vuelto a cambiar, y Andrés quiere seguir soñando... Vimos a un Calamaro muy diferente de aquel que apenas podía cantar en el Auditorio hace cinco años, o seis, o siete… El Marinero y Capitán, Sin Documentos, Canal 69, Mucho Calor, Crímenes Perfectos, El Salmón… Estuvieron muchas de las que quería cantar, escuchar… pero faltaron otras muchas, claro. Nadie quería irse, porque Andrés, Ariel y la banda bien podrían haber estado cinco horas más haciendo música y allí hubieramos seguido todos, echando de menos canciones. Y de las cien que publicó en El Salmón hay 400 más perdidas en maletas y cintas… dicen…

Con Pilar y rodeado de amigos. Con mil recuerdos y a doscientos metros de La Condomina, de mi casa, diez mil personas cantaban las canciones que han sido la banda sonora de algrías, tristezas, emociones, viajes, tardes, noches, partidos de fútbol, amores, desamores, recuerdos, nostalgia, soledad, amistad, lugares, bares y momentos inolvidables... Esos momentos que evoca la música de Calamaro, y que algunos, incluso a través del móvil, y por recibir la llamada de un amigo además, vivieron lejos de Murcia, el viernes, aunque sólo fuera un par de minutos... Mi vida fuimos a volar, en un solo paracaídas… Beauh! Gracias Andrés. Gracias Murcia. Vale.

Acho, estamos en esa época ya que ni si, ni no. Esos días en los que sales por la mañana y ya hace algo de fresco (dentro de poco habrá que coger jersey o abrigo) y luego a medio día parece esto el mundial de México... Solaco y 39 grados centígrados en la frente. Hay que quitarse ropa y llevarla así en el brazo. Ni pa ti, ni pa mi, vamos... En estas épocas de entrestaciones siempre apetece ya que pase una y llegue otra. Además, en Madrí y to eso ya es otoño largo, y por la tele vemos a la pesca por ahí con sus modas otoñales, zapatos de ante, bufandicas modernen y cazadoras marroncicas que te cagas, y nos entran las ganas, claro.

La verdad es que hay ganas de lluvia fina, vientecico y fresquito en la nariz... No por na, sino por empezar con esos sábados de otoño, que son una delicia. Si hace fresco y hay hojas secas en el suelo ya está. Un par de amiguetes, bufandica desas y cazadora y a San Antolín. A eso de la una, con la marca leída y al día de to, uno se va con los hermanos amigos a tomarse un vermú a esos baretos de San Antolín que se esconden de las calles en los alrededores de la iglesia del Cristo del Perdón. Barra metálica, grandes barriles de vermú pintados con tiza y anchoicas en salmuera tan gordas como un brazo de gitano. La luz amarilla, tenue, que presta el calorcico ese de buen sitio para que se deshumedezcan los pinreles a la vez que le das un trago al vermú. Son sitios desos que si pides una coca cola no se oye nada más que vacío... Una cebollica anchoa y un vasito vermú y ¡Viva el Cristo del Perdón! Para empezar esos sábados de otoño... ¡qué ganas!

Sales de allí así como haciéndote el tonto... hacia la calle del Pilar, comentando y planeando dónde ver el partidito de laSexta (esto ha cambiado, pero en esencia, es lo mismo que siempre...) y así como que no quiere la cosa, sin casi darte cuenta, cuando el fresquito se está metiendo otra vez entre las mangas de la camisa, ya está uno sentao en la barra del Perela y el Jesús nos ha puesto unos bolitos... pijo! Qué gusto...

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Plato cochino asao, revuelto setas y níscalos, huevos al Real Murcia, rabo de toro estofao, un vinito casa Perela y un postrecillo desos variaos del Jesús con tocinito cielo, naranja, y tal... y que ricura, oye. Así si. Así puede venir viento dese de Albacete y llover fino, que el otoño  me lo ventilo yo en seis sábados tan ricamente... y entonces es cuando, al volver a casa, a media tarde, te das cuenta de la suerte que hemos tenido de nacer, entre miles de millones de peña, aquí junto al Segura, acho... que es que no hay un lugar mejor para nacer, para pasar el otoño y para todo lo demás también. Acho, pijo!... Vale.

¿Quién no ha robado algo alguna vez? Supongo que los habrá... pero eso del mangoneo ha sido una moda de todo adolescente que se precie. Yo diría que es una pequeña etapa de formación vital necesaria para educar a la conciencia y conocer esos pequeños placeres de lo prohibido... Robar, lo que se dice robar, no es a lo que me refiero, es más bien el fangar, el chirlar, el estar a tono con la calle, los amigos del barrio, la clase, el recreo y tal y cual... Lo de ir al Corte Inglés a fangar era uno de los planes de las tardes escolares. Había quien se había montado su pequeña mafia y para ellos era algo cotidiano. Cole – Negocio – Corte Inglés – Mangar – Cole, Negocio... más menos. La demanda de objetos robados era variopinta. En el número uno estuvieron mucho tiempo las cámaras de aire de las zapatillas. Se vendía como rosquillas en los recreos... Las plantillas de las Nike Air Play, la de las Adidas nosequé... pero también hubo compact disc, colonias para regalar a las novietas, game boys, juegos de game boy, por supuesto y un mercado libre de petición especial que era lo máximo... ahí el precio solía subir y la adquisición, como el chirlante pasaban a esferas de secretos sólo aptos para los ya iniciados.

Yo no he mangao mucho, la verdad. Alguna pulsera en los jipis, algún salero en restaurantes y poco más. El Corte Inglés y la habitación esa donde te llevan a llamar a tus padres cuando te pillan me mataban de miedo. Menuda historia esta de la habitación. Cuando pillaban a alguien y lo contaba en el recreo el cielo se oscurecía y se oía música de violines... Allí no tuve cojones nunca. Algún rodamiento para el skate, quizá... Otra cosa fue más adelante, con pelos en los huevecicos ya, con aquello de la fiebre de abrir coches... A alguien se le ocurrió que uno de cada cien coches aparcados en la calle estaría abierto, y muchas madrugadas nos dedicábamos a comprobarlo, mientras paseábamos de vuelta a casa. No se si será esa la proporción, pero puedo asegurar que en Pamplona era mucho mayor. Pero mucho mayor... También he robado un tractor en el Mar Egeo, pero esa, amigos de achopijo, es otra historia...

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Fue una moda. Antes las cosas iban por modas, hasta que llegó la moda de la Play y todo se estancó, o eso tengo entendido yo. Había modas cíclicas, como las peonzas, las canicas, las chapas, los cromos... que se repetían año tras año, y luego modas nómadas, que iban y volvían sin aviso, como mangar, peleas, los globos de agua, baloncesto... Aquello era de auténtico headhunting escolar. Era como la ruta de las tortugas, o las migraciones de las aves. Un día to quisqui aparecía con las canicas en el recreo, y quedaba inaugurada la época de las canicas. Como venía, se iba, y si alguno llegaba con peonzas fuera de temporada... pues nada, cartel de palomo para el resto de sus días, hasta el verano ese en el que volvía fumando y con chaqueta vaquera... En fin... que hoy hemos recordado aquella moda del mangoneo, y que nadie lo niegue, todos hemos sido amigos de lo ajeno, por diferentes causas, seguro... aunque la mejor de todas es haberlo sido por pura amistad... menudo viaje en tractor...

Íbamos siete. En un tractor como ese, por las carreteras de Mykonos, rozando los acantilados... llorando por vivir.  

Vale.

Hay cinco cintas de música que recordaré toda mi vida. Dos, desas vírgenes regrabadas. una de ellas en mi radiocassette de doble pletina regalo de reyes, que se me quemó en una hoguera veraniega en la playa de la Martinique y me jodió más que to las cosas, y otra que me regaló mi amigo Pedro Caballero. La tercera era desas amarillas, comprada en El Corte Inglés años noventa incipientes... y luego otras dos, más cercanas. Una manguera y otra, como no, pamplonica.

La mía regrabada llevaba los mejores temas de mi época. Sería la novena o décima cinta que grababa, y elegí las mejores de las mejores, para tenerlas todas en una en mi walkman. En esa cinta, que no se dónde capullos estará, porque soy un mierdaseca del guardar cosas que me importan, iban canciones tan dispares como Here I Waiting, de Richard Marx, o Livin´on a Prayer, de Bon Jovi y Ey Pijo! De Randy Mc, con Sufre Mamón, de Hombres G. Así era yo. Un mezclador de tendencias con poca fijación... Aquella fue la primera. Recuerdo que la escuchaba una y otra vez en el coche, camino de ida a La Manga (a la vuelta carrusel) y en mi habitación, mientras jugaba al baloncesto en mi canasta. Creo que la perdí en mi antigua casa de La Manga... o eso tengo ahí clavado, que se quedó allí...

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La segunda inolvidable tuvo una vida intensa. Fue solicitada a menudo por los amiguetes para copiarla, una y otra vez, y misteriosamente devuelta... Duró mucho más de lo que le auguraba en un principio, y es incluso posible que esté aún por ahí por mi casa. La hizo Pedro Caballero. Ponía en las pegatinas esas ‘Pop Español de los Ochenta’ y era una auténtica maravilla. Un Pingüino en mi Ascensor, Hombres G, Los Nikis, Los Secretos, Los Lunes... era la cinta del tan socorrido y trincherero Hoy me acorde, de las tardes de verano (con el Yayo, con Eduardo) juntos... Esa cinta era especial. Pero también la perdí. Era época de cintas de Límite, Metro, KKO y Losanas varios, pero la del Yayo, triunfaba también.

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La tercera de la lista sería la amarilla. La amarilla de Roxette, uno de mis únicos grupos fetiche. Cuando se tienen 14 años y estás viendo amanecer en la playa con dos amigos, con el sol naranja saliendo tras la isla Grosa, después de una noche de hoguera, música, amigos y confesiones en pleno verano... y suena Fading like a Flower, de Roxette... no necesitas más para mitificar una canción. Aquella cinta fue íntima para tres amigos, sobre todo para dos de ellos, que recordamos aquella canción como un verdadero himno a todo lo que es disfrutar en esta vida.

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Otra especial fue la del verano Saint Germain. Se la chirlé a Carlitos, mi amigo El Cabra... Di poco la paliza con aquella cintica... y no hace mucho deso... Se que muchos recordáis aquella cinta, así que no podía obviarla. Una de las muchas cosas que he compartido con Carlitos, disfrutando veranos... y la única que conservo y se dónde está.

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Y la última... por supuesto, aquella que grabó Charly al piso, con temazos de Andrés Calamaro y variedades argentinas. Espectacular. También la he perdido. La usé para grabarle mi cinta de amigo a Mariano Echávarri... (menuda idea esa) y creo que en Murcia no ha logrado superar los años. Hace poco le he pedido a Oliva que me haga una copia de la suya, que guarda en una caja fuerte de oro... Corazón de Neón, Diez años después, La Guitarra (estaba en esa cinta???)... y sobre todo, esa espectacular canción y media más...

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Os debía un post... así que... hoy dos, y con más nostalgia que nunca. ¿Será por el 6 de octubre? El 6 de octubre es ‘San Quiero’...Vale.

Este va a ser el primer repost que suba de hace unos meses. Algunos me habéis preguntado por él, me habéis pedido que lo suba y bueno, para un viernes, no está mal, y como llevamos buen ritmo... Es de marzo... desde entonces bien podríamos hablar de un nuevo paso en el mundo del cuadradismo en Murcia, interesante, por cierto... pero vamos a dejar pasar un poco más de tiempo para eso. Aquí lo tenéis: 'La Invasión de los Cuadraos'

Restoran modernen, o casi siempre intento de modernen, con mesas de madera oscura, flores a la japonesa, cuadros así muy París y carta corta con foie, naranja y patatas con alcachofas o jamón, así como de herencia de los huevos y papas de to la vida, pero modernen. Carta de vinos de medio entendidillos, y servicios innovadores en el baño, revisteros, ordenadores, brunch o similar. Lámparas ibiza, barra para martinis, aperitivos variados, ensaladas de todo tipo y postres de autor. No se permiten natillas, ni pan de calatrava, ni pan en una cesta, ni agua lanjarón, ni vino don simón, ni fruta en la carta, ni camarero con tatuaje de la legión, ni paños pa limpiar la barra, ni pastillas de olor de esas que se enganchan en los water así, ni puertas de madera pintadas en el aseo, ni máquinas de esas de aire que seca caliente, ni cartas plastificadas con gomaespuma, ni servilletas blancas, por DIOS, servilletas blancas de las normales no.

Pero lo más importante, no se permiten platos redondos blancos con borde, y hondos para la sopa (no se permite sopa ni consomé). Eso no, porque los platos de los nuevos restorants modernen son CUADRAOS, de ahí su nombre, ’Los Cuadraos’ o la invasión de ’Los Cuadraos’. Es la característica común a todos. Menos de dos años, tres a lo sumo (cinco en Madrid y Barcelona), olor a nuevo y servicio joven y con piercing, o tatus curraos, pelisueltos, uniforme negro, a ser posible todo negro, con cocinero/a que sale a hablarte antes y después de comerte la ración de cena con foie, naranja, pipas, vinagre de módena, uvas fritas, o patatas panadera con jamón y pimentón y toques orientales sutiles, que no se noten, mezclados con clientes que saben a lo que van. Pues bien, estamos siendo invadidos. Ha llegado un punto en el que aquí no parece que pueda nacer un merendero de esos de to la vida que te ponga bocatas de queso y huevos con patatas y un plato de lentejas. Eso es ya historia. O existe, o ya no nacerán nuevos. Además, ya no se puede poner a un sitio nuevo eso de Casa Antonio, o Restaurante La María... Ahora debe ser tipo (cito ejemplos murcianos de opinable logro de cuadratura...) Coffee n Golf, El Reloj de Cuco, Los Placeres de la Carne, Siete Lunas... Se acabó lo de Casa Pedro, o Casa Miguel...

Es una pena grande, oye. Los cuadraos, el problema que tienen es que pueden no lograr llegar a donde pensaron... y es lo que pasa mucho por aquí... que los restauradores noveles, o los que tienen cierto ojo pa darse cuenta de lo que está pasando le echan huevos y se lanzan a la cuadratura sin saber, sin tener sangre holandesa en las venas, y entonces, se quedan a medio camino entre la cuadratura y la spanishcuisine tipical sangría, y se queda un sitio especialmente horrendo. La invasión de los cuadrados aún tiene que madurar, y muchos de los sitios asangríaos triunfarán, porque como muchas cosas, los que van a la cuadratura sólo van porque ven síntomas de lo que creen buscar, y acaban mordiendo el anzuelo equivocado... Es el doble error de la capital de provincia, que es una preciosidad. Si alguien me ha seguido hasta aquí, bienvenido sea... Para sintetizar, aún no he visto un cuadrao logrado en Murcia. Marzo de 2006. Seguiré buscando. Vale.