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Se muestran los artículos pertenecientes a Enero de 2007.

sìraP

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En París las aceras son como las de Nueva York, de asfalto lleno de chicles... o de mármoles lujosos, como sólo en París. Una de dos. Pasa un poco como con la gente, que es muy sofisticada, amable, educada y culta, o ese aspecto tiene, o currela, musiquera, del ghetto parisien de tercera generación, sin educación que valga, con la sensación de ya no tenerle mucho respeto al pellejo propio, sin nada que perder y con agujas afiladas en las miradas, constantemente incisivas. Hay de las dos clases mucho, y estudiantes guapas, y guapos, con bufandas y mejillas sonrosadas que pasean libros, eso también. En París también huele a mantequilla y a pan caliente, con cebolletas, como en la gran manzana, y ahora la cosa es llevar esas cazadoras verdosas, oscuras, o negras, con el pelo de zorro en la capucha, tanto unos, como otros. Esas cazadoras les unen. Ya sea con un chándal y unas zapatillas new balance, o con vaqueros armani y unos zapatos de firma. Hay bicicletas, pero no muchas, hay vespas, pero no muchas, hay minis, pero no muchos, llueve de lado, hace frío y quitando los chicles, está muy limpia.

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Vimos odio. Vimos mucho odio acumulado en los chavales argelinos de las afueras, que acudían al corazón de Francia por Nochevieja a recordar que están ahí, y que ya no les importa nada. Mucho odio. Van desbocados por las calles, en manadas, como si estuvieran al filo de atacar lo primero que les despierte esa chispa de violencia que aún se palpa en el centro de la idea de Francia. Sólo hace falta un chasquido para que se vuelva todo vorágine de violencia, y se nota. Vimos soldados con metralletas, calles cortadas, cintas de policía, avenidas vacías, miedo… Eso ha sido lo peor, pero ha sido también ilustrativo. Eran muchos, diferentes, pero iguales, y estaban ahí, como diciendo, aquí estamos, no podemos desaparecer, y estamos a un plis de ponernos a quemar y romper… las razones no puedo juzgarlas, porque el problema lo percibo complejo, pero ojo, existe y es fácilmente respirable.

 

Los espacios y la luz. La luz de París sorprende aún sabiendo que va a hacerlo, y el gusto por las calles se nota que viene de siglos. La calle es París y los que la pensaron lo sabían, y lo mejor: los que la piensan ahora, lo respetan. Es fácil y grande, amplia y accesible, y coqueta, con callejuelas cuando puede serlo. Es una ciudad que se reparte a la gente de una forma magistral, entre aceras y callejones, plazas y rutas, metro, tren y coches, bicicletas y peatones. De lo que más me ha gustado ha sido la señalización. El tipo de letra y las flechas en todas las esquinas, además de la maravilla que es que en el 99% de las esquinas de las manzanas haya bistrots, cafés, brasseries…

 

Si os digo que es cara es como si nada, porque se sabe, y que es turística, también, pero ojo: Es turística de más. Pasa como está pasando ya en todo el mundo global este que tenemos. A veces es una pena que parezca que estás en un París que de tanto ser París ya no es más que la imagen distorsionada de París (siraP), y eso es la enfermedad del turismo global de las grandes ciudades. Queda una imagen reflejada de lo que fue. Sin embargo es París, y algo permanece, porque siempre nos quedará París… ¿No?

 

Todo muy rápido… eso si. Hay que volver a París… mejor, sin nocheviejas, y con tiempo para entrar a los sitios. Feliz Año a tout le monde. Vale.

PD: Este es el post serio... o más serio...

02/01/2007 21:41 achopijo #. sin tema Hay 9 comentarios.

Le Reveillon Parisien

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Acho, el andar de los malos parisién-argelién es idéntico al de los gitanos de por aquí. Echan así directos que van más rápidos que corriendo, elevándose a cada paso el hombro contrario, mirándote a los ojos y escupiendo así lapicos en menos de una milésima de segundo. Si te cruzas, supongo que a la hora de arrimar manoplas serán similares, y la segunda igual te llega antes que la primera… Así que no nos lo jugamos, y conociendo el metalenguaje famero, pasamos desapercibidos por allí con nuestras copas de cava y las doce uvas en la Reveillon multitudinel del París París, allí en Trocadero, con algo de miedo, pero con las mismas ganas de siempre de murcianear. Lo primero que dije en 2007 fue ¡Pedro León!

 

A to esto hay que decir que allí en la France no se enteran mucho de cuando empieza el año… aparte de no tener Ramonesgarcías, no ponen ni cuenta atrás, ni luces con el añico que se iluminen, ni cruasanes en forma de 2007 ni na, así que tienes que estar mirando tu reló y confiando en que esté en hora pa echarte unos gritos cuando eso… y así lo hicimos, a pelo. Que muy bien, oye, pero pijo, alguien podría poner un numerico y hacer alguna gracia, más que na por compartir el momento con los otros dos millones de peña que había allí con ganas de celebrar… Pues no. La cosa era que prohibieron los fuegos y las luces, porque la France se acojonó con los malos, que decían que iban a liarla allí a lo PARDO, pero en plan Bin Laden mezclao con argelinitud, y entonces se achantaron, y nos quedamos sin saber cuando entró el año, pero la pasamos bien.

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Cosicas

En los restaurán hay que pedirle al garsón que te ponga agua de la ciudá, porque si no el payo te enlosa una Evian de un litro a 8 euros franceses que son como aquí pero multiplicados por dos, y luego el postre… Así que no, que hay que insistir en que quieres agua de la del grifo, si, que no me la metas… No está buena, pero sabe rica, porque es gratis. Lo único que es gratis en la France, porque pijo, con algo habrá que pagar el facturaco de la luz que llegará a la Ville de París, el ayuntamiento, vamos, que con dos cojones pone unas luces que mi voto lo tendría sólo por eso. La Ciudad de la Luz, si… y creí yo que era metafórico por algo de las ideas y el capullo… y resulta que no, que la luz allí es la rehostia cana en vinagre, y dos piedras. Preciosidad bella. Lo mejor, las luces en Rivoli, que eran como lámparas holandesas hechas de hielo colgando de las avenidas como si fuera el salón donde come el Harry Potter…

 

Fuimos al Pompidú a ver la exposición que montaron a Tintín y Hergé, que es belga el cabrón, por el centenario de su nacimiento. La expo rozó el suspenso. Y es que mira que son cabronsuá los franchutes, pijo, que seguro que le han montado esa cosa a medias porque el cabrón de Hergé, en vez de franchu es belga, el cabrón. O sea, que la expo era mediopatatera, pero la disfruté, porque a mi eso del cómic es que me gusta mucho. Dibujos originales, algunas portadicas, así, viñetas, cuadricos sin publicar y el Hergé contando su vida en vídeo… poco más. Pero bien… Milú, Haddock, los Fernández… bien. Lo malo, que los cabronsuá no tienen merchandising. Como tampoco son americán, pues cogen y no hacen posters y camisetas, pa que no se diga, y como el Hergé es belga, pues tampoco se forra con la cosa… así que matan dos pájaros de un tiro y minan mi ilusión por una t shirt francesa de mi compadre Tintín y su fiel amigo Milú… una desilusión.

 

Aquí algunos de los minicabreos varios, que como murciano de tuétano, es lógico tener. Además, acompañado como iba de otro buen murcianero, pues aún más. Pero ojo… que hubo grandes cosas… como la cena en un megasofistiqué restaurán francais, desos de sibarita de la imagen, con dijay en una biblioteca, mueblacos del siglo XV, columnas, cuadros de la nobleza parisien y unas camareras que parecían las vigilantes de la playa, pero a lo parisién… vamos que vimos lo que es el tema de la cresta de la ola, allí, en le París… y también me gustaron los escargots, el magré de pato, claro, los quesos, los postres, los crepes, el pan, mucho el pan y callejear hasta límites insospechados. Buen París, vamos. Que hasta vimos actuar a les Pompiers, los Bomberos, que allí se llaman así de chulo. Así que, sí. Que habrá que volverse por allí con más tiempo. Eso si, agustico de tener ya en mente dónde echarnos una comidica este finde en la huerta, si puede ser. Ale, a biantó y Vale.

Este es el post achopijero. Reveillon es como dicen allí Nochevieja, más o menos.

02/01/2007 21:54 achopijo #. sin tema Hay 15 comentarios.

Juguetes

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Lo de los juegos ya no pinta na, y es otra pena, acho. Mira que había juegos en cajas, así grandes, que se ponían en lo alto de un armario, en la última leja, debajo de la cama… Cajicas así de juegos en las que no faltaba el Monopoly, Operación, Quién es Quién (menudo...), Subbuteo, los Juegos Reunidos de Geyper, ufff los Juegos Reunidos… qué recuerdos… Pónselos ahora a un zagalico de nueve años, que igual los quema minuto uno… Está claro que las cosas han cambiado. En mi época ya había consolas, ojo, pero no estaba la cosa tan metida, porque a mi me molaba que trajeran juegos en cajas, el que fuera. Hotel, Cluedo, Indicios, Pictionary, Dicciopinta… me daba igual, era una cajaca más pa la leja, y planes diferentes para hacer esos domingos por la tarde con lluvia y el carrusel en la radio…

 

Ya no pasa eso, pijo. Dime tú si es la misma estampa estar en casa con esa lluvia y día gris de fiesta, ponerse a jugar a matar negros en las calles de Los Ángeles en la Play III después de la peli sobremesa, que echarse un campeonato de Quién es Quién tirao en la alfombra con la estufilla cerquita y un plato de roscos de naranja… Pues no. Ni de cerca. Ojalá pueda adquirir Juegos Reunidos, Operación y Quien es Quién en unos añicos para mis retoños, aunque me los quemen minuto uno, lo haré. Como eso que todos los de mi estirpe tenemos metido hasta el tuétano: “cuando tenga un hijo le voy a comprar la serie de ‘Erase una vez la vida’ completa”, que parece que esas series de los dos narigudos malos son el paradigma de la buena educación… sin desmerecer, ojo (prometo post sobre este sentir).

 

Pues eso, que mi Rey era Baltasar, y a veces Melchor, cuando me daba cuenta que era muy poco original ser del negro, porque era el Rey de to quisque. De Gaspar conozco a pocos, aunque hace poco me entero que un compadre lo tenía en el regazo… era obvio… y eso, que pa nostalgias, las de los juegos aquellos, con los que hemos pasado tardes en casas del amigo de turno, echando partidas, en el suelo y en la mesa. Guardo la mayoría de los juegos, en mi casa de la playa. Otros están perdidos. Operación voló… y era mi preferido… era un máquina quitando huesos. Los que perdía, los hacía con palillos… buah!

 

De todo aquello, además del carbón de azúcar de Maite que siempre recibía en mis zapatos, junto a aquellas naranjas de caramelo, recuerdo con especial emoción el año que me trajeron el TCR, un sucedáneo del Scalectrix, al que no podía aspirar, que triunfó dos años y medio largos, con coches chicos… Lo usé ¿tres veces? Pero allí estaba, reinando en la leja de los juegos… Ay! También otro año que me trajeron los bambos que pedí, exactos. Unas Nike Air Play que fueron de largo el regalo de reyes que más usé.

 

¿Este año? Unos bambos, jersey, raquetas de paddle, colonia, camisa, libro… y algún juego de la Play, si eso… Vale.

04/01/2007 09:47 achopijo #. sin tema Hay 38 comentarios.

'Col du Janvier'

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Subiendo. He visto de cerca la cuesta de enero al echarle dos euros a la máquina del capullo de la O.R.A. esta mañana, a 4 grados del frío este húmedo que parece dirigirse al corazón en cada inhalación de aire, aquí en las Murcias. Dos moneditas españolas cara Rey al máquino, más desayunen, más botellín de aigua, más cenas, comidas, regalos, invisibles, décimos que no tocan, viajes… y hasta abril más menos que no me encontraré cinco euricos así buenos en el bolsillín ese de los vaqueros, porque estamos, señores, en la cuesta de enero. Vamos así, mirando parriba, en las primeras curvas esas de desnivel de la Madeleine eneriense de la vida… Desde aquí veo bien esos desniveles del 19% en forma de pagar muebles, comida, revisión de coche, préstamos… y arriba, con su Gran Premio de la Montaña, el recibo del tarjeto del Cortinglés. Pa rematar, y sin contar imprevistos.

 

La cosa tibia está. Planes… pocos. Más bien un desierto en forma de días de semana, trabajo, cortados, vaho matutino y euros en monedas de cincuenta céntimos en la máquina del capullo de la O.R.A. y así, hasta que llegue el solaco de carnaval y nos acordemos de las fiestukis que nos metíamos entre pecho y espalda en las meganoches de luna llena del Cuqui, allí en el Varadero, y podamos ir echar unos arroces a la playa sin acordarnos del pavo, polvorón, turrón de turrón, mazapán, cava, champán… cuando cada tres horas el estómago pega un estufío de protesta en forma de resoplido piloral.

 

Así que vamos subiendo. Más aún cuando vuelva por mi bici estática del Espinin, en la que he depositado gran parte de mis esperanzas de vencer al resoplido piloral periódico navideño que se me ha ajustado al cuerpo tras 15 días de retranqueo comidístico festivo. Así que vamos con la copla spanish a tope. Adelgazar, gimnasio, fútbol, paseos, terminar de poner mi casa, comer lechuga y demás historias… Igual el 24 de enero tengo que venirme en bus… pero bueno, será un buen tema para otro post, porque en todos mis planes sigo con ganas de achopijear.

 

De momento me mantengo en la tete de la course, en estas primeras rampicas, miro hacia arriba, y a mi lado veo caras similares, aunque creo que ya empiezo a vislumbrar la pájara. La rampica de esos dos euros oriles… ha sido el despertar. Comienza la subida… y no he guardado avituallamiento (quizá la palabra más bonita del mundo). Vale.

08/01/2007 10:52 achopijo #. sin tema Hay 10 comentarios.

La Gallega de Cancún

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Acho, la paya aquella que detuvieron en Cancún porque metieron no se qué historias en su maleta sale desnuda en Interviú. Ya no sabe uno hasta dónde pijo vamos a llegar. Mira qué cosas pasan, y lo digo por eso, por lo que pasa, porque por mi… ni bien, ni mal. La peluquera gallega con ojos tristes no pasará la cuesta de enero, porque como fue noticia unos días algún visionario de Interviú pensó que daría un buen plano portadístico en tetones, y ale. Euros y ganado. De la nada al todo, incidente mediático, que no hay mal que por bien no venga, y to España a verle las cachicas a la zagala, que por cierto, no está de mal ver…

 

No se yo si estas cosas pasan ya en to el mundo… pero a mi me asombran. La pasta manda, está claro. Si te plantan miles de euros en la boca, pues en bolas y a contar la experiencia, recién casada y al estrellato, porque de Interviú a un plató de Dolce Salsa Rosa Vita Corazón Dónde te has metido, o algo deso, pues hay minutos. Y si no, al tiempo, my friend… que a la pájara esta gallega la tenemos en casa por la tarde pegándose gritos con la Marta de Gran Hermano en un plis, y en otro, divorcio del chaval que se casó con ella y que maldirá pa sus adentros haberse ido a Cancún en vez de a Tenerife, y el capullo…

 

La mirada triste aquella de la detención ha dado paso a un brillico ojístico en portada. No se yo mucho en lo de pronosticar marujeos, pero aquí lo he visto claro al poco. Sin duda, hoy, la noticia del día, tal y como estamos… Porque no vamos a decir que es novedad que suene un tal Del Bosque pa el Madrid o que Zetapé y Rajoy no se pongan de acuerdo en lo de los askatus. Así que sin duda, las tetas de la gallega de Cancún, que es que tiene nombre de Zarzuela y to, o de peli de 1971, es hoy la actualité, y como actualité, aceptamos post, que también era ya hora de hablar otra vez de teticas… ¿No?

 

De todo me quedo con el trabajo de la persona que piensa a quién desnudar en la portada en cada número. Igual es el mejor trabajo del mundo… ¿contará con una cantidad estimada para cada prota? Oye, Zutano, pa la gallega cuentas con 40.000 macus. Llámala. Y entonces habrá regateo, tonteo, explicacioneo, y demás… hasta que muerda el anzuelo, y ale. Tetas para todos… Si, si, un bonito trabajo creativo. ¿Quién será la próxima? Vale.

09/01/2007 09:06 achopijo #. sin tema Hay 35 comentarios.

El Iphone

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Como sigan poniéndole cosas al móvil vamos a tener problemas serios. Acho. Que perder el móvil va a empezar a ser problema de suicidio, más gordo que perder el coche, la casa o a un hijo por ahí, será que se te olvide el móvil en la mesa del café, con tu agenda, tus notas, tus teléfonos, tus mensajes, tus otros mensajes, toda tu música, tus descargas, tus películas, tus fotos, las fotos de tus hijos, tus mails, tu currículum y DIOS sabe qué más cosas que se puedan meter en 6 GB desos que ya van a tener los nuevos móviles, capullo. Coño. Pijo.

 

Si es que no pueser. Aún no tengo el Ipod y ya sale el Iphone, que lleva el Ipod, más el phone, claro, y además vale pa entrar en Interné... O sea, que habrá que llamarlo el Ifón, algo así como el Dios de los móviles, las Q teck esas y la hostia cana en vinagre, vamos. Dicen que es que la cosa del móvil aún no ha dado de si todo lo que tiene que dar, y claro, yo me asusto. Porque es que pijo, toda nuestra vida va a caber en el dichoso móvil, y si se te olvida en el café, a menos que lo coja el chaval de la bufanda roja de Vodafone que se parece a Raúl y haga algo así tipo Amelí, que si tu número coincide con el día que comí chocolate por primera vez y es todo más bonito que la vida, pues te la han hecho, porque lo normal es que antes de borrarte la vida de la tarjetica, el encontrador se embuche tus cosas tipo Salsa Rosa, claro. Minuto uno sales en Youtube haciendo el ganso en la cena de empresa…

 

Y mientras venga a salir operadores y operadores con colores y mierdasecas, por un céntimo minuto y to el capullo… que no se yo si hasta por escuchar música nos van a cobrar por la tarde más que por la noche con el Ifón, o cómo pijo se hará eso… Sin que la SGAE salga con Bardem a las calles a protestar contra el Ifón y el Phone /fón/ Manta, que digo yo que estará al caer…¡¡¡¿qué es eso de bajarse música en el móvil sin que cobre Luis Tosar!!!?

 

Airtel, Jazztel, amena, retevisión, yoigo, vodafone, movistar, moviline, orange, teledos y once ocho ochenta y ocho, Ipod, Ifón, telefónica, ono y la televisión digital terrestre que sigue viniendo… Como no me pongan una asignatura que se llame E-vivir no se yo el mejunje... Pero bueno, a pesar de, quiero un Ifón. Vale.

10/01/2007 10:32 achopijo #. sin tema Hay 22 comentarios.

La Merienda

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Yo ya no meriendo. No se por qué, pero parece que aquello de la merienda es cosa también de la infancia, pijo. Me he propuesto volver a merendar este año, que ya está bien, aunque sea algún día suelto. Sin duda, en mis años de colegio y callejeo continuo, lo mejor del día era la merienda, con mucho, de lejos, mi comida preferida. A eso de las 18.30, hora señalada, ya estuviera en el patio, jugando al fútbol, o en casa, era parón obligado para merendar. La merienda. Merienda… acho, es de esas palabras que si las repites mucho se te hace la boca agua y te sientes raro…

 

La merienda era mi preferida por muchas cosas. Era un punto álgido en el cansancio acumulado del día, normalmente después de merendar aún se podían hacer muchas cosas. Además era la hora de los fraggel, los Osos Gummi o de las series tipo V, Equipo A, Mc Giver… que ya eran como aquello de Pavlov, sonar la música y ganas de merendar eran una misma cosa… y también esa luz del día que se apaga en la ciudad, que desde mi ventana del piso doce se veía tan bonita todos los días… y luego, lo que más me fascinaba era la filosofía de las meriendas, que no hay cosa que más defina que la merienda. Dulce o salada, en la calle o en casa, leche o no leche... por no hablar de la merienda-cena, solución ideal para los días en los que se hacían las 19.30, en la que se anula la filosofía dulce, o se cambia por postre, y se impone el bocadillo, claramente.

 

Mi merienda tipo era el galletón. Así lo llamamos en su día, y así se quedó. Dícese de taza (importantísimo que sea taza) de leche con tres de azúcar y tres de Nesquik (importante que sea instantaneo) con 24 galletas María Fontanteda (el original siempre con María Fontaneda, aunque hubo, lógicamente, galletones apócrifos con Gullón, Cuétara o similares) estrujadas hasta la miga absoluta, disueltas en la leche. La última de azúcar se echaba una vez estaba listo el mejunje… Y luego a comer con cucharilla… Sin duda la merienda que más repetí. El vaso de agua posterior era  una auténtica delicia. Me cargaba las pilas, si.

 

Bueno… también recuerdo preciosas meriendas-cena, de bocadillos de tortilla en el patio, jugando y merendando, que no tienen desperdicio. Igual hace diez años que no me jamo un bocata de tortilla francesa con mantequilla… así que también lo apunto. Empanadillas, sándwiches de nocilla, bollicaos, puntas de atún con mayonesa, flautas, triángulos, bocadillos de paté, sándwich de paté y queso, magdalenas con chocolate nestlé, pan con chocolate, incluso emparedados de galletas y mantequilla en leche, he visto… y hasta había uno que merendaba un huevo duro… ojo. Meriendas … muchas filosofías… ¿acho, cuál era tu merienda? Vale.

11/01/2007 10:42 achopijo #. sin tema Hay 31 comentarios.

Superhéroes

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Yo fui de Bat Man el verano que pasé en Manchester, que estaba de moda, porque fue la primera peli. Me compré la camiseta aquella negra, que luego en La Manga se reían de mi… Antes tuve otra camiseta de Ghostbusters que agüita, top tres de camisetas de mi vida, seguro. Los cazafantasmas también fueron superhéroes, porque se hicieron muñecos de ellos, una de las tres reglas sinequanon pa ser superhéroe, 1) cómic, 2) película, 3) muñecos. Siempre me gustó el Capitán América. Es el superhéroe ese que no está muy definido, porque no se sabe na de su pasado, ni casi de su historia, así por lo menos el gran público, y le falta una película, si…O sea, que no es de los grandes. Real Madrid (Superman) Barça (Bat Man) y Atleti (Spiderman). La verdad es que los tres me gustan, porque claro, los superhéroes me gustan todos. Aunque entre los tres grandes, siempre Spiderman. Además, han tenido cada uno su década... Precioso eso. 80´s Superman, 90´s Bat Man, 00´s Spiderman (aunque Bat Man ha hecho sombra, ojo).

 

Los 4 fantásticos, X Men, y esos ¿no son todos lo mismo? Vamos a ver. Se que no, pero pijo, me cuesta diferenciar al que es de roca, al del hielo, al tipo de goma, al fuegos y al que lleva hierros en los dedos, lobezno, o algo deso, y luego hay otra hielos, otra fuegos, y una que es como un imán, o algo deso... Son segunda fila clarísima… Pero bueno, también me gustan. El de goma es el más cercano a la cosa superhéroe, lo digo porque el muñeco si que es habitual tenerlo por ahí estirao entre dos cajones… incluso más que Superman o Batman, que vendió más su coche ese que el propio muñeco…

 

Mi debilidad, el Capitán América. Ese escudo…. “Es un superhéroe que defiende, como en el Judo”. Eso me lo dijo un profesor de Judo cuando tenía 10 años, y se me grabó a fuego. Mejor defenderse que atacar, siempre… como el Capitán América, el único superhéroe que ya sale con el escudo, por si las moscas… El traje, sobre todo el traje, me parece fabuloso. De Marvel, claro… la fábrica de superhéroes. Luego están esos pseudosuperhéroes, como el del antifaz, Thor, La Masa, El Capitán Trueno, Flash Gordon (quizá el más cercano), Superwoman, Catwoman, que son como la Segunda División, que reúnen algunas de las tres reglas, pero no claramente… como también los que no han pasado del muñequismo, o películas de serie B… He Man, Gi Joe, Geyperman, Super Ratón, Los Increíbles (grandísima idea)…

 

Y todo esto porque me entero que Bat Man va a seguir inmiscuyéndose en la década de Spiderman… Ojo, que otro tema importante, sobre todo en los tres grandes, es los actores que los han interpretado… Menudo daño a Superman en 2006… Acho, ¿Cuál es tu superhéroe? Vale.

12/01/2007 12:23 achopijo #. sin tema Hay 35 comentarios.

Virus

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Fiebre, dolor general, malestar, náuseas, debilidad... Estoy atrancao. Mira que hacía tiempo que no tenía fiebre así... Me duelen los huesos de los dedos... Y con pastillas parece que me han apaleao... Pero yo creo que no es gripe. Achopijos, volveré pronto. Lo que yo tengo es una inminente llegada a los 30 años... Me parece a mi, mezclado con un virus llamado neocondominero... Saldré adelante. Qué chulo es esto de escribir en la cama con el portátil, oyes... Vale.

Foto: Mi mesilla. Libros: 'En Picado', Nick Hornby, 'Fútbol y Cine', Carlos Marañón, y 'Corsarios de Levante' Arturo P. Reverte. En el vaso había zumo de naranja.

15/01/2007 18:48 achopijo #. sin tema Hay 20 comentarios.

Bye Beckham!

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A mi este payo me cae bien, acho, qué quieres que te diga… Siempre me ha gustado David Beckham. Supongo que por lo mismo que al resto del mundo… O no… no se. Pero me da a mi en la cresta que si, que es un payo cojonudo. Su actitud, su forma de aplaudir, su forma de jugar al fútbol… pijo, es natural. Parece mentira, por lo que representa el payo, pero es la verdad, yo le veo natural.

 

No sólo eso. Lo mío con David va más allá, y es que he tenido un problemón desde que llegó al Madrid, porque me cae tan de puta madre que he sufrido mucho por él, pijo. He sufrido porque quería siempre que el payo estuviera a gusto en España y no le dieran mucho el coñazo, además de querer sobre todo que triunfara… cosa que no me queda muy clara que haya hecho, a pesar de que ha jugado bien, ha marcado, ha tirado del mismísimo Real Madrid y se ha metido en el bolsillo, que lo visto yo en primeras carnes, a esos que sólo han defendido a Chendo, Camacho y Hierro. O sea, a los que les gusta el jugador tipo ‘cojonesdepiedra’ y no tipo maritoqueti… Beckham tiene to la pinta del Mari, pero tiene dos piedras por cojones, el payo. Es lo raro de la cosa.

 

Pues si. Confieso mi admiración por David Beckham. Su estilo, incluso, me gusta. Me gusta como me gusta Brad Pitt en Ocean´s Eleven, y su camisa esa de Tom Jones. Va de eso, porque el payo es tan mono que da igual lo que se ponga, y esos tipos a mi me caen bien. No porque sea yo muy maricón, que lo soy, sino porque si. Han sido unos años duros apoyando a David en silencio. Alguno lo sabe ya… Pero he sufrido por no verle triunfar como él esperaba, como era su ilusión. Estoy seguro de que el hombre se pira a Hollywood jodido por no haberse llevao liga o champions… seguro, y jodido de verdad, ojo. Otra cosa que siempre pensaba era que le gustara la vida española… Eso no se yo si habrá espiscao mucho… algún arranque tendría el payo, pero le frena la pava de la spice girl esa. Eso si, pa momento histórico esa conversación Obregón Vs. Victoria en el gim madrileño… y David de por medio, sonriendo seguro.

 

Buen tipo, sin duda, el Beckham, acho. Hazme caso. Le echaremos de menos… y ojo… No volveremos a ver esa calidad poniéndola en muchos años. Menudo 7 que ha sido el pájaro este… y ahora a pasearse con vaqueros rotos así y gaficas por Malibú… Me parece cojonudo, y lo mejor de todo que se acaba mi sufrimiento... aunque ahora esté pensando que le largará a los Clooney, Pitt and company sobre Madrid cuando sean uña y carne... Bye David, hasta siempre! Vale.

16/01/2007 21:18 achopijo #. sin tema Hay 27 comentarios.

23.55

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En la sala de pantallas de Nueva York se mide de todo. Desde quién es la persona que en este preciso instante está mejor del mundo, hasta el mejor jugador de la tierra en este mismo momento, en cada uno de los deportes, o la marca de chocolatinas que más se está consumiendo en el planeta, la palabra más dicha en cada idioma en esa hora, la persona que peor suerte está teniendo en todo el globo, dónde se está degustando el plato más jugoso… Las posiciones varían cada treinta segundos. Es la sala en la que se lee el mundo. Esa sala, como es lógico, está en mi imaginación.

 

Pero hoy descubro que los científicos tienen su propia sala de pantallas. Na menos, acho, que un peluco que crearon en 1947 y que llamaron, con dos cojones, y un palo, ‘El Reloj del Juicio Final’. Échate ahí, compadre… Einstein, al parecer, preocupado por la cosa nuclear, lo puso a siete minuticos de la hecatombe. Ya sabíamos que Albert ha sido un geniazo, pero esto del reloj, igual es la genialidad más grande de la historia de la humanidad, dinosaurios incluidos. Por eso, en la sala de pantallas de Nueva York, que ahora dudo que exista sólo en mi imaginación, Einstein está inamovible en el puesto número 1 en genialidades, por lo del peluco apocalíptico. El caso es que es la cuarta vez desde 1947 que lo adelantan, los cabrones... hideputas. A veces lo han retrasado, por cosas buenas que ha hecho la humanidad, como el acuerdo para el desarme nuclear, y yo sin enterarme, con lo a gusto que debe sentirse uno cuando le dan 12 minutos apocalípticos más de vida…pa echarse unas marineras, vamos, y aquí sin celebrarlo.

 

La cosa está en que ahora, los sucesores, dícese Hawkins y sus compadres, han decidido restarle un par de minuticos al peluco por el tema del calentamiento global y la segunda era nuclear, por Corea y los iranís-sal-a-la-calle-a-pegar-tiros-alá-es-grande. Así que estamos a las 23.55.. Si, si. Imagina esos dígitos así parpadeando en rojo en una sala de la Universidad de Chicago... No tenía yo agobios en la vida, acho, pa que ahora me endosen un 23.55 a cinco minuticos del Juicio Final del capullo, como si fuera un DEFCON DOS absoluto de la vida. Si ya iba estresao pa pagar la ORA, igual he subido a oscilar en los puestos 4 - 5 de la sala de pantallas neoyorkina en la que se mide la ansiedad mundial… Menudos los científicos estos… y yo sin enterarme que había reló pa la fin del mon…es como si llevara un 23.55 perpetuo encima de la coronilla… No usen sprays, pijo, y desarmense. A ver si volvemos a unas plácidas 23.45 horas. Cosas, pijo. Cosas… Vale.

18/01/2007 08:32 achopijo #. sin tema Hay 22 comentarios.

Palomas

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Levantas la vista y un palomo se acerca vuelo rasante directo al punto central entre ojos, nariz y frente, a dos metros, que casi se le puede ver el pico ese asqueroso de beber entre las losas y comer lombrices… en plena plaza. Sustazo. Aún sabiendo en el fondo que no, que el palomo del capullo ni te toca nunca… El corazón se te encoge y la primera reacción es soltar lo que lleves y encogerse… El cabrón del palomo planea, recula, esquiva y sigue impasible hacia el panecico que algún desalmado está esparciendo por el suelo… No. Las palomas no me gustan.

 

En Murcia hay un huevo y medio. Están en todas las plazas, incluso en las aceras grandes, como en la Gran Vía y anexos. Campan a sus anchas planeando y mirándote así en círculo, que no hay cosa que más nervioso me ponga que una paloma mirándote con un ojo, ladeada, andando en círculo y haciendo buruburuburu… Miran así como cagadas de miedo, pero luego si hay miguitas de por medio te hacen el planeo sin inmutarse, y claro, como no te ven hasta que no están encima, ya pueden hacértelo mil veces que las mil te da el gargarejo ese… o cuando se suben a las sillas del Arco, o cuando se cagan en tu hombro, o cuando dan dos vueltas a toda hostia a Santo Domingo por un petardo…

 

A mi es que los pájaros no. Me ponen malo. Mi peor pesadilla, desde que fui a Mykonos, en donde los pelícanos son como sagrados, como las vacas en la India, y pasean por las calles como si fueran ejecutivos, se sientan en los bancos, leen el periódico… mi peor pesadilla, decía, es que me metan un pelícano en mi cama, bajo las sábanas, vivo y croando o lo que capullo hagan, así una mañana tranquila de domingo. Algo parecido a la genial escena de la comadreja en la bañera del Gran Leboski.

 

Me gustaban los reportajes del águila perdicera de Rodríguez de la Fuente, y ver volar al Cóndor. Lo demás, o pa comer, o lejos los pájaros, y entre todos, las palomas. ¿quién no ha visto una paloma muerta? ¿o a un pastor alemán con una paloma en la boca trotando por la calle? ¿o al clásico gitanillo con una del cuello? Son esas imágenes urbanas inolvidables, que minan cuando eres mico, y ahora, después de varios planeos hacia mi entreojo, han desembocado en un odio palomil latente, que de vez en cuando, brota... A pesar de haberlas tenido por todo el cuerpo en San Marcos, en esa imagen tan artística que to quisque se hace allí… Vale.

 

Foto: Temporada de caza de palomas en Formosa

19/01/2007 11:47 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

Aquellas Calles...

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Recuerdo el murito que había rodeando el Campus de la Merced, justo donde ahora está la terraza de Letras, al que me subía para andar por encima de él de principio a fin cuando era un mico, para dar un salto al final. Todo lo demás era acera, y tenía una rampita al principio. También recuerdo bien la antigua Plaza de Santo Domingo, con aquella cruz de mármol en el centro llena de cagarrutas de paloma y aguas asquerosas, los parterres con las palmeritas aquellas, y el suelo irregular de asfalto y piedra. Recuerdo muy bien el semaforito que había que cruzar justo delante de lo que ahora es Ñam Ñam, cuando pasaban coches desde la Calle Correos hacia Alfonso X.

 

La ciudad ha cambiado, y si de vez en cuando uno no echa la vista atrás, por ejemplo en este blog nostálgico donde los haya, seguro que se acaban perdiendo en la memoria… Ha cambiado en poco tiempo, pero ya se han ido años… Seguro que también recordáis la antigua Plaza de Belluga, con sus flores de colores, su fuente e incluso con coches aparcados… O aquella maravillosa pista de baloncesto naranja, con graderíos incluidos, que había en la anterior Plaza de la Universidad. Las plazas nuevas ya se han quedado viejas, y entre todas me quedo con la anterior Plaza de Santa Isabel, con sus bancos blancos y escaleras de piedra amarilla caliza, acribilladas por la acción de los monopatines, o las interminables obras que se hicieron para levantar la horrorosa Plaza de Europa, que dejó durante muchos meses toda una ciudad árabe al descubierto, como cuando levantaron la Plaza del Romea y se decía aquello de que el Ayuntamiento iba a hacer un suelo de cristal para que se vieran las ruinas al pasear…

 

El antiguo puente de los peligros, la pasarela, aquel Jardín de San Esteban, con los parterres cuadrados, las tres pistas del Barnés, con el suelo de asfalto, donde jugábamos con el Chupol, los coches en Santa Catalina, la revolución que supuso la nueva Plaza Mayor y el nuevo entonces Jardín de la Seda, aquella nueva zona de Murcia que se había quedado muy bien, o la antigua Plaza de San Agustín, con aquellos bordillos de un metro de altos que embarraban para la procesión del Viernes Santo… o si no, las losas de las antiguas Trapería, Platería y Jabonerías, quizá la calle que más se ha mejorado la cara en los últimos años… ¿Recuerdas aquellas calles de tu ciudad que ya no existen? Vale.

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Foto: Actual Calle Jabonerías, tiendas y adornos en el centro de Murcia.

22/01/2007 09:56 achopijo #. sin tema Hay 16 comentarios.

Second Life

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Acho, nene, es que no tenéis un alter ego en Second Life? Pues estáis más pasaos que los collares de MA Barracus, socio. La cosa es tener a tu doblecico ahí, en el mundo este virtual que crece a ritmos agigantados, como to en la Interné, y cambiar dólares Landen por cuartos de verdad, que agüita como está el mundo, compadre… Es lo último, que ha salío en los papeles, nene, nene... Second Life es un programón informático así, con servidores en forma de Copón de Bullas, en el que 2,5 millones de peña tiene su alter ego danzando por ahí por el mundo virtual que crean los listillos de Silicon Valley, en los San Franciscos…Tela marinera, vamos, y que además se ha puesto de moda ahora.

 

En un año se ha multiplicado la pesqui que se mete a trabajarse su vida virtual, y esto, no se por qué, suena a que en unos años o tienes tu alter en SL o eres un pimpín del mundo, vamos, que el número de alters en SL que haya en cada ciudad será un parámetro de desarrollo de los más importantes, y si no, al tiempo. Que estas cosas me las conozco yo, y de ahí a que tu personajillo esté en tu móvil dando el coñazo, pues minuto uno… O sea que hemos convertido el rollo tamagochi en algo serio con esto del Second Life. Suena como a la empresa aquella, L. E. de la peli de Amenábar, Life Extensión, que no? Aquello era otra cosa, pero el rollo suena a lo mismo…

 

Pues por lo visto puedes ir pegando tiros, bailando, matándote, dando saltos, ligando y demás... imaginen, que son ustedes listos. Pero la cosa tiene truco, claro, puedes ser el jefe siempre y cuando hagas pasta Landen desa, claro, como en la vie real, que no se diga… si no metes dólares de los de verdad te puedes mover por allí dentro del mundo cual palomo Pichote, aquel que la metió en un bote, pero sin los privilegios de los ricos, que hacen sus cosas con los dólares Landen, que se llaman así porque el tema lo han parío los Linden Labs, ni más, ni menos. ¿Habrá algún friki murcianístico que tenga su payico en el mundico este? Seguro que si…

 

El caso es que como siga la cosa así, va a haber que ponerse la pilas, o nos quedamos en bragas, y aluego, acuando vengan los américas se nos ríen porque decimos acualo cuando nos mentan Second Life… ¿Me importará? Creo que no, y que yo mucho tengo que cambiar pa hacerme virtual, que unas gachamigas en SL no deben parecerse mucho a las de Cañada de la Leña, así que… que le vayan dando fresco, que yo me quedo con los collares de MA y mis gachamigas con un chato de lágrima, a gusto. Pijo. Eso. Vale.

22/01/2007 22:34 achopijo #. sin tema Hay 21 comentarios.

Penélope y los Oscar

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A mi no me gusta Penélope. Ni siquiera en Jamón Jamón, fíjate tú, acho. No digo que no esté buena, que puede estarlo, no me gusta en general. En Jamón Jamón me gustaba MUCHO más la madre, ojo. Guapa no es, en todo caso, está buena... y tiene un nombre cojonudo. Sus dotes como actriz, pues bueno, son como todo actor cinematográfico español que se precie, mediocres, creo yo. No hay mucho actor español que me guste, esa es la verdad, exceptuando a Antonio Resines, claro. No se si será mi aportación al complejazo murcianístico vital del lo mío es una mierda y lo de los demás es la hostia, pero puede ser. En este caso, acho, que quieres que te diga, no me preocupa mucho.

 

El caso es que Pe salta al podium. No creo que le den la figurita. Yo apuesto por Mirren, que le pega más. Porque el Oscar se lo dan normalmente a quien más le pega, que a veces es quien mejor lo ha hecho, pero otras veces no… pero con eso hay que apechugar. Por eso entra el rollo del rajiñeteo de votos con las premiums, las fiestas, las entrevistas y las comidas de olla por Los Ángeles todas esas semanas, que se dice, digo yo. A mi de las cinco, Kate es la que mejor me cae y más me gusta en general, y además, también está buena, pero mi favorita es Mirren, digo. Pe saldrá ahí con su olor a medioitaliana, mediolatina, que a saber de dónde se creen que es los julapas América-es-el-Mundo-yeah!, pero no creo yo que se entrone a la zagala, que por otro lao, sería pesao pesao aquí, el Almodóvar, Bosé, Bardem, Tosar y Eva Hache hasta el páncreas con los reportajes de su vida y lo que es peor habría que visionar tres o cinco veces más el grito aquel de PEEEEEDRO… ufff… De momento ya hemos empezado con la family, la sorpresa, se lo debo a Pedro...

 

Así que no, acho, no se lo que se llevará por lo modernen de Madrí, pero a mi, que no. Que yo no voy con la Pe, que no tiene distancia alguna entre labios y nariz, por otra parte… y si, se que tengo que mirarme este resquemor con el cine español, pero ahora no. Mi quiniela, que es un compendium de ganas + realidad dividido por lo que pega, es: Película: Miss Sunshine. Director: Iñárritu (Babel). Actor: Forrest Whitaker (El Último Rey de Escocia). Actriz: Hellen Mirren (La Reina).Actor Secundario: Alan Arkin (Miss Sunshine). Actriz Secundaria: Adriana Barraza (Babel). Guión: Babel. Fotografía: El Laberinto del Fauno. Animación: Cars.

 

Vale.

24/01/2007 09:26 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

Cazadoras

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Ya están aquí. La hosti cana, nene. En menos de un mes de París, Roma a Murcia, y dos piedras. Me refiero, claro, a las cazadoras con el pelico de zorro en la capucha, a ser posible azules marino o negras. Me dao cuen de que son de la marca Schott, la mayoría, pero ojo, que no va la cosa con marcas. Los zagales que empiezan con los porretes y van de callejeros, las llevan a destajo, igual en Le París, y también he visto alguna a lo Barbour con castellanos y gominaza, así que ale, ya tenemos moda. Por el tontódromo, desde Jesús María a Santo Domingo a media mañana se ven tres fácil. O sea: Modica.

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Lo de las cazadoras es otra desas cosas de las modicas que me gusta fijarme. Desde la primera moda aquella de chaquetas vaqueras levi´s lavao piedra, que tuvieron incluso su punto con lanica desa en las solapas, y vertientes colorísticas incluso (aunque luego se convirtieron en parámetro número uno del heroinómano), hasta las afamadas bomber de Alpha Industries, en el apogeo ultras de los teen murcianísticos, con su forrico naranja y sus toallas, allá por los albores de los 90, hasta las socorridas Ralph Lauren esas finicas, o las forradas de cuadritos escoceses, que estuvieron a tope hace un lustrico na más… También, en Madrí viví un resurgimiento de la cazadora de cuero de macarrónico total, que se compraba en el rastro vieja y sacó de las catacumbas al subnormal del Ramoncín, ojo que Abelardo estuvo a punto de agenciarse una… 

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Luego la cosa apenas se ha repetido, no como pasa en otras modas… quizá hemos tenido resurgimientos de la moda trenca, felizmente aparecida a mediados noventa, y que se ha mantenido, a trancas y barrancas, pero firme. Sin duda, mi trenca es característica intrínseca al achopijismo. Le debo yo mucho a mis trencas.

 

La vertiente chaqueta de pana no la incluiría en esto. Las coderas, y to el rollo chaqueta llegó con la edad, más que con una moda, creo yo. Si que podemos añadir una época de cazadoras variadas, Pepe Jeans, Levi´s y así, que eran bastante, bastante feas, en una aridez creativa del cazadorismo por los comienzos de los dosmiles. Por supuesto que merece ser nombrado la mini moda pisística creada en torno al Haddock. Ojo. Prenda que ha sido modernen, porque la visto yo en malasaña tres de veinte, vistiendo zapatillas y gorro con orejeras. Brindo por el Haddock. Ahora me han regalado una gabardinaza que ojo… ¿Se pondrá de moda? De momento no tengo capucha zorrística. Vale.

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Foto: Mítica Bomber

25/01/2007 09:43 achopijo #. sin tema Hay 22 comentarios.

Lo de Ronaldo...

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Debería haber una especie de bolsa en la soccer street de Nueva York mismo en la que mirar a diario el valor de los futbolistas, como si fueran acciones. Algo a lo que agarrarse. Parámetros. Sería bonito por aquello de los top, rankings y demás, y sobre todo le daría cierto sentido al mercadeo de futbolistas, podría haber hasta un soccer street journal, con todas las estadísticas… y una especie de clasificación ATP por puestos, junto a las consecuentes apuestas. Con su parqué y sus tontolays por allí con hojas y maletines, escudo en solapa traje, discutiendo y haciendo ofertas. Digo esto, acho, por la historia con Ronaldo, hoy último capítulo de toda una vida fútbol con su reconocimiento allí en Milanelo, que menudo palabro pa su ciudad deportiva tienen los diabolos, compi…

 

Lo digo, entre otras cosas, porque nadie parece saber bien qué pijo ha pagao el Mílan. He oído desde seis millones de euros hasta diez. Pasando por los 7, los seis y medio, los ocho y los ocho y medio incluso… La cosa es que hay por ahí bailando 4 kilos de euros, o sea, 700 millonicos de pelas que a saber… cosas de los quiquepinas del mundo, digo yo. Y también lo digo por si ha hecho bien o no el Madrid. Yo creo que si. Siempre he sido de los que dice que hay que renovar y vender antes de que el arrastre sea ya patéticolastimoso. Hace bien el Madrid. A Ronaldo le da vida un año al menos pa recuperar ilusión, que la camiseta del Madrid le había hecho un Theodern, como digo yo, y le salía caspa cuando se la ponía, y el Madrid se agarra unos cuartos dignos.

 

Coño, que Ronaldo ha sido el mejor, pero ahora, sin estar mal, no está bien, y si nos guiamos por parámetros de bolsa es lógico que Higuaín (cómo me gusta, ojo) cueste 12 y Ronnie algunos millones menos, por aquello de los años de usufructo futbolístico. Le dijimos hace poco adiós a Beckham, con pena. Ahora a Ronnie, pero yo no tengo pena. Cuando vino quizás me abordó ese sentimiento de necesidad por el bienestar de la estrella aquí, pero al contrario que con David, con este no me pasó. El rollito cumpleaños me toca huevos, y el fútbol de Ronaldo, aunque lo reconozco, no es el que me gusta, ni siquiera en un 9 puro. Adiós Ronnie. Vale.

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Foto: Ronaldo, ya en San Siro

26/01/2007 13:28 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

¿Conoces el Plan Tarde de Movistar?

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Me llama una paya de un número anónimo desos y me dice que si se las tarifas del plan suputamadre de movistar. Acho, ya está bien. Me ha llamao siete veces en una semana, pijo. No es que yo esté bien chorreando móvil mes a mes con vodafone, y además no me gusta nada el payaco ese de la bufanda roja, pero pijo, si no va a valer los mismos 90 europas mes el telefonico, que baje San Judas del cielo y me lo diga, y no la paya de movistar, que parece que te está vendiendo enciclopedias.

 

El tema de pagar el móvil ha sido el proceso económico que se ha descontrolado más rápido de la historia de la Economía moderna. Todos empezamos con la tarjetica de recarga esa. Que si cinco euros, que si diez, que si en el cajero… pero claro, eso de ir por ahí un día y medio sin saldo te convierte en un vagabundo telefónico, y la ansiedad puede hacer estragos como tengas un mensaje que mandar y no hayas recargao… O eso de “acho, déjame el móvil que llame a mi churri, que no tengo saldo” a la tercera es un amigo menos pa to la vida o que te cambien el mote y pases a ser un integrante más del cretino mundo de los ratufos.

 

Así que nos pasamos al contrato, que además conllevó la leyenda aquella de que si te haces contrato te regalan un móvil, pero luego to quisque que se iba pasando mantenía el mismo teléfono.. “no es que al final no me compensaba… no es que me lo han dao en puntos… no es que estoy acostumbrao a este…” y tal… Ahora con la guerra de los operadores resulta que ni perri sabe bien qué tarifa está pagando por hablar. Yo soy muy escéptico cuando escucho a esos que lo saben todo que si, que por la tarde son 14 céntimos minutos, pero con los qué tal es gratis, y si es su madre es un céntimo minuto to la vida… Yo, ni idea. Se que pago más menos lo mismo y que los mensajes valen 25 céntimos. Porque eso de que te regalan 100 mensajes cada dos por tres es otra de las grandes mentiras de la humanidad, así que paso de operadores y capullos, porque he aceptado que el móvil son quincemil crujas mes, y punto pelota.

 

Sobrevivir con el móvil es sencillo, pero no fácil, ojo. Los diez puntos para vivir con el móvil:

Punto uno: aceptar que hay que pagar 90 euros al mes. Punto dos: no llamar a fijos ni descargarse melodías. Punto tres: siempre mejor un mensaje que una llamada, que es susceptible de complicarse en el tiempo y en la repetición. Punto cuatro no envíar más que un mensaje al mes a eso de GANAR al 343 o DINERO al 545. Punto cinco: no hacer fotos por la noche, no salen y si haces una sueles hacer diez (no usar el enviar a varios por la noche). Punto seis: no coger nunca a los ‘Número Privado’, nunca. Punto siete: No cambiar de móvil a menos que se rompa (dos años) Punto ocho: no mirar nunca detalladamente la factura (yo ni la abro). Punto nueve: No entrar a tiendas de móviles ni de operadores, nunca, a no ser que sea estrictamente necesario. Punto diez: no enterarse nunca, de momento, de lo que cuesta y cómo se pueden mandar vídeos.

 

Suerte. Vale.

29/01/2007 10:27 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

Carnaval, Carnaval

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A mi los carnavales no me gustan mucho. A pesar de, me he disfrazado unas cuantas veces… y gracias a mi trabajo he estado un par de años en los carnavales del Cabezo de Torres y en los de Beniaján. Agüita murcianística en pleno apogeo. Porque dime tú a mi que la pesqui borrachaca vestida de mujer, cantando chirigotas con acento panochístico, en las calles de pedanía desas de ladrillo visto y carrozas con tractoricos no es Murcia trade mark… Es como el sardinerismo de segunda división B, o sea, que un chabacano profesional se acerca a pegar estufíos y si se descuida le apodan ‘El Conde’… Sátira murciana carnavalera, bueno, aceptaremos carnaval… pero a mi, sincero soy, no es que me guste ni siquiera un poco. Ahora, ir, iría un ratico.

 

También he ido a alguna que otra fiestuki carnavalera, tipo sofistiqué, pijé, murciané, claro, a Varadero con luna llena, y otra de teenmurcié en Capítulo, Ditirambo pa los viejales, en la que me vestí de Heidi. Chúpate esa… No es que me eslomara mucho disfrazándome nunca, la verdá que siempre era cosa de la mismica noche, excepto en el cole, que una vez mi queridísima Au me hizo a mano un excepcional traje de Peter Pan, sin duda el mejor disfraz que jamás he vestido. Luego he pasado por los socorridísimos uno por uno, o sea, Moro y Hawaiano. Me ha faltado el de gangster socorridísimo, o la estrella del disfraz rápido y barato, tanto que casi casi no es disfraz, aquel de jugadores de rugby… Desde entonces, na. Lo del disfraz la verdá es que no va mucho con el murciano, porque es que ni los trade mark desto del carnavalismo se esmeran mucho con lo de vestirse de payaca. Aquí no. El caso es enmerluzarse y echarse a la calle en parbá  a liarla PARDA.

 

De lo mejor que visto yo es uno que iba con un bañador de nadador profesional, o sea, un huevero desos, y una caña pescar de 4 metros. Chanclas y un pitillo apagao… Encorvao y delgao desos fibrosos, echando el hilo en to grupo de payas vestías de diablas… ‘Yo? De pescaol, voy de pescaol… nena, me muerdes el anzuelo?’ Ese si que sabía, pijo. Pero en toda fiesta murcisnística de disfraces que se precie el 90% son moros, obispos, papas, hawaianos y diablas, conejitas, moras o cabareteras… Una vez vi a una de Blancanieves que me llamó MUCHO la atención. Así que este año no creo que me disfrace mucho, aunque igual me escapo al Cabezo una tardecica a mirar y a empaparme de trade mark. De la palabra disfraz me quedo con el uso que le daba un buen amigo de Gasteiz, que cada vez que venía al Bando de la Huerta me decía, ¿Este año también nos vamos a disfrazar? Vale.

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Foto: Diablas y demonias en el Carnaval del Cabezo

30/01/2007 09:57 achopijo #. sin tema Hay 24 comentarios.

El Vino... Siempre!

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Dice la Salgado ahora que ni vino. Después de lo de lo las hamburguesas la Sanidad Social talantosísima se pone a tirarle piedras al vino, ni más, ni menos, acho… ¡AL VINO! … Están locos estos políticos, diría Obelix… y con razón. Pijo… ahora va a ser el vino el culpable del botelleo y de que los zagales se la pasen echando copas y borrachos en las calles desde el jueves al domingo… Ojo, no digo yo que no haya que ponerse serios con la cosa, y que el alcoholismo es muy malo, muy malo, muy malo… tanto como emborracharse a vino… Pero pijo, meter en el saco al vino, así, a lo bestia… y en España… El vino tos los días, acho, con la comidica y la cenica, tranquilamente, reposado y dos copitas de un buen crianza...¡¡¿Te hace daño? ¿Te pega el Vino?!!

 

Será que no hay antes que hacer cosas con otras bebidas que ponerse con el vino a liarla. Dice la Salgado, que la he escuchado yo por la tele, que es que la pesqui se reúne allí en la Plaza esa de Tribunal y lo que se toman es vino con refrescos de cola en un nosecuantos por ciento. Vamos… será ese el problema. Entonces hay que restringir la venta de vino, capullo, claro que si. Menuda vista oyes. El calimocho es el origen de que la mini coja el vino y lo meta en el saco… y claro, el sector se ha puesto de uñas, como hay tres mierdasecas que se atreven a mezclar el Don Simón con la Cola Eroski, pues ale, que no se venda vino ni en El Corte Inglés. DOS COJONES. Muy de ‘mariloli’ eso de salir diciendo que es que es cosa del calimocho, que no sean ustedes Contreras, que la pesqui bebe calimocho con vino... Se ve que la Salgado es una enterá de la movida, y aquí no sabemos ni dos piedras.

 

Coñe, si es que debía ser al revés… A los chavales habría que ir diciéndoles que se dejen de garrafones varios y se empezaran a enganchar al vinico, comida y cena, charlando amigablemente…  que bueno es el vino pa el compadreo, mejor que el Vodka mierdasoskaya ese mil veces. Así tenemos a los del club del vino, enganchaos al techo con los meñiques, que son mininos pa que les toqueteen el material así, como si ellos fueran Justerini y Brooks, o Johnnie Walker… y por eso le han hecho un comunicado a la enterá sobre lo que es la Cultura del Vino aquí. Toma…! Que al final, de to esto, se queda que la Salgado no es muy sofistiqué, porque de vino, lo justo. Con lo feo que es no saber de vino hoy día… Ay! ¿Habrá marcha atrás? Vale.

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Foto: Botella de Juan Gil, Crianza. ¿No lo conoces? estás tardando en probarlo...

31/01/2007 15:06 achopijo #. sin tema Hay 41 comentarios.

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