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Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2007.

Maná!

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Nunca había visto un concierto en La Condomina, y ha sido con Maná. Divertido, sentido, melódico, clásico… bien. Muy bien México lindo y salvemos la tierra, aunque sepa a plástico, pero esta gente sabe lo que se hace. 35.000 personas cantando a capella Rayando el Sol es de las cosas que te ponen los pelos de punta. No soy de Maná casi nada, pero ya les he visto dos veces, y las dos veces me han gustado mucho en directo. El gitano de noches de bohemia hace años casi me arranca unas lágrimas, cuando Maná le dio su minuto de gloria poco antes de morir en una esquina, murciana…

 

Se fue el kiko colectivo cuando terminó con Clavado en un bar, claro. Eché unas cervezas, canté al nivel que animo al Murcia tres o cuatro canciones, y volví a pisar La Condomina, que la echo de menos…

 

Los conciertos veraniegos… al final siempre se lo pasa uno bien en un concierto, es como en el cine, excepto con Rugrats! ¿Vuestro concierto tipo veraniego?

 

Vale.

 

Foto: La Vieja Condomina, a reventar

01/07/2007 09:52 achopijo #. sin tema Hay 23 comentarios.

Volver a Murcia

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Soy de los nerviosos, pero tengo mis razones. En Murcia hay tres tipos de personas: 1) Los nerviosos, que vuelven de la playa a media siesta 2) Los listillos, que vuelven o a las 23.30 o a las 07.00 de la mañana del lunes, y 3) Los conductores, que confían en el escalonamiento, o no se preocupan de colas y salen entre las 18.30 y las 21.00 horas. Acho, yo soy del tipo 1. Los listillos nos odian, y los conductores nos ignoran. El típico que sale a medianoche pa Murcia, que diga lo que diga encuentra la misma cola que los de media tarde, es el que a las 21.00 horas de la noche está bañándose en la playa to solo y pensando en los nerviosos, cargándose de razón, ya que el nervioso estará sudando en Murcia y él, fresco viendo atardecer en el mar.

 

El caso es que si yo estoy a las 21.00 horas del domingo en el mar, con la sal, la arena y tal, me da un síncope, acho. A mi hay un reloj vital que a las 15:19 horas del domingo de verano, pero currando, hace que me pite la alarma. Es como una fuerza suprahumana, que en mi caso no tiene que ver con el tráfico, aunque me jode lo de la cola en el puerto, no hay matemáticas, porque la cola, al final, nos pilla a tos, ya sea nervioso, listillo o conductor profesional... salgas a la hora que salgas. Y además, siempre eliges el carril que no zurula. A los de media tarde les llamo conductores porque suele ser pesca desta que le importa un capullo ir a La Ribera a tomar café aunque esté en Campoamor, y viceversa, o sea, que les gusta el coche, y en el fondo salen a las 19.00 horas pa provocar la cola, a ver si la pescan, en plan sadomaso, incluso les gusta irse por Sucina a las 22 horas, pa ver si la colica de Torreagüera les pone a tono…

 

A lo que voy es que la diferencia entre listillos y nerviosos no es tanto la cola en si como la filosofía de vida dominguera. A mi me gusta llegar a Murcia pronto, me alarga el domingo. No es que me harte de playa, pero si tienes playa a mediodía, y tarde en Murcia, en casa, para vaguear, organizar, o ubicarte, mejor que llegar directo a dormir, o a trabajar, horror… Es un mito interesante, por esto, eso de salir a medianoche pa no pillar cola, y pillarla, aunque cuando discutes del tema, en plan irse por Sucina, o tal, acho, siempre se termina con el rollo que mientras yo me doy un baño al atardecer, tu estás con la película de sudor Murcia, andando por el pasillo de tu casa…  Será que prefiero eso a estar en la playa, y que no… que pienso en cenar un bocadillo de tortilla en la playa, antes de venirme a Murcia, y saltan chispas en mi cerebro… El bocadillo, en Murcia, duchao, y viendo el telediario, con mi película de sudor brillante… ¿A qué hora te gusta volver de la playa? Vale.

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Foto: Un atasco cualquiera...

02/07/2007 22:29 achopijo #. sin tema Hay 33 comentarios.

El Fresquico

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- Acho, había un payo el otro día en el Carrefour que, ni corto, ni perezoso, cogió una botella de Limon+Nada enfrente de los frigorificazos esos de los hiper, la abrió, y se la empinó tragando a gaznate abierto. Me quedé mirándolo sin parpadear. Siempre me ha maravillao esa pesca que consume en los hiper mientras compra, y luego en la caja paga el envase. Si yo hago eso en un minuto estoy preso, nene… Los hay con buena suerte pa esas pequeñas cosas de la vida, y yo tengo estrella, pero en esas cosas, soy muy gafe, muy gafe, muy gafe. Desde esa visión sólo tengo en mente probar la Limon+Nada, que además aconseja El Adversario... al que he robado la foto...

 

- Ahora me ha dao por entrar al Corte Inglés de Gran Vía cuando te entra el fresquico al pasar por la puerta, echar un ojo en la sección de caballeros y comprarme una corbata. Sienta cojonudo todo. Comprarse uno una corbata es una de esas cosas que haría Amélie. Aprovecho la ocasión de hablar de compras de ropa de caballero para cagarme en las tiendas que no ponen aire en los probadores. No hay nada más cabreante que sudarla cuando te pruebas ropa.

 

- En Alguazas darse un paseo a las diez de la noche alegra el alma. El pueblo es más bien muy feo, muy feo, muy feo, pero pijoendiola, qué gusto da ver a los vecinos en las sillicas en las puertas de las casas a la fresca, con la tele apagada, en silencio, comentando actualidades varias, bajo las estrellas y rodeados de cables, huerta y el lejano ruido de la ciudad. Sillas de playa, sillonicos, sillas de salón, taburetes, y dos niñicos correteando, hablando abonico… Se le ve el alma a Murcia en esos corrillos fresqueros.

 

- En el tema Aire Acondicionado soy un radical. Si es por mi lo tendría a 17 grados. Estoy en el equipo de los que admira el frío artificial, y estaría en contra de la medida esa de los 25 grados y sin corbata. Pijo, si se puede estar a 17 y con corbata, mejor, endiola… Es cierto que mi conciencia me salta de vez en cuando con el tema del desarrollo sostenible, y entonces me contengo. Mi temperatura corporal es cuatro grados superior a la media, debe ser, y eso que en El Puntal hace bastante, bastante más frío que en Murcia… ¿Eres pro aire o anti aire?

 

Vale.

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Foto: Limonada de Minut Maid

05/07/2007 09:38 achopijo #. sin tema Hay 17 comentarios.

Hot Dogs

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Joey Chestnut. Acho, quedaos con el nombre, que es un mito vivo. El compadre se enjuagó 66 perritos calientes en 12 minutos, a pajera y ganó el concurso mundial de jamación de perros que se celebra tos los cuatro de julio en los América. Vamos, pa irse con él al béisbol, nene… El zagalón, americanísimo, ha destronado a un japo que era más menos que el Michael Jordan del rollo, y que además tiene el mejor nombre que he escuchado en los últimos 3 o 4 años, Takeru Kobayashi, y dejen de pensar en ese peliculón, y céntrense en el tema de los concursos de perritos, que tenemos temazo hoy.

 

A mi siempre me apetece un whopper. Siempre. No soy regular, para nada, en el tema comida rápida, pero me gusta. Ojo, si pusieran aquí en algún sitio un perrito como el que un día disfruté en el campo de los Tampa Bay Buccaneers, socio, tomaría café con perrito un par de veces al día. El perro en cuestión era un salchichón blanco oscuro, entre pan esponjoso y tostado a la vez, con cebollino frito, pepinillos en taquitos, ketchup, mostaza y una salsica blanca que debía ser celestial, con un cervezón de 1,5 litros, en vaso de cartón que ponía así BUD que se veía desde la luna. Acho. Nene. Qué perrito que me estrujé. Tardé 18 minutos en comérmelo, y mientras lo hacía estoy prácticamente seguro de que no oía, ni veía, porque sólo me acuerdo del sabor de cada bocadazo que le daba al perro. Ahora, siempre que he intentado plagiarlo en casa el resultado ha sido mancha + pan roto + cabreo.

 

Los del concurso no son como ese, son básicos. El principio para concursar es mi frase del Whopper, como demuestra lo que dijo Chestnut al acabar el concurso: “Si tuviera que comer otro hot dog ahora, lo haría”, dijo, tras recibir el cinturón color mostaza del campeón. El tema es lo de hacer concurso con la historia. Los Américas es que tienen que hacer estas cosas pa luego ponerse cinturones de mostaza y tal, y hacerse camisetas. Lo veo bien, pijo. Aquí tenemos el lanzamiento de huesos de oliva, que no es mocopavo, pa el caso. Creo que el señor Santos debería ponerse en contacto hoy mismo con el staff del concurso de perritos calientes, y hermanarse. La meta debe ser una final de lanzamiento de oliva entre Chestnut y Kobayashi, en Okaido. En Hot Dogs no se, pero en un concurso paralelo de quisquilla tengo un compadre que se mearía en Chestnut y en Kobayashi juntos. ¿Te gustan los perritos? Vale.

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Foto: El mítico Joey Chestnut
06/07/2007 08:36 achopijo #. sin tema Hay 20 comentarios.

Mi Mejor San Fermín

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Nada más llegar el bus a las calles de Pamplona vimos a dos Pakitos (dicese del pamplonica barrigon cincuentón con mostacho y ciego a vinos) arrimándose unas hostias a manopla abierta que se oían desde dentro del Bilman, tu. Unas manoplas que a día de hoy aún no he visto mayores puñetazos. Eran como a cámara lenta, y llovían una detrás de otra, alternando Pakito a Pakito, con sangre de por medio y tres o cuatro espectadores como si nada, pero como si nada... acho, que nosotros entendimos minuto uno, como bueno murcianos acojonados, que allí, que nos lincharan, era cuestión de tiempo. Así que pusimos pie en Pamplona ya asumiendo al menos una o dos dosis de ondonadas de hostias, pero no nos importó.

 

Fue el Sanfermín más murciano, porque yo aún no controlaba Iruña demasié y no quedamos con nadie. Ni teníamos ande dormir. La consigna de Autobuses fue nuestra casa pa las mochilas, y así tuvimos una de las más bonitas aventuras de nuestras vidas, de guiris por San Fermín, cuatro achos murcianicos con apenas 19 añicos, dando tumbos por parques, bares y callejuelas. Piter pidió el primer mini de cerveza. Tuvo que especificar que lo que quería era un cachi, una vez que le pusieron una cerveza en un tapón, y nos reímos. – Cóbrese!  Le dijo a la camarera, y puso to chulo una monedaka de cien duros encima la barra… La pájara se quedó mirándole a la coronilla 5 segundos y al cabo, le dijo: - Son 800. En Murcia ese verano el mini de cerveza estaba en 250, en el doscincuén… y en la playa, incluso.

 

Luego, pues eso, mucho bailoteo, mucho, mucho. Mucha sangría sentados en la Plaza del Castillo y horas muertas de sueño en parques, entre cientos de compañeros de aventura de medio mundo. La pasamos enorme, acho. Enorme. Recuerdo una cena, o comida, o desayuno, no se, a las seis de la mañana, en la Vuelta del Castillo, al lado de la feria. Compramos un pollo asado, y nos lo comimos con las manos sentados en el césped. Abe dijo, - ¿Ayer fue sábado? Y Piter respondió: - No, hoy. Hoy es sábado. Tuvimos tiempo de meternos en el encierro, y ver pasar a los toros, de vivir el jolgorio de las fotografías en la calle Estafeta, una hora después del encierro, y hasta fuimos a la corrida del domingo, antes de volver a Murcia en el Bilman.

 

Salimos de la plaza hasta arriba de potajes, vino y mierda. Era mi época de parecer un auténtico guiri, y eso, en la plaza, jugó en mi contra. Y gracias a Dios al lado de nosotros había una rubiaza alemana con unas tetas enormes, que nos quitó cien mojadas… al menos. Luego ha habido más, y mejores, pero el verdadero San Fermín es el primero, y el mío fue auténtico. Si no hubiéramos podido ducharnos en los aseos públicos que hay, o había, frente al Edificio Singular, no se si hubiéramos aguantado el viaje de regreso a Murcia. Este post va por ese cuarteto mágico: Piter, Abe y Carlos, que conmigo, vivieron el mejor San Fermín de la historia, en 1996. ¡Viva San Fermín!

 

Vale.

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Foto: Yo, detrás de una charanga, en San Fermín, 1996

09/07/2007 22:36 achopijo #. sin tema Hay 26 comentarios.

De Tripas... Corazón

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Hoy me toca cagarme en el corazón y en su puta madre. Perdón por mi lengua, pero es que mi resquemor vital explota de vez en cuando con la pestosa mugre de soldaditos del roseo españolítico, y más ahora con el calórico y los programas ‘frescos’. Tuve, como toda España, mis dos minutos de ver el último programa de A tu lado, la gota que colmó... porque lo que han conseguido hacer estos mierderos es colocarse en los zapping, que ya no se ven hostias de niños japoneses, y sólo se ven los momentazos del corazón, una vez y otra también. Pijo, que en vez de zapping ya se podría llamar corazoning. Así que el que no haya visionado ni un segundo de la toma del día es que tiene la tele rota o es que está en Riga, y claro, llega un momento en el que uno tiene que expulsar. 

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Podéis elegir a cualquiera de los 45 presentadores que se reparten las 23 horas 58 minutos de corazón absoluto que emiten al día entre Antena 3 y Telecinco, porque es que a todos les metería una comadreja en la bañera, y dos atunes recién pescaos. No me cae ¡NI UNO! Chacho, que panda de despiertarabias. No puedo verles más de un minuto sin cerrar los puños, apretar los dientes, y levantar las cejas. Hace unos días la cogí con un pseudosevillano que al parecer fue el que grabó al Paquirrín en Putas, así calvito y con cara de mongo… si, si, ese. Bicho de personaje, pijo. Hay que ser mierdero pa vivir de seguirle los pasos al Paquirrinico, y luego charlotear como compadre, y tal. No doy crédito.

 

De nombres voy corto, pero lo que son las jetas, las llevo tatuadas en mi subconsciente televisivo, que es como el 85% de mi memoria vital, por desgracia, y es que soy muy observador. La sala de pantallas en la que se mide el grado de odio hacia presentadores tutti rosa es la que más ha variado de la historia de las clasificaciones. En un minuto se superan siete u ocho payos, con el preceptivo paso por el liderato de Jorge Javier y el homocaraplana ese de Salsa Rosa, que si hay uno con el que no puedo es con ese pedazo de mierda con traje y corbata. Luego está el tal Kiko. El trompetas ese que salió de Gran Hermano, o el cataluno ese patilloso con ojicos del Tomate, que es escucharle y me sale fuego del pelo, nene. Luego están las rubias cincuentonas, que son siete u ocho por ahí mezclás y tienen una pinta puntillosas que me dan más miedo que la mano verde.

 

Acho, que nos hemos acostumbrao. Que de repente está uno en el sofá, sin ver na, y en la tele está el mindundi de turno esperando en la puerta de La Gitana. Acho, que se como se llaman to las casas de la Pantoja, chacho, y no quiero. Pijo, que he visto el beso ese en el carromato del Rocío entre el Cachuli y la Panto más que el gol de Señor a Malta… y eso ya va siendo algo serio. Sandiola, hay que tomar medidas… o hacerse fuerte hasta que empiecen los torneos de verano en agosto… bendito fútbol, no sabe uno lo importante que es hasta que no lo tiene… Mientras, aquí estoy, dientiapretao y puñidispuesto, me cagüen… Vale.

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Foto: Menos mal que la Alcayde...

10/07/2007 23:20 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

Bill Cosby

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Acho, yo también estaba enamorao de la hija mayor de Bill Cosby. Novia generacional donde las haya, nene. Era un amor purísimo. Me quedaba embobao. Pero ojo que la madre también me atontaba… Se pasaba los capítulos poniéndose seria pero rindiéndose a la patosidad de Bill. Yo creo que pongo una cara similar a la de Bill cuando quiero pedir perdón, así que mira. Luego, si he querido ser negro alguna vez, ha sido, antes que por Jordan, por Theo. Acho, que payo más buena gente que era.. Es desos famosos que si veo por la calle me tiro a darle un abrazo, endiola... Ahora, como ver a Bill Cosby hacerle carantoñas a la pequeñica… como eso, ni mimosín, socio. Mi recuerdo de Bill Cosby es de domingo o sábado a las seis de la tarde, con mi meriendica a punto, con aquella cancioncica chula… El Show de Bill Cosby. Son recuerdos, acho, son recuerdos.

Las camisas abiertas con la camiseta debajo. Eso lo fiché yo de Theo, y así me iba al cole. Luego el concepto lo fijó Michael J. Fox en Regreso al Futuro, o Matthew Broderick en Juegos de Guerra, pero el iniciador fue Theo. El payo era guay, pero también respetaba a Bill como el que más, ojo. Iba con su radiocassette de doble pletina por ahí. De hecho, creo que si pedí dos años seguidos uno por Reyes, fue también culpa de Theo. Me acuerdo mucho del frigorífico. Acho, se pasaban el capítulo bebiendo leche del frigorífico, o abriendo la puerta sin más y allí transcurría to el tema.

Esta semana, en la página de inicio del intranet, si es que se llama así, de la Consejería, en el sitio que cual diario cada semanica nos obsequian con una cita, viene una de Bill: “No se cual es la clave del éxito, pero la del fracaso es tratar de gustar a todo el mundo”. Grande Bill… Así que llevo unos días pensando en Cosby, su show, lo bonitas que eran las telecomedias ochenteras, con ese amarillo hogareño en las casicas americanas, y hoy tecleo Bill Cosby en google y me sale que es su cumpleños, acho… Así que bueno, serie ochentera + nostalgia + fenómeno de convergencia + efemérides donde las haya = POST. Bill Cosby cumple hoy 70 añazos. Daría un codo por verle poner morritos y reirse, con un gorrito de fiesta, soplando las velas... Happy Birthday form Murcia, Bill, and Thank you very much! Vale.

Foto: Cosby en su mejor época. Ojo al reloj

12/07/2007 11:34 achopijo #. sin tema Hay 28 comentarios.

Murcianismo

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Pablo García, Regueiro, Henok Goitom, Fabián Carini, Quique De Lucas, Iñigo Vélez, Álvaro Mejía, César Arzo, Paco Gallardo...

Ilusión. Ganas. Espero coger muchas fuerzas para soportar un año entero rodeado de murcianistas rancios que pitarán en la primera derrota. Un año entero escuchando esa falacia de ‘Lucas Cagón’, ‘Lucas Capello’, cuando Lucas ha jugado todo el año pasado con 6 atacantes. Tendré que morderme la lengua y pararme las manos muchas veces en la Nueva, pero qué ganas tengo de verles saltar al campo y dejarme la voz con mis brazos levantando mi bufanda…

 

Pinta muy bien. Me gusta Lucas, me gusta el equipo y tengo buenas vibraciones, por todo. La ciudad tendrá que despertar de verdad alguna vez. No me importa la cifra de socios, sólo quiero que vuelvan los aplausos, que siempre haya quien anime a ese escudo… Eso será lo difícil. El 23 de diciembre Bilbao, y el 21 de octubre, Getafe. Eso cerrado. Luego habrá que estudiar Coruña, Santander, Madrid, Valencia, Sevilla…

 

Señores, vamos a disfrutar de una vez por todas de nuestro Murcia, y para cuando llegue ese momento, lo mejor es tener la conciencia limpia, y para eso lo mejor es apoyar siempre. Ahora, después de tanto tiempo, ya he aprendido a contenerme. Respiro y dejo de percibir voces cuando 1) me viene el típico a decirme que se ha hecho socio de una peña pa ver al Madrid, 2) Vaya mierda de equipo estamos haciendo, en diciembre en Segunda… 3) El que to la vida me ha dicho ‘tu Murcia qué…’ y ahora viene con ‘hemos fichado’, ‘vamos a’, ‘somos…’ 4) Al que me dice que muy bien el Murcia y añade eso de ‘una pena lo del Ciudad’…

 

Eso, gracias a Dios, está dominado. Háganse murcianistas, y después, socios. Disfrutarán, porque muchos lo sois, y no lo sabéis, y el Murcia, con muy poco, os puede dar MUCHO más que el Madrid, o que el Barça…

Vale.

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Foto: El Elche hace el paseíllo al Murcia cuando ascendió a Primera...

13/07/2007 13:58 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

Campo & Playa

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Acho, ya se nota. Hay aparcamientos en Murcia. La pesca está en la playa. El domingo, a pesar del viento, comimos arroz en la Playa del Gato. Caracolicos de La Torre en chiringuito, momento mítico. Primera noche campamoreña, y bien. Marcha atrás en el tema fiestón, que puede venir al pelo pa mis 30 tacos de suavidá vital. Dicen que Xairo abrirá en una o dos semanas. Esos rumores veraniles que mueven a la masa fiestera playística, molan. De momento, parece que Maná es lo cool, acho. ¿Volveré a ver amanecer algún día?

Pero lo mejor del fin de semana, y por segundo año consecutivo, las fiestas del Carmen de Cañada de la Leña. Acho, qué bonico to, nene. Estuve buscando a los cámaras de ‘Viajar’, el canalico ese guapo del satélite, porque pegaba que estuvieran haciendo el reportaje premio Pullitzer de periodismo costumbrista, pero no. Es una idea. Las Fiestas de Cañada de la Leña son una evocación a la nostalgia del populeo, regadas con la variante inglesa actual, que ya es autóctona y el desarrollo de la subcultura cani del momento, y además con una confluencia alicantino-murcianística de una pureza sin igual.

Banderas de España, mantones de Manila en balcones, bar con vino de lágrima y embutidos plancha, mesicas de playa en el asfalto, camarera con tatuajes, camareros barriga y bigote, opel kadett y hyundai coupé tuneados por doquier, escenario y la orquesta ‘Plaza Mayor’ cantando 'One' de U2. Pregón desde el balcón, con alcalde pedáneo y comisión de fiestas, y pequeño castillo de fuegos. Si te pilla un evento así en Creta te crees el puto experto de lonely planet, pero no, era Cañada de la Leña (Abanilla) en medio del páramo. Cena, caracoles de la comarca con papa arrugá, pregón, música y gin tónic al fresco, fresco: 15 euros... Escuchar a Doña Pilarín Escandel, la pregonera, hablar de lo que era ir a bailar al casino del pueblo en 1952, al son del acordeón… No tiene precio. Estamos de verano, si. Vale.

Foto: Balcón en la plaza, desde el que se leyó el pregón. Bar La Amistad, Cañada de la Leña (Abanilla)

16/07/2007 19:41 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

El Grupo de la Cabecera Roja

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-¿El baño sigue estando donde en los ochenta? – Todo es igual que en los ochenta. Ayer cené en Las Jarras, acho, y mi compadre JC preguntó de esa guisa dónde estaba el servicio, sabiéndolo… y es que todo sigue igual. Cenar en Las Jarras es como tocar un recuerdo. El ‘Grupo de la Cabecera Roja’ nos reunimos para demostrarnos a nosotros mismos que seguimos siendo una familia, en un arranque desos de nostalgia murcianística que hacen desta ciudad un sitio sin igual. 

Lo de arreglar el país se nos queda en na a nosotros, que hacíamos un periódico a la vez que a diario nos risábamos a mandobla abierta al menos 10 veces. El periodismo nos ha dado a esa generación farera lo más importante que tiene esta profesión puta, que fue trabajar con ilusión. Que hoy, cuando nos juntamos, sigamos manteniendo ese círculo metalenguajístico y que todos digamos con la boca llena que íbamos al periódico con ganas de estar allí metidos 16 horas al día durante 14 días seguidos es tan grande como Indira Gandhi, acho. 

El Qué! Está haciendo una votación para elegir las siete maravillas de la Región, y aunque hay lista cerrada ha habido votos pa Las Jarras. Acho, claro. Yo no conozco lugar más autóctono pa oler, saborear y vivir Murcia en vena como es Las Jarras. Los reclutas, y el secreto de la salsa que pica en crescendo, las cervecicas, la altura de las mesas, esa luz ténue tasquera, y siempre el grupeto. Acho, que la música de Cheers y el principio de la serie esa se queda en na comparao con la nostalgia que puede desprenderse de ese bareto, que además todo murciano lleva en el corazón.  

Acho, que podemos decir fácil que el que no se haya jamao recluta con caña en su vida no es de Murcia, y sólo los ponen allí, por no hablar del camareta y el jefe, que amigos, ayer comprobé que debe tener escondido en la cocina el Santo Grial, socio, porque lo que es envejecer ni olerlo. Y es que pijo, no se si seré yo, que he desarrollado la capacidad de ver mis recuerdos, pero el payo sigue exacto. Riete de las cremicas de las payas, que han pasao dos décadas y el de Las Jarras no ha cumplido años. Se ve que los reclutas rejuvenecen… puede ser, porque hoy me siento flex. Pues eso, que El Faro y los reclutas, en el mundo achopijo, si que son de las siete maravillas, y luego, todo lo demás. Vale.

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Foto: El Grupo de la Cabecera Roja, en Las Jarras

19/07/2007 08:29 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

La Cena Cocodrilo

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Ayer cenamos en el zoo, acho. Si, si, que es que en Murcia ya hay zoo... como lo oyes. Aquello que había allí en el montecico de Espinardo ahora es un zoo-parque acuático. Han liao allí la del corazón verde, nene. Antes, que había dos cabras y una llama en un secarral, eso parecía el lugar al que van a morir las cucarachas. Ahora parece Florida. El caso es que no es un zoo tipo España, es un parque con letreros en africano y eso, en plan Disneywolrd, pero de animales, y más cutre, claro. Que al fin y al cabo es Espinardo, y como buen murciano hay que mostrar nuestro complejo… cómo vamos a compararnos con California… quita, quita.

El caso es que fuimos a cenar a la matanza mumbasa o algo deso. En to lo alto del parque, y siguiendo un camino de antorchas, que se cree uno Pipi Estrada yendo a votar en el Supervivientes ese. Se llega a una especie de terrazica de paja y tal. Mesicas de bambú y antorchas. Ahí es el rollo. Un buen mirador con la Gran Murcia brillando a tus pies y más cerca las jirafas, los hipopótamos y los ciervos. Se está fresco, oye. Acho, que si no lo sabéis os lo digo yo, que es que en Espinardo y El Puntal la temperatura media es 4 grados menos a Murcia. Es lo que tiene el Norte, nene.

La cena es un bufet libre. Acierto. A mi es que los bufets me pirran, acho. Eso del libre albedrío y la comida en una misma cosa es siempre un acierto. Pilarín dice que no había suficiente variedad para esquilmar 30 eurazos bebida aparte, pero yo lo vi más menos bien. Hablando de comida, ojo. Ensaladas, carne fría, salsicas, de entrantes y luego la carnaza. Hay vaca y cordero, y también avestruz y cocodrilo, con mucho, de lejos, lo mejor de la cena. No había probado nunca el cocodrilo, y está más rico que la vida.  

Ahora, no se si repetiré pronto. A media cena te apagan la luz y te hacen un espectáculo macabro de negros muriéndose y leones agonizando que tela marinera. Terminó justo cuando ya no se podía aguantar más. Pero lo que me cabreó hasta el límite fue la estrategia antibufet en el bufet. Acho, que los camaretas se pasan la cena quitándote la comida en cuando parpadeas. Acho, si no queréis bufet no pongáis bufet, pero pijo, si lo ponéis hay que dejar comer a la pesca… Nos ofrecieron ir a darle zanahorias a las jirafas. No fuimos. Puede valer, acho. Terra Natura puede valer. Habrá que ver cómo zurula el parque acuático. En mi época cerraron todos cuando murió un zagal en el acualán de Torrevieja. Vale.

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Foto: Junto a una de las antorchas

20/07/2007 08:30 achopijo #. sin tema Hay 12 comentarios.

Mercadillos

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Acho, los mercadillos. No me desagradan cuando voy con Pilar, aunque acabo cansado a los 15 minutos, ese cuartico de hora me gusta. Me fijo en mis cosas y me paro en los puestos de camisetas y de gafas de sol. Acho, que en el tema mercadillos también hay tendencias y se puede ser un cool hunter a lo morrallero, ojito. Pero si caes con un colega, acho, el mercadillo es insufrible. La noticia de la semana es que tengo a mi vera al Señor Ibiric, y nos fuimos en familia al Mercadillo de los Mercadillos, o sea, al de Cabo de Palos, convencidos, claro. 

Después de un ZM 101 completo la noche anterior, irse al Mercadillo a las 9.30 es para unos pocos elegidos. Allí estábamos con el sol nuca y nuestras intenciones de aguantar los 15 minutos de rigor, y así lo hicimos. Las pájaras se quedaron solas y después de otear dos puestos de gafas y ver la camiseta cani de moda: “Tengo un pelo en la boca y no se de qué coño es”, nos fuimos a la playa a darnos el mejor baño de la década en Cabo de Palos, no se si por dejar el Mercadillo, o porque el Jaloque dejó la playa más limpia que el cristal, pero buceando se veía con claridad Argelia. 

¿Por qué huele a cuero en los mercadillos? ¿Por qué dicen cuero cuando quieren decir sudor? Qué peste… Pero qué picotas tienen las gitanas, endiola, que te tomas una y las papilas explotan de sabor… Porque otra cosa no, pero la fruta… En cuanto a las tendencias… Pues collares plateados de doble cadena pa los teencanis, el rollo tatuaje, que está alcanzando cotas desorbitadas en el tema Campo de Cartagena, los zapatos esos de punta y que definitivamente Dolce y Gabana ha perdido la batalla. Por cierto, la canción esa de los micrófonos… verano canirulo. Ojo. Hasta septiembre, no más Mercadillos. Vale.

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Foto: Con Ibiric, en el Mercadillo de Palos

23/07/2007 08:30 achopijo #. sin tema Hay 12 comentarios.

Lo del Tour

20070726082850-g0726.jpgAcho, qué lastimosidá lo del Tour... Un payo que no ha hecho na en 12 años, ahora con 33 se pone más gallo que el gallo. Huele. Ahora Contador líder, de rebote y más feo imposible. No se quien tiene más culpa, si Francia, los ciclistas, los médicos o la prensa, que por cierto dedica más espacio al ciclismo gracias al doping. Alomejor hay que acostumbrarse, y esperar siempre a ver si iba dopado o no. Se está afianzando ya como algo al uso. Porque pocos españoles no pensaron ayer mal de Rasmussen, que más que de ciclista tiene nombre de 10 pelotero danés que ficha el Barça. Una pena que Contador no pudiera con él ayer, hubiera matado dos pájaros de un tiro, demostrando que se puede ganar a un dopado, y ganando el Tour limpiamente. No se en qué terminará todo esto, pero es feo que te cagas. ¿Dejarías el libre doping en el ciclismo? ¿Harías un Tour más flojo para no permitir absolutamente nada de doping? ¿eliminarías al equipo médico de los equipos y pondrías un equipo médico de la organización para todos los ciclistas? Las soluciones están en estas tres preguntas... o por contra... lo dejaría todo como está y te acostumbrarías a las sopresas de dopajes y abandonos... Tú dirás. Vale.
26/07/2007 08:29 achopijo #. sin tema Hay 31 comentarios.

Ibiza Way

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Acho, que si el garito no tiene camas ibicencas es que es un ful. Lo que toca es camicas y alfombras en la playa, y sofanes de cuero blanco así, con mesicas. En el tema garito verano estamos enjugascaos en el rollo ibicenco y no se ve salida. Me dicen mis delfines campamoriles que han abierto un Ibiza clase 1 en Montepiedra, en plan camas, sofanes blancos de cuero y piscina, y que el sábado ya tuvieron que pasar lo suyo cuando 3 o 4 no soportaron más eso de ir en plan Jordi Labanda y se tiraron al agua. Los seguratas no sabían si eso era parte del rollo ibicenco y al final optaron por laissez faire de paz armada, porque me dicen que se quedaron así mirando al borde de la piscina.

 

El caso es que el ZM es más de lo mismo, y garito que se precie, si quiere que se le compare con el temita necesita su restaurán cuadrao, cuadrao, de camareros de negro y tatus, su semimercadico con jipi preciosa que hace pulseras y pendientes, unas bicis aparcadas por ahí, un par de vespas y luego el bareto y la semidisco, con playica o césped pa colocar los camastros de teka y cuero blanco, claro, y las alfombras en la playica. Que oye, que si, que está muy bien, pero que ya está to inventao en el tema playa sofisticada. Hay también velas que flotan y tal, y si acaso un puesto de tatus de henna, o jena, o como se diga.

 

Pues el otro día estábamos en el ZM después de cenar cuadrao, cuadrao, tomando un refresquico, en un sofá blanco, así, con mesica, en las alfombras de la playa, y nuestro subconsciente ibicenco nos pidió minuto 1, quitarnos los zapatos y echarnos cómodos pa disfrutar la fresca y ver las estrellas… cuando cual fue nuestra sorpresa que un camarerico se acercó a pedirnos que bajásemos los pies del sofá y tal… Uf. Acho, no le dije na, pero vender Ibiza y luego ponerte en plan tuconesaszapatillasnoentras, al más puro estilo capital de provincia acomplejada, casi me mata del susto, acho. Menudo patinazo del modernen super tradición chic manguero, el gran ZM101 no te deja poner los pies en el sofá blanco. Menuda… A ver si me da tiempo a conocer el garito ibicenco de Lovespring… y comparamos. Dice Piter, que en esto es un sibarita, que es más sofistiqué… Ay! ¿Podré ir descalzo? Vale.

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Foto: Las camas ibicencas.

27/07/2007 10:44 achopijo #. sin tema Hay 11 comentarios.

July´s Perlicas

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Saqué un agua en el cine, de una máquina. Valía 1.30. Eché una moneda de euro y tres de diez. La última de diez no la cogió. La volví a echar. No la cogió. La volví a echar. Tampoco la cogió. La mire, por el otro lado, y la volví a echar. No la cogió. Marcaba 1.20, y el agua no caía. Entonces hice lo que hacemos los humanos en estos casos. Sin creer mucho, pero por si las moscas, puse la moneda sobre la máquina, encima de la ranura, y la froté fuerte unas siete veces. Estaba claro que ese era el sitio donde otros humanos lo habían hecho otras veces, porque estaba rayado. La volví a echar… y la máquina la cogió. Saqué el agua, y entré en el cine. Acho... ¿Por qué si la rayo entra la monedica? ¿Es porque se calienta? ¿Quién fue el primero que lo hizo? ¿Es innato o es una costumbre aprendida?

 

Enciendo menos la tele. Pero cada vez que la enciendo, acho, sale la paya esa con cara de caja sonriendo, que un día me la encuentro en el pasillo de mi casa y me da un síncope… Acho, qué taladro los de orange con la zagala caracaja, pijo, y la musiquilla esa. Que si, que está conseguida, y que da buen rollo, pero pijo… Os sobran 25 spots al día…

 

No hay canción del verano, acho. Se que los hilos los mueven a favor de la tal Tata Golosa esa, que llegan mensajes a mi móvil desos de descargas con la melodía esa de los micrófonos a mansalva… así que me huelo que a falta de entradón de última hora, estamos con los micrófonos paquí y pallá lo que queda del veranito.

 

Hoy por hoy lo que me está poniendo más nervioso es el rollo que se trae Woody Allen con su peli Barcelona-Oviedo. Acho, no puedo con el tema superstar de Bardem y la Pe con los seguratas esos de negro con tatuajes, que parece que en cualquier momento o te doblan el cuello o te sirven vino... Y encima aparece ahora la Pe con Bono na menos que en un Yate en Saint Tropez, vamos, que se acordará del Maconajiu ese o algo. Por cierto, Bono es que ya no... No se por qué, pero ya no.

 

Nos falta un delantero, un lateral derecho, un organizador y que aclaren el futuro de Juanma. Se han pasado con él. Es una mierda que aquí no tengamos fuerza pa montarla, pero el feo a Juanma, a pesar de que su fútbol sea mejor o peor, no es de recibo. Ha estado aquí todos estos años y su actitud ha sido siempre la de un señor. Si hubiera gente con cojones haríamos algo… pero es lo de siempre. Desde aquí, Juanma, muchas gracias por tus años, y por tu murcianismo.

 

Sigue el verano… Vale.

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Foto: Bono, ya no. No se por qué, pero ya no...

29/07/2007 23:40 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

Abrefácil (RE)

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Un RE para mediados de semana vacacional... para los que lo han pedido, para los que en su día lo votaron como el mejor post, y sobre todo para los que no lo han leído y se han cabreado abriendo una lata de atún, salmón o chorizo suave...  

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Hasta los hugu de abrir envases de embutidos, pijo. Coño! No se si seré el único, pero lo de los nuevos envases de embutidos ya se está poniendo feo. A ver... coges el envase ese así cerrao al vacío y el lomo brillando dentro puestecico así en rodajas paralelas. Dos filas. Llevan un cartón grapao con el logo, lomo de suputamadre del Bierzo o lo que sea, y el plástico ese que parece que lo han pegao en la NASA, nene... Si llegas con hambre, mojao, sudando de las gotas, y quieres picar un par de lonchas, si el paquete está cerrado hay que olvidarse directamente y dejarlo pa después de la ducha si acaso, una vez meao, tranquilizao y demás historias...

 

Hay que armarse con un cuchillo. Que no te la metan doblá con eso de Abre Fácil (aquí y la flechica roja esa señalando una esquina) porque vamos, hay que ser el puto mito de Bourne para abrir la pila de lomicos. Ni uña, ni dientes (ojo, dientes nunca) ni capullos. Cuchillo o tijeras grandotas desas que se meten tres dedos por dos... y así aseguras hacerle algo de daño al envase. Una vez agujereado o abierto tijeras el envase se pliega como si fuera una medusa. Posición de defensa y se oye un rudidillo así shiiuuuuuP! Está perdido. Toca la fase del engrase rojo. El cuchillo no entra. Ni el más fino de los cuchillos puede meterse entre los dos plásticos solapados como si los hubieran soldado. El lomo sigue ahí, y ahora además echa tufillo así a lomico sabroso expulsado en el susodicho Shiiiiuppp! Y te pones más nervioso... Estás en la fase que si lo piensas (¿qué capullo estoy haciendo aquí tratanto de comer algo pijo en el año 2006?) porque pijo, en las cavernas era mil veces más sencillo esconderse con piedras y matar mamút pa echarlo al fuego y jamar como un bellaco aplacando el hambre...

 

Pero no... no hay piedras, ni mamuts, hay envases al vacío que hacen Shhuuuuup!. O sea, que sigues, con el hambre y el olorcillo. Tenedorcillo desos de tamaño cucharilla es la herramienta más adecuada. Lo insertas a la fuerza hasta que el plástico cede un milímetro y ya por necesidad y hambruna te ves obligado a hacer palanca con le dedo, claro, entonces llega la grasación de la mano en rojo y el olor es ya sanguinario. En esas tiras fuerte con dos dedos a forma de pinza, ya con la mano bien llena aceite, y pijo... ahora viene ya lo peor... que quieres ¿sacar un par de rodajas? Tu estás colgao, picha, ahí sale la ristra derecha entera bien pegaica toa fuera del plástico del capullo, que ahora achanta como si se hubiera rendido y suelta tinta en un último zarpazo, como diciendo, si si, vas a comer lomo, pero te vas a ir pringao hasta las cejas...

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Pierdes. El envase siempre gana. Cuando te has podido tomar dos lonchas de lomo tienes las manos brillantes, manchada la camiseta, una ristra lomo en la mesa manchando mantel, o mesa, o encimera, el frigo abierto, el envase roto, hambre, sudor, cabreo y un tenedorcillo, dos cuchillos y unas tijeras sucias. Qué quieres que te diga... un neandertal se jampa medio mamut desos y si me ve se parte... y eso 300.000 años después... Algo no va bien... Algo no va bien, al menos, en el tema de los abre fácil. Vale

31/07/2007 12:05 achopijo #. sin tema Hay 7 comentarios.

Schssshhhh!

20070731234449-barco07.jpgBarco. Arenales. Insolación leve. Jaloque. Cervecita. Ensalada. Rueding. Sal. Viento. Cabos. Mar Menor. No hay medusas. Sigo odiando las motos de agua. Vale.
31/07/2007 23:44 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

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