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Se muestran los artículos pertenecientes a Octubre de 2008.

Moreras

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En Murcia nos íbamos de moreras, acho, que daba gusto. Desde La Condomina hasta Juan XXIII te hacías dos bolsas de basura de hoja verde buena gusanera, y se ponía uno la barriga verde, más verde, con el atracón a moras dulces. Que luego te venía la morerrea nocturna que también daba gusto, acho, que si no hacías vacío en el WC al sentarte se te ponía el baño entero al gotelé violeta. Eso de irse de moreras, era de esas cosas que hoy no parece que hagan mucho los chavales, como tantas otras cosas, que desde los tamagochis se ve que lo de cuidar animales y eso se hace mejor con la pleistesion. Con lo que era aquello de agujerear la caja de zapatos, tenerla a buen recaudo en el escritorio, y pasarse horas viendo comer a los gusanos, los cabrones, que se jamaban una hoja siete veces su tamaño en tres minutos.

 

Lo de irse de moreras venía bien para casi todo. Exceptuando lo de comerse cien moras cogidas del suelo, que no tenía buena pinta, y no todos podían hacerlo, que también había pijicas en los tiempos de la EGB, lo que implicaba una tarde de Moreras era casi un entrenamiento militar para convertirse en un buen rapaz de recreo. Era curro de dos o tres mínimo. La técnica de movimiento moreril para soltar las moras y que cayeran al suelo aparejaba un conocimiento exhaustivo de la madurez del fruto y la edad del árbol. Era época de moreras cuando las manchas de la acera de ese árbol habían comenzado, no eran muchas, pero tampoco ninguna. Ese era el momento idóneo para arremeter con dulzura contra el tronco, en tres o cuatro golpes secos con la planta del pie, y siempre en la mitad del mismo. Eso hacía que cayeran las moras fácilmente.

 

Una vez recogidas las moras más jugosas y mejor formadas, las más lilas, y comparar con los moreristas los trofeos adquiridos, y antes de comérselas, tocaba elegir hojas. Siempre caía alguna, pero decíamos que las que caían no eran buenas para los gusanos, que les gustan las claricas y fuertes. Así que tocaba asentarse en el árbol, y entre dos mejor que uno, hacerle las espuelas al mejor escalador. Las espuelas, acho, menuda técnica de equipo. Cuando el escalador se aupaba a tres metros del suelo, agarraba una rama con una mano y con la otra elegía las hojas, haciendo caso omiso a los consejos de los espueleros, cogiendo las que él decidía. Una vez abajo, se hacía el reparto, y se decidía si comerse las moras antes de pasar de árbol. En tiempos teníamos hasta señaladas las moreras más productivas, y menudos berrinches cuando llegábamos, y la morera había sido vejada por algún otro grupo morerístico. Hay menos moreras en Murcia, que ensuciaban mucho las aceras… Pero acho, que murcianas serán siempre las moreras. ¿Ibas de moreras? Vale.

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Foto: Moras de moreras

01/10/2008 10:16 achopijo #. sin tema Hay 13 comentarios.

Doble Fila

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Acho, no sé cómo se medirá el rango de cada ciudad en lo referente a la facilidad para dejar el coche en doble fila, pero puedo asegurar que el aumento en Murcia en los últimos años ha sido espectacular. No hay día en el que el de delante  no se me pare en doble fila, acho. No hay día. Llevo un 134 de 134 acojonante. Sea paya, sea payo, payica, payico, currela, ejecutivo, estudiante o macarrazo, me la hacen como si fuera un concurso, acho. Vas con el ansia de llegar y ponerte a tus cosas, y ale, el doblefilero del día en el momento más tenso, ya sea con el semáforo en verde, o a un metro de un sitio libre de ORA, que llega uno y se te planta, pone las luces de emergencia, échale jarros de piedras a la cosa, y sale del coche, como el que se fuma un puro. Te mira un segundico con los labios apretaos, se encoge de hombros y se pira por la acera panchito.

 

Acho, me quedo con la boca seca. No concibo. ¿Se va? ¿Deja el coche así con los intermitentes y se va? Y tú detrás, ahí, viendo pasar coches por la izquierda y todos aparcando en tu sitio, mientras tú estás encajonao con cara de ciervo. Acho, ¿no es pa llevar un AK47 fijo en la ventanilla y en cuanto el doblefilero amague: -¡¡Chsst!! ¡Eh!, enga pal coche echando chispas… Que así verías tú si te paraba alguien delante y te hacía lo de los hombros. Acho, es que es quemante, y yo, como en esas pequeñas cosas de la vida llevo la chepa llena papeletas, me tocan todicos. Lo hacen con una sangre fría que me asusto de la vida, que es que ni remordimiento alguno por dejar a alguien ahí to tirao. Se bajan, y puntopelota. Luces de emergencia… si emergencia quiere decir ir a por el periódico, tomarse un café, pararse a hablar con un amiguico, recoger un paquete…

 

Pero acho, no es lo único que toca… ¿y cuando los peatones te hacen el Daikin? Sí, sí, el Daikin. El payo ese que hasta se le apaga el aire porque no es nadie. Cogen y pasan a un centímetro de tu morro, ya esté el semáforo en rojo, o violeta, que les da igual. Empieza uno, y como si no estuvieras, que acho, ni siquiera chirriando rueda, que hasta te miran así como diciendo: -Si, si, chirría, que anda que no sabemos que no vas a pillarnos, julay… Y tú, ale, a esperar a que algún buena persona decida que pases, que pa eso tienes el verde… y cuando llega el buena persona, pues Dios le premia cambiando la lucecica, y entonces te chupas el semáforo doble, y la cara de ciervo en el retrovisor. Esto del tráfico es un mundo, acho, y vamos patrás. Aunque la calle del planeta en la que más peligro corre un conductor es la Calle Correos, acho, no hay día en el que no esté, de arriba abajo, llenita de doblefileros y peatones jugándose el pescuezo cruzando a destajo. ¿Paras en doble fila a menudo? Vale.

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Foto: Doblefilero clásico

03/10/2008 11:12 achopijo #. sin tema Hay 15 comentarios.

Otoñico

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El otoño en Murcia es Alfonso X y las hojas secas, y la Feria del Libro, y las niñas de Jesús María sentadas con sus carpetas en la valla rojiblanca. El otoño en Murcia es madrugar con días de sol, y de lluvias, de jersey por la mañana y manga corta a mediodía. Hay otoños de gota fría y nubes negras cuando vienen del Santo de Monteagudo. El otoño son filas de niños y sonido de bocinas, son propósitos, estudio, libros nuevos y bibliotecas. El otoño en Murcia es naranja pálido, y gris, y de rocío en la huerta, que huele a tierra húmeda. Es tiempo de San Antolín, y de las berenjenas del Bar Salzillo, y de los cuellos altos. Son tardes de sábado con paseos y películas de cine, llega la Semana Grande y eran tardes de competiciones de birlochas y tirachinas. El otoño son también días de playas lisas y sonido de olas, de mar oscuro y algas en la orilla. Las naranjas están en su punto, y las peras, las manzanas y las uvas de mesa rojas.

El otoño es olor a puro, y banderas. Es murcianismo, rancio e ilusionado, son gritos, cánticos y afonías, y viajes largos, con una bufanda y un amor ilimitado que prestigia pimentonero. Del río sube fresco, y al cruzar el Puente Viejo el novio arropa a su chica, cuando la acompaña a casa y cae la noche. En otoño se oyen las campanadas de la Catedral de otra forma, y miles de transeúntes con recados suben y bajan al amanecer la Trapería, que vive su estación preferida. El otoño es calabazate en San Pedro, y castiza la ciudad, con huesos de santo y banderas de España que saludan a la Virgen del Pilar. El otoño también son frutos secos, avellanas y comidas en la huerta los domingos, con partidas de bolos, y tardes de palomos que pintan el cielo de colores.

Y es un plato de cochinillo asado, revuelto de setas y níscalos, huevos al Real Murcia y rabo de toro con un vinico de Bullas y un variadico de naranjas de Santomera, con nueces y tocino de cielo... y ya puede venir viento helado de Albacete y llover fino, que es entonces, al volver a casa a media tarde, cuando uno se da cuenta de la suerte que hemos tenido de nacer, entre miles de millones, aquí junto al Segura, al amparo de la Fuensanta, los cuatro castillos, y las siete coronas, acho... que no hay un lugar mejor para nacer, para pasar el otoño y para todo lo demás. El otoño son semanas largas, de monotonía dulce, porque no hay fiestas, ni viajes, ni frío, ni calor, que cuando es otoño en Murcia, Murcia sólo es Murcia, y nada más. ¿Te gusta el otoño en Murcia? Vale.

Foto: Hojarasca otoñil

05/10/2008 09:00 achopijo #. sin tema Hay 9 comentarios.

Crack!

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Acho, qué pena no tener un banco, que cogen y te pagan 150.000 millones de euros y te arreglan para los restos. Digo yo que esto de las caídas de los bancos en plan tonto el último no ha pasado de un día pa otro, acho, que miles de millones de euros de agujeros no se hacen así en una tarde… ¿O sí?  Que parece que uno tocó la tecla y le dijeron que sí, que le pagaban los cuartos no fuera ser que… y entonces han cogío y venga a quebrar bancos por aquí, y por allá, que como los estados apoquinan, pues dale vida. Yo no tengo un banco, pero si de esos 150.000 milloncejos me cae un cuartico así ni pa ti, ni pa mi, pues mira oyes. Que menudas cantidades que aportan los Gobiernos, la Merkel y to eso, acho, que digo yo para ingresar esos eurazos montarán un comité de trailers negros en plan película para transportar el dinero con Steven Seagal en el techo con dos metralletas, por si los albano kosovares.

 

Si ya suda uno cuando tiene que hacer una transferencia para pagar unos eurillos pa una boda, me imagino los sudores para ingresar 150.000 millones de machacantes, acho. Hay que tomarse cinco valiums antes de poner la firma electrónica. Pa equivocarse en un número y que le caigan a Ramoncín de warbi. Al final, los Andy y Lucas, dentro de su supuesta incultura económica van a tener razón. Dijeron los payos que no entienden eso de las crisis, que lo que tiene que hacer el Gobierno es fabricar dinero a mansalva, y punto. Los puristas gafapasta se rieron de ellos, pero acho, todos los días sale un Gobierno que unta a base de bien a bancos en quiebra a lo Andy y Lucas, que de paso, acuño término. No se, pero a mi me parece esto un poco mosca, que mi idea primitiva del funcionamiento de un banco residía en que jamás todos los clientes vamos a la vez a por la pasta, que en el banco nunca está toda la manduca.

 

Ahora parece que se dan cuenta de que si la peña retira sus cuartos no hay líquido, pijo, pues como siempre… y entonces piden 150.000 millones, por si las moscas. No se, acho, que yo de banca se lo mismo que Andy, el de Andy y Lucas, pero que de un día para otro un banco necesite urgentemente 150.000 millones de euros me suena a la gran mentira de la vida. Bueno, a ver al menos si entre tanta transferencia bancaria, que si Fortis, AIG, y todos esos logos que ahora descubrimos que son bancos y que conocíamos por el fútbol, la cagan y nos ingresan de warbi unos euros, que así sí que salimos de la crisis. No se, de momento no voy a sacar mis euros, pero lo de cobrar la nómina en billetes detrás de una cola no sería mala cosa, tal y como está el patio, y ale, debajo del colchón, como parece que hace la mitad de España con los chorizos de 500 lagartos, y yo sigo sin ver uno. ¿Cómo ves lo de darle 150.000 millones a los bancos? Vale.

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Foto: Acho, yo creía que Fortis era algún medicamento

06/10/2008 10:49 achopijo #. sin tema Hay 29 comentarios.

Bombones

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“La vida es como una caja de bombones, nunca sabes lo que te va a tocar”. Frasecica súper ande las haiga del gran Forrest Gump, y una de las frases manidas que se queda la pesca y reconoce, y que goza de bastantes adeptos, supongo que porque les gusta la metáfora, aunque es que toda frase en plan existencial que empieza por La vida es… ya tiene muchos números para ganarse a millones. Pues acho, tampoco es para tanto, creo yo, que los bombones a mi no me han sorprendido nunca, lo que no quiere decir que no me gusten. Si coges un bombón va a saber a chocolate, más negro o menos, con más leche o menos, si acaso con licor, o con algo de fresa o naranja, todo lo más, sabores que las papilas gustativas medias prevén como si tal cosa. Así que a mi modo de ver los bombones, que no la vida, yo diría: La vida puede ser como una caja de bombones, siempre sabes lo que te ve a tocar: Un bombón, pijo!

 

Digo esto porque hoy voy a hablar de bombones, no de la vida. Que yo de Zemeckis hubiera usado el símil de la gamba, que además daba mucho más con la trama, y hubiera dicho: “La vida es como una gamba, cuanto mejor la peles, más fácil te la vas a poder comer”, con su toque Forrest, y más cierto que no hay melocotones como los de Cieza. Pero yo voy a los bombones. Soy de bombones, de regalar, y de comérmelos a gustico. Una caja grande así violeta de marca desconocida regalada de Suiza, Bélgica o Alemania es uno de los regalos que más disfruto, de largo. Pero es que una simple Caja Roja de a cinco ya me entusiasmo, así que soy facilón si hablamos de bombones. Es que además, toda la parafernalia bombonera, tipografías y diseños, colores y papelorios son canela fina. Es, de largo, el material supuestamente fungible que más dolor de alma me da tirar a la basura. Yo lo guardaría todo en cajas de bombones, acho.

 

En New York, si un bombonero se vuelve loco en Martine´s, en Viena, no te digo na, que hay escaparates de bombones que son la viva imagen de la casa de chocolate de Hansel y Gretel, hechos con Sahertorte, que luego paseando ves el tejado de la catedral de Viena y dan ganas de comprarse unos arneses y escalar hasta comérselo, que aún hoy estoy convencido de que es de chocolate, pero seguro. Soy muy de Lindt, de Godiva, claro, y de los bombones americanos, por supuesto. En fin, os hablo de bombones ahora que no voy a tomarlos en un tiempo, que me estoy probando a ver si me dejo unos kilos, y lo de los bombones creo que no entra en el planning que tengo puesto en el frigorífico. Si la vida fuera como una caja de bombones, acho, otro gallo nos cantaría… ¿No creeis? ¿Os gustan los bombones? Vale.

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Foto: Gump, Forrest, y la caja de bombones

08/10/2008 20:17 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

Miembras

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Le han borrado lo de miembras a la Aído de su discurso en el Congreso. Que la paya cogió y espetó eso de miembros y miembras en plan en serio, que no se diga que la de Igualdad no curra. Acho, lo de miembra no suena tan mal, que parece una mezclica así entre hembra y mujer, que podría encajar: - Acho, mira que miembra pasa por ahí… Joe, cómo están las miembras este otoñico, acho…Ahora, lo de miembra como sinónimo eufemístico al uso para el aparato reproductor no termina de encajarme. Vamos que igual que decir pijo y pija es lo mismico, con lo de miembro y miembra… pasa igual: – Acho, súbete la bragueta  que se te sale la miembra… Ahí no está la cosa tan clara. Menudo mundo el tema sexismo. Yo sé de una que en el 90 por ciento de los anuncios ve sexismo flagrante, que es un arte eso de pescar el machismo subliminal subyacente.

 

La última cosa fue lo de las croquetas de la Puri. Qué puedo decir, que yo, sobre todo, me quedé con las ganas de probarlas, que a mi las croquetas reinas me pirran, sobre todo las de Engracia, abuela de mi compadrino Ibiricu, y las de mi abuela Mamen, que le das un bocado a una y se escucha a los ángeles tocar el arpa. Pero acho, yo, con mi formación y conciencia, no ví machismo en absoluto, que son cosas superadas. El caso es que algún cenutrio pueda ver en eso un tentáculo más de la dominación sobre las mujeres, que leyendo tanta noticia de mindundis maltratadores, uno ya no sabe qué pijo pensar de esto del sexismo, que igual esa subliminalidad es la que va minando por lo bajini. Pero a mi modo de verlo, acho, el síntoma más claro de que hay igualdad sería que el anuncio de las croquetas de Puri no suscitara ningún tipo de polémica.

 

Achopijeros y achopijeras… es que, más que igualdad ahí estás diferenciando. Yo os digo que si me dirijo a la comunidad achopijera como achopijeros no trato de discriminar a nadie, líbreme San Fulgencio. Pero desde que se puso de modé la diferenciación de género, acho, parece que hace unos años la pesca sólo se dirigía a los machos, y no era así. En esto pasa un poco como con el murcianismo, creo yo, que como hay mucho rancio maltratador cogen y se pasan de igualdad a ver si hacen mella, pero por el camino se dejan a muchos, como yo mismico, que creemos que todo esto son pasos hacia atrás para una verdadera igualdad, acho, por eso mismo creo que un Ministerio de Igualdad es, en sí mismo, una medida sexista… aunque a lo mejor, y es lo que más me cuesta comprender, aún necesaria. Pero acho, que no se pasen de la raya, que en una de estas nos surge un movimiento masculinista. ¿Ves sexismo por todas partes? Vale.

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Foto: La Bibiana tiene mi edad, acho

09/10/2008 08:46 achopijo #. sin tema Hay 24 comentarios.

¡Takapín!

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Anoche me peleé con el lavaplatos, acho, y perdí a los puntos. Fueron unos 24 minutos larguísimos en los que recibía crochés, ganchos de izquierda y derecha, una y otra vez, y por más que me esforcé, no le toqué ni un pelo. Al final, derrota. Me pasó lo del ruidico. Esto es, cuando pones el lavaplatos to lleno y la hélice esa que esparce la limpieza se ve que toca en algo y entonces hace el ruidico. A veces es casi imperceptible, y puedes dejarlo pasar, pero el de ayer era de los de doble tilín. Sonaba así como: taaaka… pIN!, taaaka… pIN! Que parecía que se iba a liar en cadena en cuanto se rompiera aquello que fuera lo que tocaba la hélice. Así que paras, desaguas, abres, sale el vapor, extiendes las lejicas y reorganizas vajilla. Una vez medida la hélice y sus posibles obstáculos, todo en posición de semicuclillez recibiendo 60 grados en las sienes, metes lejicas, programas, y esperas.

 

El lavaplatos se pone a lo suyo, se llena de agua, y dale que zurra. Como la seda. Pero anoche el lavaplatos tenía ganas de gresca, y justo cuando ya había apagado la luz de la cocina y percibido el mullido cojín del sofá sobre mi recién puesto pijama, cuando el calor de las sienes ya está desapareciendo… taaaka… pIN! Taaaaaaka pIN, pIN!! Ahhh! Frenazo, lamento, cierre de ojos… y vuelta atrás. A la tercera vez que no te ha dado tiempo a llegar al sofá, ya vuelves a la cocina y no apagas la luz. El combate ha comenzado. Acho, era imposible que la hélice chocara con nada, pero imposible. Saqué los vasos, las tazas, el cazo… en un radio de 10 centímetros bajo la hélice no había nada. El fregadero estaba otra vez casi lleno de vasos, platicos y tuppers, y después de todo el proceso, a la quinta andanada, volvía a sonar: taaaka pIN! Taaaka pIN!...

 

El combate era irremontable. Así que sólo quedaba decidir de qué manera perder, porque hay dos maneras de perder contra el lavaplatos. La primera es ponerlo, apagar la luz, cerrar todas las puertas y dejar el takapín hasta que termine, aunque para eso hay que tener la sangre de plomo, y yo no la tengo. Así que, por el bien de mi ansiedad, y para poder hacer un poquico de sofaning, opté por la opción dos: abrir, y dejarlo pasar. Ya se fregará mañana, como sea. Acho, si hubiera fregado a la Navarra, como en mi pisico de estudiantes, con la radio puesta y manos al Fairy, llevaría media hora en el sofá. Que así recordado, hasta parecen los mejores momentos de la vida estudiantil, cuando había que fregar todo lo fregable que había en la casa, porque no quedaba nada a usar como utensilio de cocina, cuando no sabías lo que era perder contra un lavaplatos. ¿Te ha pasado lo del ruidico? Vale.

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Foto: ¿Amas el lavavajillas?

10/10/2008 10:12 achopijo #. sin tema Hay 31 comentarios.

La Gota Fría

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Antes de que acuñáramos el término técnico ‘gota fría’, a lo de llover a jarrazos en septiembroctubre lo llamábamos la riada. Hace unos años, acho, había riada cada dos o tres añicos, y el río venía marrón de orilla a orilla, que casi se desbordaba por el Puente de los Peligros, como cuando metes cuatro magdalenas en el Nesquik, y se decía eso de que por Torreagüera sí que se había desbordado... que metía un acojone que no veas. Cuando había riada la clase se quedaba en la mitad, y nos vestíamos con el uniforme murcianístico antilluvia: chubasquero con capucha, paragüicas y botas de agua, pantalón por dentro. Que más que a clase, íbamos a los charcos, y había que pertrecharse.

El problema de que no llueva nunca en Murcia es que cuando llueve se lía la del zarangollo, acho, que llueve dos días de gotones jarra y parece que fuéramos hormigas cuando les soplas, porque Murcia no está hecha para la lluvia y nos entran las ansias. Siempre que llueve pienso lo mismo… - Mecagüen! Nos ha pillao despreveníos…Aunque lleven anunciando gota fría hace una semana. En un plis, zapatos y calcetines empapados, barro en los bajos del pantalón, el coche que te salpica, el paraguas olvidado… Cosas que en el norte solucionan tipo gentlemen, y aquí parecemos verracos.

Pero ojo, que eso tuvo sus ventajas, porque en la época de las riadas con las botas de agua aquellas azules con la parte de arriba amarilla que llevaban hasta cordón de sujeción, con el pantalón metido por dentro, en los charcazos del colegio anda que no se disfrutaba… Acho, había un charco en el campo del lao de mi colegio, que el que lo atravesaba después tenía una semana de inmunidad recreril. El rollo botas de agua, creo, está directamente relacionado con que no llueva mucho, y nos pone casi como si nevara. Es que igual Murcia es la ciudad del mundo con más charcos por metro cuadrado con el menor tiempo de lluvia, si es que hay un índice que mida esas tres variables, lo que hace que hayamos sido excepcionales compradores de botas de agua y exquisitos exploradores de charcos.

La prohibición paterna de meterse en charcos hacía aún más atractivo lo de las botas de agua… En cuanto espalda, ale, al charco. Pijo, qué gusto… Ahora, con pelicos ya, no tenemos botas de agua, pero vamos en el cochecico atravesando esas lagunas espinarderas y pedanistas murcianas tan características, y aunque nos quejamos entredientes, la sensación de las ruedas expulsando el agüica marrón a diestro y siniestro es prima hermana de la de meterse al charco con las botas en el recreo… ¿Qué no? Así que sí, que no estamos listos para la gota fría, que menudas se arman, con los coches, el tráfico, los charcos, las ramblas… pero no olvidemos nuestro affaire infantil con las botas de agua murcianas en tiempos de gota fría, que tantos buenos raticos nos ha hecho pasar. Eso sí, otra cosa es la cuestión de anularlo todo por la lluvia, que no tiene remedio en Murcia. Es instantáneo, e incluso, ni precisa reconfirmación por el móvil. Si llueve, no hay partido. ¿Cómo llevas la Gota Fría? Vale.

Foto: Una riá en el Segura, acho

14/10/2008 00:17 achopijo #. sin tema Hay 7 comentarios.

Adiós Liria

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Con la sangre hirviendo y el nervio en cada gesto, Pepín Liria amenaza al toro rozando la falta de respeto, con ojos afilados, los músculos en tensión, talones a un palmo del suelo y la barbilla a la vista de Murcia entera. Pepín Liria se presenta de rojo grana y oro, año tras año en La Condomina, dónde Pepín Liria es el corazón y todo lo demás pasión. Cuando se arrodilla a cuatro metros de los toriles, se persigna y enmudece la plaza y la ciudad, y en esos segundos puede sentirse dentro de cada puño cerrado el alma pura de Murcia, que late desde Cehegín. El torero sin miedo, sabe de sobra que sus paisanos le sujetan con los dientes apretados en las gradas en cada muletazo, y le pagarán con otro estruendoso aplauso el atrevimiento de mostrarse entero, en el albero, como Pepín Liria, el matador de toros al que los murcianos le han robado el miedo.

 

Pepín no necesita burlar al animal, porque Pepín le tutea desde el principio. El toro le busca de igual a igual y el maestro se le arrima hasta que su mirada cornea al astado, por la derecha, por la izquierda, con las manos frías y el grito sordo, siempre erguido, en un toreo salvaje que es único en el mundo. Pepín Liria tiene lo que otros no tendrán nunca, que es a Murcia en sus venas, metida hasta la eternidad, para un toreo auténtico, de casta y coraje, que todos han reconocido en él. Pepín es Murcia en La Condomina, pero también lo es en Las Ventas, en La Maestranza o donde quiera que va, porque no le ha dado Dios más que el don de torear como su madre lo parió, más murciano que el Copón de Bullas, y sin miedo a ningún salón. Faltaría más.

 

Pepín Liria se marcha, y con él, el toreo murciano de una generación. Liria siempre será un maestro, con su toreo auténtico, que tendrá enamorados y también habrá quien no haya sabido ver, pero lo que nadie puede negar es que se lleva en un millón de aplausos un trozo de Murcia, en forma de amor. Gracias Maestro Liria por ser Murcia siempre y porque sigues vivo, aún sin miedo, después de mil sustos que han dejado muda a toda una ciudad, en plena Feria de Septiembre, suspirando por poder ver el alma de esta bendita tierra en una plaza de toros. Vale.

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Foto: Pepín Liria, el torero de Murcia

P.D. : Repito, en homenaje

14/10/2008 09:49 achopijo #. sin tema Hay 6 comentarios.

Lo del Calderón

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Acho, seguro que nadie está de acuerdo conmigo, pero creo que el cierre del Calderón es justo, por un lado, e injusto por otro. Me explico. La culpa de los desagradables incidentes entre ultras del Marsella y la policía fue exclusivamente del desinterés y la absoluta falta de información y documentación de la Policía Nacional española, que no preparó el partido en condiciones. Hay que conocer a qué se enfrenta, o puede enfrentarse uno cuando te visita una afición como la marsellesa, más que una afición, cuando te visitan los South Winners, Ultras del Marsella desde 1987. El origen de la disputa está en que la Nacional, con sus huevos, quiso quitar una pancarta de una calavera por considerarla una imagen nazi. Acho, si eso no es provocar, en toda regla, y además a unos vándalos, que alguien me atice con cuarzo.

 

Los South Winners llevan 20 años abriéndose la cabeza todos los domingos en todos los campos de Francia luchando contra vándalos como ellos, pero skin heads de ultra derecha. Son bandas, gangsters, tribus urbanas de grandes ciudades, delincuentes… sí, pero que luchan por unos ideales, por muy estúpidos que puedan parecer. Es así, y con eso hay que trabajar, y me refiero a la Policía Nacional. Un informe detallado de la actividad de este grupo hubiera bastado para no provocar ningún tipo de incidentes. Pero la Policía, más lista que el hambre, cogió y les dijo que la pancarta nazi fuera o mandobles. Precisamente no estaban hablando con 4 gatitos… Hablaban con los que llevan 20 años luchando contra los nazis, y que habrán pasado temporadas en cárceles de media Francia…

 

Todo es perseguible, y no dudo que no merecieran la carga. Lo lógico hubiera sido entregar la pancarta y punto, pero esos vándalos no son gente lógica, no es difícil darse cuenta. Por eso creo que una policía europea y moderna debería conocer mejor situaciones como esta, no haber entrado en ese juego, ni siquiera por desconocimiento (seguro que muchos ultras de izquierdas de España piensan que se hicieron los locos para entrar en acción y no me extrañaría). Lo que ocurrió luego es evidente, una vez saltó la chispa, está claro que lo perseguible es el comportamiento de los ultras. Así que cierran el Calderón por el desconocimiento flagrante de la Policía Nacional, causante a mi parecer de los incidentes, algo con lo que tampoco estoy de acuerdo, porque la Policía Nacional no representa al Atleti para nada… A no ser que el Atleti hubiera presentado un informe previo, que ayudara a la Policía en el cometido de vigilancia a los ultras. Eso si, veo ilógico a todas luces que los clubes y los aficionados de buen corazón paguen las consecuencias de las acciones de otros. Son esos los que deberían pagar, y nadie más. ¿Crees que es justo el cierre del Calderón? Vale.

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Foto: ¿Calavera nazi?

15/10/2008 09:31 achopijo #. sin tema Hay 17 comentarios.

Coletajos

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Acho, aunque sea por joder, lo de votar en contra del Estatuto de Castilla La Mancha, me ha puesto. Pero puesto de ponerme, acho, que mesentienda. Esto de los estatutos cada vez está más claro, acho, que en el próximo diccionario de sinónimos en el palabro Estatuto habría que poner: Dícese de la acción de legislar derechos constitucionales de un país para beneficio de una sola comunidad autónoma, con la obligación de que esos derechos obstaculicen, lo máximo posible, algunas de las más importantes posibilidades de desarrollo de otra región, promoviendo disputas entre comunidades autónomas. Así que cojan Pacheco y Garre y voten contra eso, pues me pone, porque la política tiene eso, que uno se convierte en parte de un barco, y hay que remar en la misma dirección, y que a ningún grumete le de por dejar de echar carbón… - Oiga, ¿pero eso no es lo mismico que están haciendo los manchegos con su estatuto? – Pues sí, compai, así que ya era hora de que alguien le echase un par de huevos.

 

Ahora, yo prefiero el estilo Pacheco-Garre que lo de García Legaz, que eso de pegarse el piro vampiro, es muy Pilatos… será que no es 'tan murciano', y entendamos que al menos, no quiso mojarse, que para eso le dio la Región votos a mansalva, y el hombre tendrá su conciencia. En todo el tema este del Tajo-Segura, como en lo del Ebro, y lo del agua en general, acho, hemos sido murcianos hasta el extremo. Que menuda pachorra tenemos. Eso nos honra, que damos caramelos en las procesiones y lo de la generosidad viene como los airbags, de serie. Pero acho, cuando alguno se quita la camisa y enseña el pecho, Murcia aprieta los dientes, y a muchos nos sale la guerra. Más que los votos en contra del Estatuto meándole a la disciplina de partido, lo que me mola es que les hayan felicitado, y hoy to quisque sienta orgullo murciano, y por fin, alguien defiende los intereses de los regantes.

 

Puede que sea todo un circo, que la política tiene eso, pero mira, que nos quiten lo bailao… y ojo, que nadie se alarme, que bailar, hemos bailao poco, que esto no es más que un coletajo (haciendo uso del más puro estilo Marca), que a la pregunta ¿qué diputados del PP han votado contra su propio partido en el Congreso esta semana? hecha en Barcelona, Vitoria, Ávila, Sevilla o Lugo, los más enteradicos responderían que los de Unión del Pueblo Navarro, pero el 80 por ciento entraría en esa preciosa variable del NS/NC con cara de colibrí. El Estatuto de la Región de Murcia, ahí habría que echar el resto y ponerle precio al petróleo refinado que nos roban por nuestros oleoductos, a lo largo de nuestra Región, los cabrones insolidarios pedigüeños de la Refinería de Puertollano (Castilla La Mancha)… ah!! Y una imndemización, que si quieren puede ser en agua y tiempo parejo, no en perras, por los 30 años de galipote y contaminación en la Bahía de Escombreras. Veríamos cuantos Pachecos y Garres mancheguitos dejarían de meter carbón en la caldera. ¿Qué te ha parecido la mini rebelión anti Estatuto? Vale.

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Foto: El trasvase que el Estatuto nos quita

16/10/2008 09:27 achopijo #. sin tema Hay 35 comentarios.

Perlicas

Joe El Fontanero, Joe The Plumber… Uff, menuda marca. Ya veo un logo así con la silueta de la cara de Joe saliendo por un círculo azul, rojo y gris, con letras de universidad en plan georgertown arriba: Joe The Plumber y abajo: Holland (Ohio). Su día de gloria, su momento de fama… ¡Dios bendiga América!

 

Estoy en pleno momento revival con Queen. Acho, si es que es lo mejor. Al Guille le vuelve literalmente loco que le cante Radio Ga Ga… y también le flipa I want to break free. Parece que se va a arrancar con los estribillos en cualquier momento, acho, qué maravilla… Ay!

 

Anda que el Rajoy anda fino, acho. Ese payo está hecho mistos ya hombre. Ni siquiera tiene madera para atender a los del Caiga en plan rapidez mental… y menudo hostión a su bastión nacional con lo del coñazo. A mi me da que es consciente de que no está donde debería…

 

Menuda deben tener montada el gremio de conductores de metro de Madrid con el temica del compi que se lleva travelos al curre. Anda que… si hoy pudiera elegir lugar para almorzar, lo tenía claro, el bar en el que suela para el gremio de conductores de metro, que además tienen pinta de saber lo que se hacen en el tema almuerzo.

 

Llevo 10 días con cuidados alimenticios. El doctor Madrid me hizo un planning, y exceptuando un domingo de migas, he cumplido bastante fácil. He bajado un poco, pero aún tengo que seguir… Creo que es la primera vez en mi vida que bajo peso, acho, y sin demasiado esfuerzo.

 

Estuve en el Outlet, acho. Es la palabra de la semana. También fui al Outlet La Noria ese. Muy Outlet, sí. Pero no me he comprado na. No por la crisis, que con tanto acojone creo que tengo la cuenta mejor que nunca en mi vida un 17 de mes, sino porque da como que no sé qué.

 

Me estoy preparando para El Cambio, aunque el frío no llega ni patrás, acho. Mentalizándome y haciendo mente para defenestrar alguna camiseta, que ya está bien, incluso algún polico. Aunque me da que aún nos quedan dos o tres semanicas para ponerse a ello.

 

Hoy me pillo lo último de Auster, a ver si seguimos con él. He terminado una de templarios en plan peli de tal, y voy a dentelladas con los apuntes de polemología de Sánchez Ferlosio… Lo que tengo en Muy Deficiente es el cine, acho, no llego. No me da. Al Padel, se puede decir que sigo invicto, por cierto…

 

Vale.

Vídeo: Radio Ga Ga (Wembley Live Aid). Disfruten

17/10/2008 17:20 achopijo #. sin tema Hay 9 comentarios.

Payasos

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Menuda semana de payasos llevamos, acho. Si en Murcia habláramos con acentico cubano un payaso sería un tío bueno en plan aquel del anuncio en calzoncillos en la barca, un payazo, vamos. Pero no hemos tenido semana de guapos, sino de payasos. Primero fue la calavera aquella de los ultras del Marsella, que decían los payos que era un payaso y no una calavera que incitara a la violencia. Acho, ya sé que en los últimos tiempos si hay personaje de quien no te puedes fiar, es de un payaso, que las pelis ya se han encargado de que los payasos, como las muñecas de porcelana, nos den más miedo que un perro con tres cabezas, pero de ahí a decir que una calavera con los ojos inyectados en sangre es un payaso, hay un trecho. Aprovechando el tirón, los amigos de La Sexta, por cierto, la tele de un payaso de payasos, cogen y llaman payaso a Mariano Rajoy, así, como que no quiere la cosa.

Rajoy es que esta semana parece que se ha puesto la naricica roja también, que el patinazo con lo del desfile de la Hispanidad es de los de circo, cáscara de plátano y buen costalazo, para muchos hasta definitivo. Así que la tele del payaso, aprovechó la payasada, y la semana de los payasos seguía tomando forma. Pero acho, Murcia fue la capital del tema, que aquí teníamos a Leo Bassi, alias ‘El Censurado’. Payaso modernen, cuya única fama proviene de la transgresión. Vamos, un artistazo… Promete una bomba informativa y cuando le toca encender la mecha, lo que hace es que le sale agua de la flor de su solapa en forma de bluf! y todos los que creyeron en su lucha, se quedaron ojipláticos. Claro, pijo, si es que uno no se puede fiar de los payasos hoy en día, que payasos así no merecen tanta atención. Reírse de la prensa, menuda transgresión, oyes.

Pero la cosa no termina aquí, que la campaña de Telecinco este mes en eso de las 12 causas juega con el tema payasístico en plan denuncia del bullying escolar, y han hecho un spot en el que los abusones son payasos con mala sangre, y los zagales buenos que ayudan al chaval del que abusan, son payasos con sonrisa de ángel. Acho, y a todo esto tenemos Murcia plagada con el careto de Rody Aragón y su espectáculo, otro payaso que parece tener un equipo de coolhunters de lo más puesto, que ha sabido ver el boom este de payasos y ha echado el anzuelo. Acho, que hasta estoy pensando en acercarme, aunque sólo sea por rememorar viejos tiempos, cuando los payasos de la tele vestían aquel mono rojo largo y bombín, y nos desgañitábamos desde nuestras casas gritando: ¡bieeeen! Aquello sí que eran payasos, como Fofó, que aún vive en su parque murcianico, y no los que nos han tocado en esta curiosa semana mundial de los payasos. ¿Cómo están ustedes? Vale.

Foto: Fofó, El Payaso

19/10/2008 11:45 achopijo #. sin tema Hay 8 comentarios.

'La Bestia' Nadal

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Acho, y a mi Nadal que no me gusta… Es que no puedo con su estilismo, y mira que no me parece chulo, ni tontín, ni nada de eso, pero es que no puedo con los pantacas esos de pescater y sus cintas por las rodillas, con los zapatones y sus sinmangas en plan camionero, que luego van así a clase los de la ESO, y nos extrañamos, acho. Tampoco me mola el gesto, que vaya tic tiene, acho, el payo. Del Potro anduvo finísimo con lo del orto, y eso que no dijo culo. Yo haría por quitármelo, el tic, digo, o no me pondría calzoncillicos, que en plan comando, como acuñó Joey en aquella mítica serie, no se debe rendir menos jugando tenis a lo bruto, digo yo que incluso a lo mejor rinde más nuestro Nadal. El caso es que el tic yo creo que nos es familiar a todos, que no creo exista el santo maromo al que jamás se le hayan metido los calzoncillicos por lo que es la raja del culo, y no haya hecho el gesto en cuestión.

 

Pero no es sólo el gestico, acho, es que su tenis me parece de fuerza bruta, lo que no le quita mérito alguno, pero hace que no sea lo mismo. Estilo, imagen, clase… son cosas que a un  number one hay que exigir sí o sí, y Rafa tiene un estilo particular, pero sin estilo, su imagen es única, pero alejada de lo que yo entiendo por un jugador de tenis, y clase, poca, sólo que tiene que parece un buen chico, pero sólo eso, porque jugando a tenis sólo se percibe músculo. Vamos que si Roger Federer es la clase personificada, nuestro Nadal es todo lo contrario. Acho, igual es que tiene 22 años y yo ya soy un viejales, y no me he percatado del salto de generación. A favor, bueno, lo de morder trofeos no me disgusta… tiene su cosa personal, y representa un poco su tenis, morder como un animal la presa conseguida por la fuerza… al menos hay un criterio.

 

Que nadie dude de que me alegro de sus victorias, y de su ingenuidad españolística, de su alegría sincera, y de su naturalidad con los príncipes y to eso, y que nadie dude de que le defenderé con uñas y dientes cuando toda Argentina haga chistes a su costa y le grite al sacar en Mar del Plata, en esa finalaza que nos espera… pero cuando veo jugar a Andy Murray, desde que El Griego me lo presentó, veo a un jugadorazo de tenis, sin bíceps, ni muslazos, que llega a todas las bolas y se saca un resto del antebrazo que es puro tenis, a mi modesto entender, claro está, que lo que yo opine no va a misa, y para eso nos juntamos aquí, para que cada uno exponga. ¿Te gusta Rafa Nadal? Vale.

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Foto: La Bestia Nadal muerde su presa

20/10/2008 10:40 achopijo #. sin tema Hay 53 comentarios.

Tocones

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¿Y esos que te tocan así cómo si fueran tu padre? Yo soy bastante tocón, la verdad sea dicha, que me gusta el contacto. Pero tengo un dispositivo cosido a mi conciencia vital que me funciona perfectamente, gracias a Dios, y no me ando tocando a diestro y siniestro… toco, creo, cuando puedo y a la peña que mantiene idéntico criterio al mío… Algún error habré cometido, que es normal, pero no cada vez que toco, como le pasa a algunos, que parece que el aparato elector de susceptibles tocados les zurula al revés, y se arriman cuanto más al que más tirria le da la cosa del que le toquen. Una especie de Ley de Murphy de tocarse y achucharse que todos hemos vivido alguna vez de cerca: - ¿Por qué me tocas? ¿Por qué? Acho, que no me toques…

 

Resulta que la Merkel se ha quejado a París porque el Sarkozy debe ser más menos que un pulpo, y es que tiene toda la pinta, el payo. Lo de tocar a destiempo y despersona es muy francés, y muy de payos con los párpados caídos. Sobón. Acho, es que hasta el palabro es así gabachico. Hasta dónde será la Merkel de las que no, y Sarko de los que sí, que he habido queja formal. Acho, en el siglo XII por cosas así se invadían países y santas pascuas. Si la Bruni no ha salido ya a echar sapos contra la Merkel, su tirria y las alemanas, poco le falta, que deben estar sujetándola con cuerdas y bozales. El Sarko tiene pinta se ser un tocón innato, de los ingenuos, de los que la cosa del soboneo va con su mecánica vital. De esos hay, y a muchos los confunden con gays, sobre todo esa gente que piensa que todo el que no hace las cosas como ellos son gays. Esos que parece que al nacer les metieron un palo de escoba por el orto y no conciben lo del tocar, pero de ninguna de las maneras.

 

Luego están los caraduras. Los bien llamados pulpazos, de manos grandes y oronda figura, siempre con una sonrisa en la boca y recién comido algo, que hablan gutural y arriman unas hostias de sobador con un quehacer digno de un profesional del tocar al que no le gusta. Son los de ‘campeón’, los de ‘tigre’, y la palmadaza en la espalda y la torta en la mejilla con la fuerza justa para que el recibidor la ponga en la casilla de cariño, y no en la de afrenta. Juegan en el filo de una navaja, y sólo achantan cuando el que recibe es un auténtico intolerable del contacto físico, un paloescoba con mirada fría. Me cuenta mi compadre Piter (man) que en Japón los guardias llevan guantes, que no se toca un solo grifo para lavarse las manos, y que las puertas de los taxis se cierran solas para no tocarlas… ¿No da algo de repelús? Que se agarren los machos cuando Sarkozy visite a la emperatriz Michiko. ¿Tú tocas? Vale.

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Foto: Merkel y Sarko

21/10/2008 09:04 achopijo #. sin tema Hay 19 comentarios.

¿La Fin del Blog?

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Acho, dice un pájaro que se llama Paul Boutin que esto de los blogs está ya en las últimas, que ahora, la moda es cerrar tu blog. Eso ya lo hizo la rubia lorenismo en su día, y quedó más guay que ser neoyorkino. No sé si estará de moda, pero Boutin, que tiene nombre de rodador contrarrelojista, le echa el muerto al marketing y a la prensa, que dice han canibalizado el mundo blog. Dice que ha pasado algo así como un suicidio, promovido por la vorágine bloguística de los medios, que han utilizado a mansalva el soporte blog para llenarlos de humo, lo que los contaminó tanto, que ahora lo que toca es echar el cierre, porque ya no hay frescura, porque la trituradora mass media ha envenenado todo blog viviente, y ya no se puede uno fiar de nadie… Acho, puede ser.

 

El caso es que a mi no me afecta. Yo creo que aquí seguiré, y que por mucho que esté de moda, o me envenenen los medios, seguiré contando pijadas mediocres para que los que caemos aquí comentemos cosicas de Murcia, del día a día, y de lo que surja, que es lo que da la vida a esto. A pesar de los contrarios, que haberlos, ahí están, dejando sus comentarios y muy contento que me pongo yo cuando me atizan, que de todo se aprende. Creo que Boutin tiene razón en que la maquinaria mediática se abalanzó sobre los blogs y les quitó parte de lo que son, pero creo que no ha sido suficiente, porque al fin y al cabo, los medios llegaron cuando esto ya era lo que es, trozos de vidas, opiniones, visiones, puntos de encuentro, que seguirán siéndolo mientras los que los escriben quieran. Lo que no es eso, no es un blog, es un híbrido publicitario que utiliza la careta blog para vender, es algo así como un splog, si nos ponemos a acuñar términos e-neologistas.

 

Splog: dícese del blog vendido como blog que en realidad responde a intereses mediáticos, ideológicos o comerciales en la red (de spot a splog). Yo no me vendo. Aquí hago un blog, cuento lo que me sale del pijo, y lo seguiré haciendo. Está claro que lo más importante es que estéis ahí, que comentéis, que haya vida… y si la prensa, o quien quiera, quiere reproducir este rinconcico murcianístico y nostálgico, no me opondré jamás, pero eso sí, sin perder la identidad con la que nació achopijo. Así que Boutin, acho, aquí en Murcia, eso de cerrar los blog e hincar la rodilla no nos va. ¿Crees que los blogs están corrompidos y en las últimas? Vale.

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Foto: Quasilogo de Achopijo

22/10/2008 17:28 achopijo #. sin tema Hay 21 comentarios.

Sudaderas

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Acho, no hay nada que me guste más, siempre, que una sudadera con capucha. Prenda predilecta, y por encima de las camisetas incluso, aunque estas tienen un componente de personalidad que no tienen las sudaderas con capucha… Pero si tuviera que decantarme jugándome la vida, prefiero una sudadera con capucha a una camiseta, siendo las dos mis prendas de vestir preferidas, con mucho, y de largo. Les siguen bufandas y trencas. Acho, mira que me gustan las sudaderas con capucha, pero no he tenido muchas. Es de esas cosas que no tienen una explicación lógica, porque es cierto que hay mucha morralla entre el género, pero siempre hay una que enamora. Siempre. En todo viaje a los USA es imprescindible volver con una sudadera con capucha. De todas las máximas de mi vida, esa es, quizás, la más asentada en mi conciencia, y a la vez, la que más he cumplido. Seguramente porque sólo he ido tres veces a los Américas.

 

Esas así de STANFORD, en plan rojas con las letricas y su power line en amarillico, o rojas, blancas y azules, o grises y rojas… Todas me valen, con su capucha y los cordoncillos así, como que no quiere la cosa. Con vaqueros y unos bambos sencillicos, acho, formarían la imagen de mi yo de ese de Matrix cuando te metes en el programa ese que proyecta la imagen mental de uno mismo. El caso es que, como os decía, no he tenido muchas. Ahora mi sudadera con capucha preferida, lo que la convierte en mi prenda de ropa preferida de todo mi armario, es una que me compre en NYC, así con letricas minúsculas que pone: newyork y un subrayado de esos tope american. Gris, letras negras y power line blanco. Me la pillé en una tienda desas de negros de publicidad y tazas de I love NYC, por 8 dólares porque esa mañana caían agujas de agua por la calle 42.

 

Es tiempo de sudaderas. Para la calle, y para ponerse en casa para una tarde de lectura, Cantueso y familia… que las pelis de los noventa, una vez que se pasó la moda de llevar camisa abierta con camiseta debajo, abierta por J.Fox y Matthew Broderick en Regreso al Futuro y Juegos de Guerra, adoptaron el rollo sudadera para momentos caseros de alguna manera subliminal que a mi me atrapó para los restos. Todo esto, unido a mis siempre presentes reminiscencias skaters, han hecho de las sudaderas con capucha mi prenda preferida, que incluso con rollo futbolero me fascinan. ¿Te gustan las sudaderas con capucha? Vale.

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Foto: ¿Si hago camisetas y sudaderas las compraréis? (En tiempos de crisis hay que mover negocios)

23/10/2008 12:11 achopijo #. sin tema Hay 30 comentarios.

Herramientas

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No valgo para el Bricolaje. No valgo para tornillos, destornilladores, niveles, metros, tacos, cajas de herramientas, alicates… No valgo ni para llaves inglesas, y eso que cambiaba los cojinetes de mi skateboard con los ojos cerrados. Tengo mala suerte para las cosas pequeñas, acho. Mi ratio de cumplimiento de la Ley de Murphy es del 90 por ciento, y subiendo con la edad, así que en el tema herramientas y cosas de casa, imagina, acho. Ando colocando radiadores de calor azul de ese, que son como decir las vocales al revés, más fáciles que la vida, pero siempre me lío. Siempre me pasa algo. Ayer estuve haciendo agujeros con el taladro, uno nuevecico que zurula a tope, y se me salía el hierro del 8 en cuanto rozaba la pared. Una y otra vez. Sudandico, y encajonado en el suelo... Brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr y plac, plac kitikliiing, kling, kling… el hierro a tomar por saco.

 

Después de hacer 8 agujeros en fases de ocho y nueve arremetidas taladrísticas me di cuenta de que el máquino tenía una palanquica para dos posiciones, y estaba en 2. La puse en 1, acho, y eso hacía los agujeros del 8 que parecía mantequilla la pared. Sólo me quedaban por hacer dos agujeros. Pero lo peor no era eso… lo peor es mi relación para con los tacos. Sí, sí, los tacos. Esas cosicas blancas o grises de plástiquico así como siliconoso que se meten en los agujeros taladrados para que el tornillo se ajuste. No podemos ni vernos, acho. Ellos se ríen de mí constantemente, saben que les necesito, y se aprovechan de la situación. En teoría si usas el hierro del 8 el taco tiene que ser del 8, con más lógica que Aristóteles. Pero nanai, acho.

 

Una y otra vez, tirando por tierra eso de que el hombre no tropieza dos veces en la misma piedra, se sucedían los mismos hechos: Taladro, agujero del 8, introducción del taco del 8, se cuela el taco del 8, inalcanzable con pinzas de depilar, el tornillo no engancha. Ale, y miras a la caja de herramientas, con las dos gotas de sudor, el cuerpo doblado y encajonado, y el destornillador en la mano, lleno de polvillo de pared y ladrillo, y los tacos están descojonándose en grupo, que uno comprende entonces el sentido de la palabra desternillarse, mientras el taco, desde el interior de la cueva en la que me la ha hecho descansa para los restos. Una cosa tengo clara, tacos, de los blancos cabezones, que esos no se cuelan. Así que mi labor de enmienda era cortar un taco cabezón y colocarlo encerrando al gris. Al menos, al final, después de muchos pesambres, siempre termino colocando algo. ¿Tú vales para las herramientas? Vale.

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Foto: Pa tacos, los del centro

24/10/2008 10:58 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

Cambio Horario

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A las tres fueron las dos anoche, acho, y por eso esta mañana tenemos más hambre que Paneque ‘el comepanes’, que dan ganas de unir desayuno y aperitivico. Para ahorrar luz, dicen los pájaros. Que ahora a las cinco la tarde ya es oscuro, y entonces enciendes antes las luces, y por la mañana, acho, pues como siempre, uno se despierta y lo que hace es encender la luz, así que no sé yo si esto es una pantomima para gastar más luz, y encima con la crisis en la chepa. Aquí en Murcia se nos hace raro el primer día, pero luego uno se acostumbra a cenar antes y a correr, que lo importante, o sea, el aperitivo, apenas nota esto del cambio de hora. Lo que se nota es en el momento diario de nostalgia triste. Ahora, en vez de vivirlo a primera hora de la mañana, cuando sales de casa y es noche cerrada, lo vive uno a las seis de la tarde, sin sol y con toda la tarde por delante.

Lo guapo del asunto es la tontuna que rodea siempre lo de las horas, y esto es porque hay dos tipos de personas en el mundo: los que entienden rápidamente cuando se adelanta y atrasa el reloj en función de las horas de sol y la estación correspondiente, y los que por mucho que lo intenten, año tras año, no recuerdan si a las dos serán las tres o a las tres serán las dos, si la noche tiene una hora más, o si tiene una hora menos, o si ahora anochecerá antes, o después. Yo soy de los segundos, que no me entero hasta que no pasa, y eso hace que el día D se viva con más emoción, y cuando tienes hambre de lobo a las 12.00 del mediodía te dices: acho, tocaba lo de adelantarlo todo. Qué bonitas conversaciones en las barras de los bares, cuando algún zagalón con ganas de pasarlo bien cae en la cuenta de que esa noche hay una hora más de farra, y las explicaciones y debates que se libran en el mismo escenario sobre los motivos del cambio horario.

Acho, ¿y por qué a las dos de la mañana? Alguien siempre cuenta en días como este eso de que el abuelo se levanta justico a las tres para atrasar el reloj a la hora en clavo, no vaya a ser que se desperdicie algo de tiempo. No me extraña, pijo, si todos los periódicos avisan en portada: ¡Ojo! Esta noche a las tres serán las dos. Esa ciudadanía obediente y responsable lo menos que puede hacer es levantarse y cumplir con el designio a la hora H, el día D. Luego están esos que no se enteran hasta que van al cine y llegan dos horas antes, que ya me gustaría conocer al recordman español del enterarse del cambio de hora, que seguro es alguien curioso. Ahora, lo mejor del cambio de hora es su lado más españolístico, o sea, la utilización del cambio horario como excusa al escaqueo, deporte nacional… - Acho, es que con esto del cambio de hora se me ha hecho tarde… Menuda es esa. Aunque de todo esto, el dato por el que daría un Potosí es el porcentaje de peña que no ajusta el reloj del coche jamás, y sólo lo lleva en hora seis meses al año. ¿Cómo has vivido el cambio de hora? Vale.

Foto: A las tres, serán las dos

26/10/2008 12:53 achopijo #. sin tema Hay 15 comentarios.

Hablagritos

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Lo de chistar me requema. Que alguien crea que puede chistar para hacer callar es una de las cosas que me parecen más feas del mundo, acho, qué quieres que te diga. Mandar callar a alguien así es como pisar margaritas. Pero ojo, que lo de los gritos en los lugares públicos de la pesca en este país, y en esta región, es de esas cosas que no nos van a cambiar en la vida, pero ni en siglos acho. Mira que es europeo eso de que la gente hable abonico siempre y se esté en los restauranes más tranquilo que un san bernardo… Pues aquí no hay Europa que valga. Como somos así, que todo es fiesta y castañuela, en cuanto somos más de dos en un restauran, ale, a gritar como cabrones. No puedo decir que yo soy muy suizo, que mil veces he armado el taco en la mesa, pegando vivas a la Fuenstanta cuchillo y tenedor en mano, y servilleta en plan Obelix, aunque creo que siempre en sitios y sobre todo, situaciones, en las que incluso en Rejkiavic sería permisible.

 

Es que, acho, no es lo mismo un sitio de cenas a lo rampa de lanzamiento, en sábado noche, o mediodía, que una cervecita de domingo leyendo el periódico, o comida de transición… sin embargo, en todas partes está el monotono de jaleo perpetuo, ese hilo palabrero constante que atrilla las sienes, plobrlarerblablabrelablerralbleblablerrro… Así, que se va metiendo por el tímpano hasta que cubre toda la corteza del cerebro, mezcladico con el humico, con los tonos de cien voces y mil conversaciones, y sobre todo, esas puntas de carcajada o de alguien que llama a otro alguien, que suben los decibelios hasta niveles de multa municipal. El volumen en España dobla al resto de Europa, y me da a mi, que en Murcia doblamos a la media de España, en esa cuenta con variables: sitio bien, no sábado lanzador y volumen de conversación.

 

El sábado fuimos a La Parranda, pequeño tabernáculo de buen comer en el que se permite un volumen medio territorial, esto es, el quasigrito, superior a la media nacional, lo que para un danés medio de 60 años sería motivo de sordera crónica a los 15 minutos de almuerzo. Pues bien, había una familia bien que celebraba el cumpleaños de la abuela, sin juventud alborotadora, ni predisposición de lanzadera a Plaza 3 o 609, ni siquiera eran familia de puro y coñac, era una familia media, normal, de ratio, de encuesta, pura. Pues acho, el volumen medio de los 18 comensales batió más de 10 veces el histórico récord del Taberno, que ostentábamos amiguetes de achopijo en una noche que cerramos el saloncico con Diego El Cigala y su troupe. A un amiguete se le ocurrió, a la décima pulverización del récord, mirar por encima de la mesa y hacer un leve, casi indetectable, gesto de apaciguar griterío, a lo que la familia respondió, al unísono, chistando cada dos minutos, poniéndonos caras de ciervo, desde ese momento, y hasta la tarta. Gritos y chistados, así es la media, y lo que nos queda. ¿Te molesta el volumen de Murcia? Vale.

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Foto: ¿Recuperaron El Grito?

27/10/2008 11:51 achopijo #. sin tema Hay 23 comentarios.

El Guille

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Con 5 meses y medio... El Guille es la fuerza para todos los días. En la foto, con Au, hace apenas una semana. Él es el principio y el fin de todo.

28/10/2008 14:17 achopijo #. sin tema Hay 18 comentarios.

MTV Murcia Night

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Acho, la MTV va a hacer un show murcianístico. Qué guapo. MTV Murcia Night Show. Summer 2009 in Costa Cálida. Where the sun lives on tour and party people happy night in Cartagena and water for everybody in da´ house. Oh yeah, meeen! La primera imagen que me ha venido al cerebelo ha sido la típica fiesta playera americana de peña en la arena así en plataformas, bailando en bikini, un maestro de ceremonias en plan Toni Aguilar con micro y gorra y puestos de zarangollo y pasteles de carne con los escudos de Región de Murcia y Homer Simpson por ahí con una camiseta de tirantes de Estrella de Levante (espero que hayan contado para todo este rollo con Nuestra Cerveza). Menudo fiestón, acho, que los suecos na más poner la MTV y ver el liazo que nos montamos aquí van a salir por piernas en chanclas y calcetines directos al airport para venirse unos días, pero sí o sí.

 

Mola. Murcia en la MTV es una de esas cosas que no le casará a media España cuando lo vean, y que nos sumará puntos para que nos dejen de ver como la capital del programa Gente… - Hostias, tronco, mira, Murcia en la MTV… dirán los madris. Seremos fuente de sucesos, y nos seguirán mentando como culo del mundo por un tiempo, pero acho, la MTV pega un fiestón en verano en Murcia que ni en Honolulu. No sé si los servicios jurídicos de la Comunidad están en ello, pero mi olfato de perro de presa buscador de ingerencias contra la imagen global de Murcia hizo saltar mi defcon 3 el otro día cuando visioné el nuevo anuncio de Kía. Ese asqueroso spot en el que una voz en off traduce a Nadal, o algo así, que no queda muy claro, del coreano al español. Resulta que ahora la traducción estaba mal y donde decían Diego ahora dicen un pimiento murciano… No digo que sea mofa directamente, pero hay que estudiar minuciosamente el tono y el contexto, no vaya a ser que...

 

¿Es bueno que se nos conozca por los pimientos? ¿Es mejor que se nos conozca por el fieston MTV Beach club night show in da house y suputamadre? Yo creo que deberíamos centrarnos en algo, acho. Una mezcla entre las dos cosas la veo compleja y sobre todo, peligrosa, que al final vamos a ser la Región agromod por excelencia… que no tendría por qué estar mal, pero creo que esa apuesta nos hace correr un peligrazo tremendo de terminar por ser la Región de la agrocastañuela nacional, en cuyos programas nocturnos televisivos vendrán a fenecer las estrellorias del subpanorama. Pero bueno, lo de la MTV es sólo una pequeña batalla en la renovación de la marca Murcia, y para mi que es un acierto. ¿Quedada achopijil en la party MTV Murcia Night? Vale.

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Foto: De todas las moscas, la de la MTV es mi preferida

29/10/2008 11:05 achopijo #. sin tema Hay 33 comentarios.

Valientes

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Los valientes no desfallecen, hay algo que les mantiene en pie, siempre. Es un punto brillante en el centro del alma, del que brota ilusión y se calienta con amor. Cuando nuestro Real Murcia se fue al otro lado de la autovía, lo poco que teníamos, esas horas previas entre amigos y compañeros de alma, entre cervezas y pasteles de carne, y sintonía con las calles de la ciudad, estaba desapareciendo. La mitad del significado del fútbol se perdía, casi sin ser conscientes de ello, porque, ilusos y embriagados por ese sentimiento eterno, creímos que el fútbol seguiría vivo allí donde jugara nuestro Real Murcia, y aún más con tantos números plasmados en carnets de abonado.

El domingo me descubrí en un río de gente sin corazón futbolístico, hacia un asiento de plástico frío en el que pasar apenas 90 minutos antes de querer salir por piernas y tratar de engañar al atasco. Me descubrí inmerso en ese río de murcianismo enlatado, entre letreros con nombres en inglés y luces de neón amarillas y gentes con la cabeza agachada que se dejaba llevar por la corriente. Andando, hacia mi asiento con respaldo, tuve segundos de nostalgia futbolera, morriña de ilusiones compartidas por el fútbol. Ese fútbol que vivíamos en los aledaños de nuestra vieja Condomina de asientos de hormigón resquebrajado, en los que todos éramos parte de una misma ilusión. Sentí una profunda decepción, porque sentí que nos habían robado el fútbol, y que sin fútbol poco podemos hacer por nuestro equipo.

Ayer todo fue diferente. Aún podemos sentir nostalgia de aquel lugar sagrado, en el que nuestros dioses bajaban al calor de nuestros cánticos antes de los partidos, y nos juntábamos cientos para disfrutar, ganando o perdiendo, del fútbol. Pero ayer no había río de monotonía, ni asientos de plástico, y eso que a la vista había más que nunca. Ayer no había prisas, ni mofas, ni momentos para la nostalgia. Ayer mirabas a tu alrededor y sentías ese punto brillante, incandescente, alimentado por una ilusión común. Ayer había 5.000 valientes, que no desfallecieron en los 90 minutos, que no han olvidado aquel fútbol, y que un día de frío y bolsillo ha hecho florecer entre tanto abono condicionado para volver a creer en el fútbol en Murcia. Más importante que remontar, más importante que la confianza que ganan los jugadores, más importante que la alegría de los goles, fue, que ayer, Murcia volvió a vivir el fútbol, y el fútbol volvió a darnos a 5.000 valientes ilusión en la que seguir creyendo. Vale.

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Foto: Celbración del gol de Sikora

30/10/2008 12:29 achopijo #. sin tema Hay 14 comentarios.

Berenjenal Sofía

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Berenjenal. La Reina dice lo que todo quisque piensa que podría decir sobre tres o cuatro cosas, y se monta la de pulpo, claro. Porque la Reina no puede decir lo que piensa, porque es la Reina, y aunque ni pincha ni corta, vive de nuestro sudor y lo que diga le jode a la pesca más que la vida, sólo por eso, porque es la Reina. Así están las cabezas de los que han saltado. Alimentadas por el grandioso teléfono roto magnificador de entrecomillados que es la gran máquina de la prensa de hoy. Porque es noticia que la Reina diga lo que todo perry apostaría a pies juntillas que podría decir sobre esos asuntos, no porque les importe, en este caso, demasiado lo que diga la Reina, sino porque no quieren que haya Reina que valga. El caso es que esas voces que se alzan hoy contra sus declaraciones exigen silencio, y eso, creo, es lo más lamentable que puede exigirse hoy, siglo XXI, a nadie. Ni a la Reina, siquiera.

 

Afrenta, ataque, desprecio, ninguneo… son palabras que he leído sobre las declaraciones de Sofía de Grecia con la cosa del matrimonio gay. Tanta beligerancia de la Reina me ha recordado a mis tiempos de estudiante: ¡¡La Reina Sofía, tortura y asesina!! Gritaban los pamplonas a garganta plena con camisetas de rayas lilas y grises en cuanto se pimpablan dos kalimotxos… y las primeras veces a mi me daba el tembleque, acho, que creía que en un plis uno sacaba una parabellum y la emprendía con todo murciano español torturador y asesino que estuviera por allí. Insultaban a la Reina Sofía, aquella señora dulce y calladica, lo más parecido a mi madre que conocía un murciano provinciano en su primer año de mundo. Menudo shock, acho. Pero cada uno es uno, y sus circunstancias, y una vez que se entiende eso, uno se siente más parte de todo.

 

La Reina es la Reina, y en España gozamos una monarquía parlamentaria que cuenta con el apoyo de la inmensa mayoría del país. Un sistema heredero de nuestra historia, que funciona, y que no debería tener fisuras absurdas. Una de esas fisuras es la que provocan los que hoy piden el silencio de la Reina. A mi me parece absurdo seguir creyendo en una monarquía que tiene que callar, no porque crea que hay que guillotinarla, sino porque creo que no tienen por qué callar. Son los Reyes de España, y somos un país librepensador. Que hablen, y sean responsables de sus palabras, y que decida el pueblo soberano, en su día, si es necesario. La Casa Real tiene opinión, y no hay por qué esconderla. Tener una Reina con bozal y cabizbaja es absurdo, tanto como espantarse porque comente, con muchísima mesura según mi opinión, que eso es otro tema, tres o cuatro cosas de la política nacional. Nadie se espanta cuando la Casa Real condena un atentado de ETA… ¿Qué pasa, que sólo pueden opinar lo que opine Iñaki Gabilondo? Por eso, de todo, lo peor me ha parecido el desmentido, matando al mensajero. Ese paso atrás ha sido un paso atrás de la monarquía. ¿Qué piensas del berenjenal Reina Sofía? Vale.

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Foto: Edna Mode, alter ego de Pilar Urbano, autora de 'La Reina Muy de Cerca'

31/10/2008 18:18 achopijo #. sin tema Hay 38 comentarios.

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